PROFESIÓN DE FE.
Publicado: Lun, 19 Oct 2009 10:36
A veces cuesta trabajo decidirse, explicar por qué somos quienes somos o quienes queremos ser; explicar por qué nos sentimos atraídos por el abismo de la página en blanco, cómo llenamos las horas de nuestro suicidio.
Al poeta no le basta el coqueteo con la palabra, palbra y silencio sobre los nombres de las cosas, decir y hacer con el corazón lo que la cabeza no hace ni dice; al poeta no le basta una flor natural penosamente conseguida, que debe guardar entre sus libros. No quiere el poeta la corte del rey, las salas y salones de palacio, pues allí lo exhibirían como una "rara avis", como animal en peligro de extinción.
Con pasión, a diario, mientras camina por las calles, cuando baja por una costanilla, cuando asiste al entierro de un amigo, busca el poeta en su propia soledad la voz que puede hacerlo, la palabra que puede decirle cómo y por qué está junto a las turbas de los desheredados, cómo y por qué está hablando con el suicida, que se colgó en un crepúsculo de noviembre. En la palabra sola encuentra el poeta explicación para el naufragio de la nave, que abandonó el puerto con las velas desplegadas, llenas de luz, cuando el viento soplaba propicio. A veces, en los largos silencios del verano, el poeta se baña mar adentrro, allí donde ninguno se atreve, tan lejos de la costa, y allí piensa su voz y siente que su palabra renace toda entera, más matinal, más virgen, sin el llanto o el lamento de las murallas, sin la amenaza de la cava honda chapada. Y nada hacia la tierra, casi desnudo se acerca a esta ribera que pisamos, a este suelo que dice nuestro abandono de la canción o de la infancia nuestra que perdimos. Mira en los horizontes para ver si una nube de peces negros, con voces de campanas muriéndose, ha tomado posesión de los espacios que eran del Alba pura.
Le importan al poeta elllanto y amargura de las esposas, el dolor de una penetración, la arrogancia orgullosa y la fuerza de los soldados; pero también la cópula inflamada de las aves, el silencio que baja con el río, la voz del mar, que siempre dice su sed de eternidades.
Mirad si sois así: con la Palabra sola, sin cansancio ninguno, sin fatiga.
Al poeta no le basta el coqueteo con la palabra, palbra y silencio sobre los nombres de las cosas, decir y hacer con el corazón lo que la cabeza no hace ni dice; al poeta no le basta una flor natural penosamente conseguida, que debe guardar entre sus libros. No quiere el poeta la corte del rey, las salas y salones de palacio, pues allí lo exhibirían como una "rara avis", como animal en peligro de extinción.
Con pasión, a diario, mientras camina por las calles, cuando baja por una costanilla, cuando asiste al entierro de un amigo, busca el poeta en su propia soledad la voz que puede hacerlo, la palabra que puede decirle cómo y por qué está junto a las turbas de los desheredados, cómo y por qué está hablando con el suicida, que se colgó en un crepúsculo de noviembre. En la palabra sola encuentra el poeta explicación para el naufragio de la nave, que abandonó el puerto con las velas desplegadas, llenas de luz, cuando el viento soplaba propicio. A veces, en los largos silencios del verano, el poeta se baña mar adentrro, allí donde ninguno se atreve, tan lejos de la costa, y allí piensa su voz y siente que su palabra renace toda entera, más matinal, más virgen, sin el llanto o el lamento de las murallas, sin la amenaza de la cava honda chapada. Y nada hacia la tierra, casi desnudo se acerca a esta ribera que pisamos, a este suelo que dice nuestro abandono de la canción o de la infancia nuestra que perdimos. Mira en los horizontes para ver si una nube de peces negros, con voces de campanas muriéndose, ha tomado posesión de los espacios que eran del Alba pura.
Le importan al poeta elllanto y amargura de las esposas, el dolor de una penetración, la arrogancia orgullosa y la fuerza de los soldados; pero también la cópula inflamada de las aves, el silencio que baja con el río, la voz del mar, que siempre dice su sed de eternidades.
Mirad si sois así: con la Palabra sola, sin cansancio ninguno, sin fatiga.