Para ser destino les faltan colores que habitan el pulso de alguna certeza, del sol la semilla que es fuego y no quema, color que acompaña lo tibio en el vientre, color de la piel, color del olvido. ¿Quién puede olvidar si no ha conocido? Colores que alegran lo ronco en el agua, color del sonido qu...

Anoche volví a leer tus cartas, no tienen polvo, ni tan siquiera están dañadas, las cubro con el destello de los luceros, con el guiño de mi Luna enamorada, las protejo con el sentimiento y las abrigo con las rosas que florecen del corazón. ¡Cómo siente el alma tu distancia! Riego a diario la escar...

A Ana García Te bebes el amor del universo a través de tu anillo de la estrella. Adoras el umbral de la belleza en las cuevas amadas del silencio. Te levantas alegre, sin el miedo, y buscas la memoria de la estepa, dentro de los confines de una esfera hasta que te conoces en espejos. Admiras los ju...

El pájaro que nunca vio la luz Eres pájaro tonto. No sabes emprender el vuelo (sólo tristes corridas, duras elevaciones casi a ras del suelo). Nunca has surcado el aire como vuelan las palomas enfrentadas al halcón peregrino, como cazan las águilas reales. Frente a la belleza del vértigo, tu alma d...

... y me dijeron: gasta tus años componiendo este rompecabezas sin sentido. ROSARIO CASTELLANOS Para ese animal poético, Armilo Brotón (con devoción y admiración) La mañana despierta del sueño perdido de algún siglo, y huele a café y a pan caliente. Sobre la ciudad el gris derrotado del cielo como ...

I.N.R.I De Rerum Natura Serpiente de ojos lechosos, ocho veces muerdes, Cordero de Dios, °intoxicación divina! Sea muerte, sea sanación, sea locura, su verdad aplasta tu cabeza. Pero... ¿Qué es la verdad? La verdad de cualquier corazón que cuelga sobre un clavo? ¿Qué es más probable – que un hombre...

… si de algo ha de servir la poesía, su ritmo, su armonía y melodía, que sea para instar la luz; ¡ porque, ay la lumbre y las lumbres, ay, ay el fuego que causa estragos a la muerte con sólo el himno que instruye la belleza ! … mientras sea y siga aquí, con su efímero don, la palabra, mientras puls...

Cae la tarde. La traza de los cuerpos se asombra a mi lado. Ya había cruzado esta plaza pero los cuervos no estaban. Afuera del teatro nadie sabe qué personajes son reales. —muchos quedan soñando, intensos, brillantes, enmarcados en seda pálida. Tengo la sensación de una transparencia que todavía n...

"Son los paisajes de la infancia, de todas las infancias que tienen sílabas secretas" ANTONIO LUCAS El jardín con las flores del atardecer que nunca conocieron el otoño, y esa extraña dimensión de la tristeza; blanca cuando cae la nieve entre el corro de las estatuas. El sol a la espalda ...

La experiencia no me ha condicionado, besos con desaliento naufragan en las sábanas, también en la memoria. Sobre los rodapiés asoman las pelusas, ese polvo copioso que abunda en las ausencias. La ilusión es la única huella de la vida, es esa oscuridad llena de aullidos, de deseo, etiquetas, que se...

La montaña de arrogantes cimas no era más que una leve loma quebrando el monótono horizonte y el río que iniciaba su sinfonía impetuosa hasta volverse despacioso entre repechos rocosos y densas riberas solo llegaba a la ínfima categoría de barranco, por lo general siempre seco. Nunca amó a ninguna ...

¡¡ Ay madre ¡ que del amor, pasto hubieron los trigales, vuelo bajo, y en bandada como puntos suspensivos, ¿ no ves , madre ¿ navegan las golondrinas, cansina y torpe yace con Eros la tarde, y en escorzo, la pradera, cabalga, amazona y viento. Madre, ¡ ay madre ¡ que junco ya se avecina en mimbre d...

Ariadna en laberintos se ha extraviado en la sombra de sus lágrimas, en precipicios sucios, con la luz escarpada de su vientre. Un conflicto ancestral la anima en sueños, por veredas de búhos y de cuervos, a través de las rocas, donde las pitonisas se divierten con rituales oscuros. En la arena cal...

El tiempo Es difícil concretar un concepto relativo, no sé si pasa o se queda, no sé si su cuántica suma o resta. No es algo sólido, no es algo líquido, aunque fluye etéreamente. Es incoloro, inoloro, insípido e invisible. No responde a ninguna métrica, su media es en términos de emociones, sensaci...

Entre las hojas de los árboles de la plaza, bajo la sombra de los puentes sucios, rozando cada flor que sobrevive obstinadamente al smog, tratando de convertir su aleteo en melodía, sus horas, que son minutos, pasan mientras nada pasa. Y en el charco apacible de una acera, se ve como el espejismo d...