Editorial Alaire

Autobiografía del ojo

Cosas invisibles, enraizadas en el
frío, creciendo
hacia esta luz
disipada
en todo lo que alumbra. Nada
tiene fin. La hora regresa
al comienzo de la hora
en que respiramos: como si
nada fueran. Como si yo
no pudiera ver
nada
que no es lo que es.

En el límite del verano
y su calidez: cielo azul, colina púrpura.
La distancia
que sobrevive.
Una casa hecha de aire, y el flujo
del aire en el aire.

Como estas piedras
que se deshacen sobre la tierra.
Como el sonido de mi voz
en tu boca.

No conozco a Paul Auster, Javier. Es inútil el esfuerzo de conocer a todo autor de valía. El azar nos trae a unos y nos separa de otros, así vamos confeccionando una lista, un tanto caprichosa y aleatoria, con los poetas de nuestras vidas. Es posible que me haya perdido poemas que pudiera tener de cabecera. Al final estamos solos con lo que podríamos haber escrito.

Extraña traducción, creo que la división de los versos es desafortunada. De todas formas, un gran poema.

Gracias, Javier. Un abrazo.