Atrapados por el pasado
Imposible,
que el olor a tinta amontone los insectos
y destruya las horas enteras,
y multiplique la densa niebla,
los pájaros sumergidos en palabras
frente al salto de agua que no nos pertenece.
El olvido
es letra muerta, que escribe
en blandos sudores la marca de los nombres,
que crecen desdoblados y desnudos
en pintura de tres niveles,
que la marea de golpe y espuma
en tiempo de hambre y sed, llora sin lamentar,
el misterio de la pasión que embiste.
Atrapados
por lengüetazos de espigas enfurecidas,
que regresan con memoria
en cadencia protegida,
y destruyen, el paraíso del silencio,
los retoños del nuevo día.
Vivo,
si muero en los recuerdos.
Imposible,
que el olor a tinta amontone los insectos
y destruya las horas enteras,
y multiplique la densa niebla,
los pájaros sumergidos en palabras
frente al salto de agua que no nos pertenece.
El olvido
es letra muerta, que escribe
en blandos sudores la marca de los nombres,
que crecen desdoblados y desnudos
en pintura de tres niveles,
que la marea de golpe y espuma
en tiempo de hambre y sed, llora sin lamentar,
el misterio de la pasión que embiste.
Atrapados
por lengüetazos de espigas enfurecidas,
que regresan con memoria
en cadencia protegida,
y destruyen, el paraíso del silencio,
los retoños del nuevo día.
Vivo,
si muero en los recuerdos.
