Un bello poema onírico, mágico, basado sin embargo en algo tangible, natural, telúrico..., donde los sueños y los delirios corren veloces a lomos de caballos salvajes o navegan en buques que cruzan el mar del subconsciente. Una preciosa composición, difusa, difícilmente comprensible, pero que se gr...

Las Horas Prófugas Horas sordas horas prófugas no escuchan el zumbido de la piedra que se aproxima, viene en las veloces corrientes cósmicas a quebrar las rodillas de los colosos, los amos-esclavos de la impiedad, del paso voraz de la desesperanza. Horas desamoradas con la puntualidad de la muerte,...

Poesía intimista, filosófica (el bien y el mal), poema en tu línea habitual de bien hacer aunque cueste trabajo entenderlo. Besos Roxane Agradezco tu lectura CHABIR. A veces mi perspectiva es desde un orificio. Alguien que mira la escena teatral de la vida desde un rincon inconspicuo, inverosimil, ...

Del sueño y del delirio Amo a caballos salvajes en su carrera, indomable espíritu que con cada trote hace salirle llamas a la sequedad de la yerba. Amo ese mar de cielo y cielo-mar, redondez y vaivén onírico, olas que se desplazan como buques de sueños en un mundo donde la tierra se produce desde u...

La danza del destino A Mahatma Ghandi Hay dos cosas en el carácter del camino de los humildes; Los detentes y los próceres. Los detentes distinguen a los próceres, Los próceres dan paso a los detentes Para que quede claro quién es quién en su propósito. Y no hay prócer ni detente pequeño. El humild...

. Polvo de fuego, tan rotunda tierra que de sus párpados abiertos, cauta, proclama al olivo la sal del fruto y a la cal su belleza. Destello original de los espejos, piedra informe, sedienta; cómo llorar por la escasez del agua en las quebradas estaciones; ríe que el viento implora por nosotros, si...

Las Horas Prófugas Horas sordas horas prófugas no escuchan el zumbido de la piedra que se aproxima, viene en las veloces corrientes cósmicas a quebrar las rodillas de los colosos, los amos-esclavos de la impiedad, del paso voraz de la desesperanza. Horas desamoradas con la puntualidad de la muerte,...

Bellas imágenes querida Malvina.

Un bello homenaje a Isadora quien regresara a la danza primigenia de los pies desnudos. Un gusto leerte estimada Solariana.

Bella afrimación de amor querida Marian.

NADIE Nadie desaparece, ni aún la muerte inhóspita que nos ve ahogar en la cera, lo que quisimos torpemente ser, elimina ésta ausencia que fuimos en la hora pico. Al llegar oronda la presencia de la Historia, no poder urdir las crónicas que tejieron fibra a fibra los colores de éste atardecer. Pres...

Horadar Quedan cinco minutos en éste sueño lo sé porque puedo verme dentro omnisciente de que ha amanecido. Afuera la gente se dispone a ir a entender. La madre que perdió su hijo en la hoguera, y la madre que lo ve escaparse entre las hojas, no son el mismo otoño. Nadie se conmueve al ver los relo...

A veces no hay Poesía A veces la poesía se esconde detrás de las manecillas, se escurre por el sumidero grande de la traición, se hace inconveniente y descalza en la acera fría. Se imanta en las pupilas de las fotos, las despierta de su estático artificio, ese sarcófago donde han caído mis ojos, re...

“Así en el tiempo tal océano colarse sin inquietar las aguas...” Marina Tsvetaeva Baja lo gris y el tiempo se entristece. El nudo entre las hojas de los árboles podría ser un náufrago en el borde, un punto que se extienda interminable bajo el cielo, un pájaro exprimiendo su agónico sonar. El porven...

Elegí no volver, pero hay quien piensa que la noche es transporte de recuerdos. Y soy blanco de dardos, de alfileres... mariposa extendida a la negrura. Elegí no volver pero te afirmo, que morí cada hora desde entonces, cada imberbe segundo en los relojes se hizo viejo al instante de rozarme. Y me ...