¿Dónde claman las serpientes su linaje? No existen lluvias que amaguen infiernos, las piedras hierven bajo profundidades sin límite. ¿Por qué volar si ya no llueve? ¿Por qué dar pasos hacia lugares sin nombre? Torturas y trasiegos se ciernen en el destino, nada padece en sábanas envenenadas, los ve...

Claire, desde aquí, la distancia está quieta.; no hay viento que la mueva, ni alas, ni sangre flotando en ella que la tense hasta el corazón. Las flores que contemplo no son gemidos: parecen latencias o colores que al desvanecerse titilan en las llamas del mar lejano. También desde aquí puedo senti...

NO MAR DOS OLLOS DO POLDRO No chan frío da choiva, xace axeonllado o laio do poldro, que se perdeu coa néboa no chan da choiva fría. Ás veces chega un eco feble. Azul, un chío acompasado risca unha filigrana na súa soidade. Só na ceavoga lle gañan as ras aos sapos, non no canto! Veñen os anxos á la...

¡Que difícil, por no decir imposible, es entablar un diálogo con la naturaleza y que esta te escuche por lo menos! Pero en tu caso, amigo Xaime, el asunto va más alla, porque consigues que hable contigo de forma fluida y sin secretos, como si naturaleza y tú fuerais amigos de toda la vida. Un salud...

Alonso Vicent escribió: ↑Vie, 17 Abr 2026 20:34 Bella cantiga para un juglar en tránsito por esos parajes de tu tierra y de esa mente tuya tan cercana a su esencia.
Un abrazo, Xaime, entre lecturas.

Gracias por estar siempre ahí, compañero.

Unha aperta, meu amigo.

Tiempo de crisálida A JJ Ferreiro Era un tiempo de crisálida, de mar. Era un tiempo de guerra. En altitud sur. Era un tiempo de ninfas. Era otra guarida. De la lira de Perseo. El tiempo nuevo y blanco. Un crisol de miradas . Otro mundo en mundos. Era un tiempo de limites Y de bombas en el océano. T...

En algún instante que no alcanzó a precisar, se detuvo, y sus pasos dejaron de resonar en la existencia. Los segundos arrastraron con apatía el espíritu enclaustrado en ostra; un lastre que poseía una identidad, una que se extinguió de tanto mutismo. La aniquilación de lo que adoraba fue la propia....

Qué vetusto el artesonado, las vidrieras poseídas por la claridad de la mañana, un acento de bocas carmesí y un racimo de hombros como árboles mustios en el bosque ancestral de la cultura. Pilares de mármol en la sala y rastros de caoba en los pupitres, filas como de vid en su bancal, un crisol de ...

No soy del todo el hombre que imagino, ni aquel que alguna vez creyó ser cierto. Me escribo y me corrijo en un intento vano de ordenar el papel de una versión de mí que se demora. No hay principio ni fin que me resuelva, solo un latir pendiente, un tiempo en pausa, una ternura antigua, incorregible...

Casi ha podido llegar hasta mí ese olor presentido y tan hermosamente descriptivo de la primavera que te llega. Salen de noche a volar los murciélagos, a inventar otros mundos con las ansias de los sueños, que tiraste al fuego. Me parece precioso el poema, pero quiero resaltar esta estrofa. La imag...

Que tremenda la voz en galego desmenuzando el poema. Cuando lo traduzco al castellano, ya no es lo mismo. Cada cosa ha de estar en su lugar, pero soy incapaz de lograr comprender el auténtico significado si no te leo en castellano. Enhorabuena. Abrazos mediterráneos. No sabes como agradezco tus pal...

Preciosa tormenta para mojarse e integrarse, entre elementos y estaciones, en una migración perpetua de sentidos. Escribes en las eternas piedras y en los fugaces vuelos de los pájaros con la consistencia del viento antes de la calma. Un abrazo, Xaime, desde esta nueva primavera. Gracias por estar ...

En "Olisqueando la primavera", un poema lleno de matices , nos insinuas, con tu buenas artes poéticas, la eclosión de la primavera que va desplegando sus tesoros mediante pinceladas multicolores: los murciélagos que despiertan de su letargo, las tormentas que anuncian las lluvias primaver...

En la noche el misterio de un animal perdido en la distancia habita en la penumbra. Las calles me recuerdan a la niebla y a un sortilegio lleno de memorias. La lluvia melancólica se rompe mientras la luz se oculta en las farolas. La nostalgia del mundo deja ver en un gato la sombra en los portales ...

J. J. Martínez Ferreiro escribió: ↑Dom, 11 Feb 2024 20:18 Florecían tulipanes negros en el Sol.

Engaiolante!

Estimo este alento, boi meu. Grazas!

Bicos.