Hoy regresó una y otra vez

hoy era mañana
hoy era la próxima semana
hoy era dentro de un mes
hoy era año nuevo

hoy era mi voz deteriorándose
hoy era mis arrugas
hoy era mis enfermedades

hoy siempre ha sido hoy
y hoy es mi muerte.



Ignacio Rivoira.

Vivo en una residencia universitaria. Creo que voy a salir de mi habitación para subir a la segunda planta de mi edificio, llamar a la puerta de la chica que me gusta y darle un beso sincero. Gracias por el empujón que me faltaba.

Me desperté, y pude ver las huellas que había dejado la noche. Se fue, y con ella, tu cuerpo. Que trabajaba sobre el mío mientras físicamente dormía. Con la noche se fue tu pelo, que se enredaba entre mis dientes, mientras entre la pared y mi pecho, estabas tú. Formábamos una composición perfecta. F...

Me ha gustado el uso del imperativo, hace que me identifique más con el poema, y me convierta, en cierto modo, en una parte del mismo. Toda un lección. Bravo. Saludos.

Ignacio.

Muchas gracias por los comentarios, ha sido una alegría leerlos. Llevo un aquí un día y ya me siento a gusto, sobre todo porque cuento con la certeza de que voy a aprender mucho de vosotros. Nos leemos.


Ignacio.

Cuando uno está mayor, sus ojos se resisten a abrirse, y parpadear cuesta más y más. La costumbre de levantar el párpado se deteriora, y cada vez se hace más duro ver. Los momentos de agonía y oscuridad se prolongan. La pupila y el iris se ven forzados a llamar a la puerta carnosa que los cubre. Toc...