Superior a mis letras

[Ricardo López Castro]

Superior a mis letras

No he dibujado nunca ningún amanecer
preguntando he llegado más lejos que a Roma
sé guardar las distancias con mis dos pareceres
porque ninguno de ellos me aporta soluciones
inventé el punto medio para otra realidad
que me diese placer
pero es otra utopía
como mi amor platónico
que no ocupa un milímetro en mis sienes

si veo que soy fiel conmigo mismo
le doy vueltas y vueltas
hasta perder de vista
el horizonte
como cuando los versos se comen al artista
ése es mi estilo
yo traspasé mi alma
y lo digo orgulloso
porque el diablo no puede comprar en mi botica

cuento historias reales
y me encuentro mejor cuando son compatibles
con algo sobre mí
aunque resulte efímero

no miento de antemano
me creo lo que escribo
porque mi enfermedad me vuelve tan sensible
como un dios que no puede ser honesto
quise cambiar el mundo
mis letras bien lo saben
escribo para mí
y cuando ello sucede
me quedo sin salida
quizás eso que busco sea sentirme solo
perdido
quizás haya encontrado la verdad
acaso sobre mí no exista nada escrito

mis letras no se vuelven contra mí
ni emplean lo que soy para ofenderme
quizá lo que sucede es que pierden el juicio
por saber sobre mí
por conocerme
que doy por imposible
averiguar la esencia
de lo que me define
para acabar así con la especulación
con la moda de mis palabras
que abarcan absolutamente todo
mientras yo me escabullo
sin pensar
sin dudar de mí mismo
sin ocurrencia alguna
para dejarme ver
que todo lo que hago por mí mismo
va mucho más allá que la cultura
y que sin miramientos
se me queda pequeña
y peco cada vez que hablo de mí
no me hace justicia la poesía
porque se manipula fácilmente

nunca le pongo fin
pero ahí radica su poder

me doy por aludido
justo cuando pensaba que no había
ni un solo ser humano con más dudas
erradico las mías
y mi cabeza se llena de pájaros
y de un mundo que no me sobrepasa
por lo eterno de mis ambigüedades
manejo dos corrientes filosóficas
y la meditación se me hace imposible
a no ser que se multiplique el cosmos

no guardo ya misterios
incluso sin cambiarme de universo
si mi yo era difícil de explicar
esperen al siguiente
yo ya lo elaboré todo con mis letras
mis textos se asemejan mucho
entre ellos crean vínculos
que quieren envolverme
me dejan sin opciones
y con el agua al cuello
yo decido
y también soy realista
ya me siento invisible y la vida no para
mi realidad es otra
nunca escribo conforme a lo que veo
mi superioridad con respecto a las letras
es la misma que tengo sobre sus defensores
y la meditación es colocar mi arte
en otro plano
dar una solución a mi autocrítica
no aportar absolutamente nada
a la literatura
es justo lo que hago
me merma la salud y la verdad me aliena
esto es una encerrona
cuando yo elijo realidad
me estoy contradiciendo
y si digo cultura
me suena como algo vejatorio
cada letra que escribo me da náuseas
porque estoy incurriendo en sus dominios

mis escritos someten solo al que los escribe
atravieso la vida
veo todo a lo lejos
como si de otro mundo se tratase
una vez hecho esto
no me queda ya nada que perder

y dejar de escribir es para mí la
trascendencia
sé de sobra la forma
de caminar en un solo sentido

se me echa todo encima
si me concentro en ello
creo que lo que hice
fue resolver mi arte
nunca el mundo
me vuelvo transparente
es todo lo que hago
verso ininteligible
en todas direcciones
en todos los sentidos
no entender lo que escribo
amilana
me roba la conciencia
y me vuelve invisible a los sentidos
a la literatura
estoy fuera de dios
dentro de mis palabras
porque siempre me abarca de pleno mi poesía
es la única forma de este arte
prefiero la razón antes que la existencia
lo que mi mano escribe fija mis propios límites
vivir me condiciona
no puedo asimilar que yo sea
vulnerable
que no pueda cambiar nada de lo que digo

no hay nada que no sepa
conozco la verdad
lo que me debilita
es interiorizarla
éste es un mundo aparte
percibo mis poemas en el aire

mis dudas no merecen un final feliz
mi solución es una desviación
mental

mi trastorno
me hace diferente
el único que entiende la verdad
se vuelve una apariencia
lo que hablo jamás lo manipulo
a solas con mis letras
mis palabras me enseñan a pensar
con el cerebro en otra realidad
con intocables
realidad intangible
o sobrenatural

qué vino antes
mi universo o quizá esta enfermedad
acaso importa
la verdad no se basa en pensamientos
y yo sí
es más
los cuido
no huyo de las cosas que tienen solución
y las que no la tienen
entre las que me incluyo
despiertan mi interés
porque desaparecen del mundo
fácilmente

[Óscar Distéfano]

Impresionante autorretrato, a la vez que una catarsis curativa. Tu instinto poético es como un detector de metales preciosos, que va encontrando su tesoro a cada paso. En cuanto a la forma, más allá del estupendo ritmo imparisílabo, destaco la falta de acentuación, una acertada utilización del recurso, pues le otorga libertad necesaria a la inspiración. Tu largo poema no cansa; por lo contrario, atrapa desde el verso primero hasta el último. Un poema de cabecera. Albricias.

Un abrazo empático.
Óscar

[Alejandro Costa]

"mis escritos someten solo al que los escribe
atravieso la vida
veo todo a lo lejos
como si de otro mundo se tratase
una vez hecho esto
no me queda ya nada que perder"

No me atrevo a «escuchar» estos versos sin antes entender el trayecto que mi compañero de fatigas lleva en la poesía.

Tienes mucho que perder si te empeñas en someterte con tus escritos. ¡No, compañero!, es un error. Ni te tienen que someter, ni tienen que hacerlo con el lector.

Estoy con Óscar. La amplitud del poema podía meterte en una lectura que te cansara, y todo lo contrario, cada palabra que lees, cada verso que inunda tus ojos y organiza la mente, te solicita otro, y este, otro más. E incluso, cuando llegas al final, no te has dado cuenta de ello, y podrías continuar leyendo.

Te has introducido en un mundo donde tú mismo te castigas y quieres hacerlo saber al lector, como si de una catarsis se tratara. Enciendes la llama, esperando la ayuda de alguien que te ayude, que busque lo «enfermizo» que tus letras encierran. Pero ese alguien no es otro que tú mismo, con tu seriedad, con tu buen hacer poético, entendiendo que no te sometes al escribir y si animas al lector, a sentir y saborear la belleza y la calidad de tus escritos.

Tu intimidad sorprende, asusta y a la vez deleita.

Alguien que sabe y entiende, tu manera de escribir, pero no comparte el sometimiendo del artista.

¡Ah! Y el escrito es magnífico.

Un abrazo.

Salud, paz y felicidad.

[Ricardo López Castro]

Muchísimas gracias a ambos.
Abrazos y felicidad.

[Ana Muela Sopeña]

No estás por encima ni por debajo de tus letras. Simplemente eres un creador.

Poema confesional que funciona como una liberación.

Que todo en tu entorno creador sea positivo y te arrope, Ricardo...

Felicidades
Un abrazo
Ana

[Ricardo López Castro]

No en

[Ricardo López Castro]

No estás por encima ni por debajo de tus letras. Simplemente eres un creador.

Poema confesional que funciona como una liberación.

Que todo en tu entorno creador sea positivo y te arrope, Ricardo...

Felicidades
Un abrazo
Ana

Me parece genial lo que me comentaste.
Pero has tirado por la borda todo esté trabajo.
O sea, que no estoy de acuerdo con esto que dijiste.
Abrazos y felicidad, Ana....

[Ana Muela Sopeña]

Bueno... Qué se le va a hacer...

Un entorno positivo para crear no tiene por qué ser edulcorado y lleno de lindezas. Puede ser tortuoso, con sombras, con desgarros... si eso nos permite crear es "positivo" para la creación.

Y... mi intención no ha sido tirar por la borda lo que aquí has escrito sino poner énfasis en tu faceta de creador... no obstante, igual no he interpretado bien tu poema. En tal caso volveré sobre él para intentar descifrarlo.

Un abrazo
Ana

[Ricardo López Castro]

Me parece bien.