En un tiempo hoy de piedra pintamos a la muerte sus párpados cerrados y el violín lo era todo. Así se habrá quedado en pelo el aire. Así el volar sereno de los pájaros. Que se volaron en franco guirigay. Que su esperanza de soplo era la puja. De sus plumas se siente aquel rasgar helado: qué no habrá...