Pilar, Pero su memoria vive en ti y en todos aquellos con los que pudo compartirlas y crearlas. Eso es lo bello fe las memorias, sólo nos pertenece aquello que podemos reconstruir. Otros, testigos activos o anecdóticos, las reconstruimos a nuestra forma.

Me gusta pensar que la memoria, o por lo menos sus señas, permanecen más allá de nosotros mismos. Gracias por tan certera lectura.

De aquel encuentro casual, causal, solo quedarán estos versos que dudo algún día leas. Versos que avivarán una memoria fragmentada. Es que la memoria no es más que eso, puntos en el espacio, coordenadas que enlazamos a ojo de buen cubero. Derrotero cifrado. Acertijos sensoriales. La memoria siempre ...

Me cuesta mirarme ante un espejo, sabiéndome el reflejo vivo de tu semblanza; el niño aquel que a ciegas te seguía, aquel que vio la vida por tus ojos e hizo juicio de la suya y de la ajena por esos ojos tuyos que eran limpios y eran, ejemplo impoluto en mi carrera. Me cuesta mirarme ante un espejo,...

Y tu has salido mejor que el viscaino con este elegante soneto. Me ha encantado y provocado gratos recuerdos. Gracias, Julio.

Ahora yo tambien me escucho en la radio escuchando a Leonard Cohen. Un bello poema.

Que dicha estar amanecido para enfrentar al calor de Jayalía y enterarme que no funciona el aire acondicionado, que me quedé dormido y ya me cogió tarde, salir apresurado, con sueño y con hambre. Que dicha estar amanecido para enfrentarme al tráfico de Jayalía, a las kábulas de una señora que frente...

Se pierde su mirada en la tormenta de voces que aturden como golpes golpes que acaban en la vieja la vieja que no hay golpe que la tumbe los niños todos lo saludan saludan los viejos al vecino el vecino es bueno con los viejos juega con los niños el vecino pero siempre regresa la tormenta amañando c...

Elogio al suicida "El suicidio seduce por su facilidad de aniquilación..." Juan Pablo Castel (E. Sábato, El túnel) El salto, la píldora, la soga. El tren, la navaja, la pistola. A mano propia, por terceros o asistido. De sacra intimidad o público incluido. Dar al traste, hacer mutis, fin d...

La desidia es una enemiga terrible pero peor es el ocio, ese si que es mortal.

Morir es despertar sin haberme tumbado después de probar la gloria de tu mano, dejarme la vida en un cuarto a media luz y pretender seguir viviendo llegada la mañana. Morir es este circo que me invento, fingir la gracia en un chiste desgraciado. ¿Recuerdas, mujer cuando cambiaste tus alas por un fin...

En las horas tuyas
me recreo yo
olvidando un olvido
que volví a recordar.
Simulando importarme
las cosas que cuentas
y tú
que me cuentas
cosas de importar
me abrazo a la arena del surco
que marcan tus nalgas
y me adentro en el mar.

Nos lo vendieron todo y lo compramos, Manuel. Lo peor es que seguiremos comprandolo, entonces solo nos queda la palabra como bastion. Gracias por esos versos tan estimulantes. Un abrazo.

Muy acertada tu lectura, Julio. Somos palabra y solo desde la palabra podremos cambiar al mundo.

Gracias a todos por tan amables lecturas.

Gracias Pilar y Manolo y que el nuevo año venga cargado de poesía para ustedes, un fuerte abrazo.