Del otoño
el dorado reflejo
de las aguas
sobre el oro puro
de la tristeza
de la mano
del atardecer,
la tarde ausente
del árbol
con troncos clamando
hacia el cielo
mantos de piedad.
Primaveras con flores
derramando en las aceras
el pétalo
de la última flor,
perfumes gimiendo
vibrando en la gola
sobre la carne
en el canto de los tiempos,
con árcangeles de barro
danzando, arañando
la vieja madera
de antiguos violines
ante cátedras de soledad.
Veranos de sombras
junto a la rama del camino
verde ocre muriendo
en la última luz,
azul dispersó
junto al blanco de la noche
con la luna
a punto de morir.
Inviernos furtivos
con el preso
afilando la navaja
en el filo de plata
de la nuca del amanecer,
trenes arañando
sobre el oxido del tiempo
los blancos raíles nevados
bajo los pies del desertor.
Malditas estaciones
muriendo,
bajo la rota
corona de rosas
esparcida
bajo el pie de los hombres.
Joan
El canto de los tiempos
Moderadores: J. J. Martínez Ferreiro, Rafel Calle
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Ricardo Serna G
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