Maldad Yo puedo dar vueltas a una gota y cansada, bracear en ella. Yo puedo trepar las espigas y comerme el trigo. Yo mirándote la cara puedo calibrar la maldad de tus palabras y olvidarlas, hay una cosa con la que no puedo y es observar las aristas de tus mandíbulas rectas. No puedo con el fuego d...

¡Ay, amor! Somos esas sandalias descubiertas del camino tortuoso; aún no tenemos los pies abiertos a la esperanza; los ultrajes del esparto están cerrados todavía. Pero ya desnudos y con ansias nos amamos. Nuestra juventud está encerrada entre espartos y el amor embalsamado en tabernáculos, prieto ...

Hallie Hernández Alfaro escribió: ↑Sab, 02 May 2026 10:20 Hermoso, pleno de sensibilidad y emoción.
Un gusto leerte y escuchar tu recitado, querido Xaime.
Abrazos.

Gracias por cercanía, inestimable, Hallie.

Unha aperta, miña amiga.

Quiso madre que naciera (es Natura caprichosa) en un erial de la Mancha para ser la única sombra del jornalero y el amo que se tumba a la bartola, del capataz que se allega, del que se va y no retorna, del que se pierde entre llanos y en mi tronco se acomoda. Triste sería mi vida en este remoto pár...

https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgPhOR6TDk6SBe0KM3gcBIyTIF2zmBEW7BAfZrthrXu0aqBWz_11QuquOo0veIcY4JukRNPk021B_6uhtvprtCFhpUcXAI-w_rCvp39xbFTMqaiS7TQpXKpDxhYoep4gVGKylQlcOZCGBOL/s640/DSCF0051+%25282%2529.jpg A Chinto O tempo estancábase alí, una néboa, un rumor, ás costas da...

Caminar sin misal ni zanahoria, libertad por encima de la norma, en el bien, el instinto que te informa, como pena capital: la xenofobia. La razón sin sus filias y sus fobias, en el mar, su profunda plataforma, el dolor, solamente si transforma, la visión de la verdad, contradictoria. Como triste l...

ABELORIOS DE ACIBECHE Furtiva, deixei a palabra e marchei sen aceno de adeus. Baixo da ponte o río. Fraxilidade nas mans, etérea a voz rexa, para darche toda a forza e o feitizo dos soños belidos, cantigas de auga, feridas de lume na maxia do albor. Cando cala o espello espésase o silencio da soida...

¿Dónde claman las serpientes su linaje? No existen lluvias que amaguen infiernos, las piedras hierven bajo profundidades sin límite. ¿Por qué volar si ya no llueve? ¿Por qué dar pasos hacia lugares sin nombre? Torturas y trasiegos se ciernen en el destino, nada padece en sábanas envenenadas, los ve...

Claire, desde aquí, la distancia está quieta.; no hay viento que la mueva, ni alas, ni sangre flotando en ella que la tense hasta el corazón. Las flores que contemplo no son gemidos: parecen latencias o colores que al desvanecerse titilan en las llamas del mar lejano. También desde aquí puedo senti...

NO MAR DOS OLLOS DO POLDRO No chan frío da choiva, xace axeonllado o laio do poldro, que se perdeu coa néboa no chan da choiva fría. Ás veces chega un eco feble. Azul, un chío acompasado risca unha filigrana na súa soidade. Só na ceavoga lle gañan as ras aos sapos, non no canto! Veñen os anxos á la...

¡Que difícil, por no decir imposible, es entablar un diálogo con la naturaleza y que esta te escuche por lo menos! Pero en tu caso, amigo Xaime, el asunto va más alla, porque consigues que hable contigo de forma fluida y sin secretos, como si naturaleza y tú fuerais amigos de toda la vida. Un salud...

Alonso Vicent escribió: ↑Vie, 17 Abr 2026 20:34 Bella cantiga para un juglar en tránsito por esos parajes de tu tierra y de esa mente tuya tan cercana a su esencia.
Un abrazo, Xaime, entre lecturas.

Gracias por estar siempre ahí, compañero.

Unha aperta, meu amigo.

Tiempo de crisálida A JJ Ferreiro Era un tiempo de crisálida, de mar. Era un tiempo de guerra. En altitud sur. Era un tiempo de ninfas. Era otra guarida. De la lira de Perseo. El tiempo nuevo y blanco. Un crisol de miradas . Otro mundo en mundos. Era un tiempo de limites Y de bombas en el océano. T...

En algún instante que no alcanzó a precisar, se detuvo, y sus pasos dejaron de resonar en la existencia. Los segundos arrastraron con apatía el espíritu enclaustrado en ostra; un lastre que poseía una identidad, una que se extinguió de tanto mutismo. La aniquilación de lo que adoraba fue la propia....

Qué vetusto el artesonado, las vidrieras poseídas por la claridad de la mañana, un acento de bocas carmesí y un racimo de hombros como árboles mustios en el bosque ancestral de la cultura. Pilares de mármol en la sala y rastros de caoba en los pupitres, filas como de vid en su bancal, un crisol de ...