Editorial Alaire

Etéreo es el temblor de la esperanza,
mientras la lluvia fría de la tarde
nos trae a la memoria
los instantes atados a la nada
en relojes de espejos sibilinos.

Tengo sobras de ayer, pasiones que van y vienen
y las segundas rebajas.
Tengo un verso al rojo vivo
y un rumor de agua que invita a sembrar
en los surcos de enero...

Muchas gracias queridas amigas Ana y Rosario. Se hace el poema y menudo poema.

Por si fuera una sensación invernal que nos acecha,
vamos a redimir las cosas por decir o que no han sido,
eterno desnudar al hombre
o la mujer en la sospecha
que de su parte sensorial se hallan suspendidos.

No dudo que la dicha
al fuego del invierno
llegue a penetrar en la conciencia,
de recuerdos suspendidos
en el tiempo.

Es un invierno de intenso frío,
todo a oscuras. En la negrura del día
la noche me circunda y no puedo soñar,
viajo al pasado con los ojos cerrados
bajo las aguas de un río
y nosotros mismos.

Los ecólogos abren y cierran sus paraguas,
los jóvenes revisten su corazón de yeso,
las centenarias solo miman a los payasos
y los músicos giran en torno al sexo pobre.
Se diluyen las luces invernales.

Está nevando, amor.
Le hice fotos a la nieve
pero los semáforos en rojo
hicieron una pantalla de sangre en mi móvil.
Caen copos desgarrados por la soledad.

Pues si hoy nos puede porque el invierno sopla
trataré de encender las sensaciones
con el calor que ofrece el cuerpo sosegado.
Sí puedo obtener gusto y sonsacar provecho
a los sentidos muertos cuando lo exige el alma
y el cuerpo se conforma satisfactoriamente.

Ir como un barco sumergido,
envejeciendo quieto pero soñando;
así, solo, arribar a los puertos de los nombres,
en un muelle a las orillas del invierno,
bajo una estrella oculta en todas las formas de ti.

¿Se oye crepitar la hojarasca?, no,
es el fuego del hogar que en invierno
modela figuras de porcelana
con la entraña fluyendo versos.
Es el atardecer de la luna desnuda,
el amor que, con su música, espera.

Etéreo es el temblor de la esperanza,
mientras la lluvia fría de la tarde
nos trae a la memoria
los instantes atados a la nada
en relojes de espejos sibilinos.

Tengo sobras de ayer, pasiones que van y vienen
y las segundas rebajas.
Tengo un verso al rojo vivo
y un rumor de agua que invita a sembrar
en los surcos de enero...

Soy el último lobo estepario
olisqueando la nieve en busca de tu nombre:
¿moriré sin encontrarte, mi hembra?
Que todos los vientos ululantes del mundo se apacigüen
si dejarán morir mi pasión en este invierno.

Esnifar la nieve y rebozarnos como bolitas de arroz, jugando a ser niños
cuando no supimos ser adultos, jugando a ser adultos porque dejamos de ser niños.
Antes de que marzo y el deshielo borren las huellas de eso que no fuimos y por una vez,
hagamos eso que soñamos que por no ser, no hicimos.
Tan sólo una vez, por una sola vez, amor.


Pda : escribo desde el móvil y no se ve igual que en el ordenador. No sé cuántos versos salen ni dónde los corta. Seguro que metí la pata, cómo no, una de mis aficiones. En ese caso, perdón.

En este enero inclemente
nos estremecemos como enamorados indefensos
y crujimos escarchados por esta aurora boreal,
desnudos, inmaculados, silentes como irracionales
o bailando como ecosistemas ante el estoicismo universal.

Y al final del invierno, de todas las pasiones,
cuando un rayo de sol se adentra en las estatuas,
cuando la nieve es limón y el viento golondrina,
es entonces que miro la estela del hastío
y grito libertad con la voz de mi padre.

Muchas gracias, queridos amigos Óscar, Marisa, Antonia y Jerónimo. Realmente, me gusta mucho el poema que estamos vertebrando. Si no nos cansamos, quizá dé para un libro.
Abrazos.

Por si fuera una sensación invernal que nos acecha,
vamos a redimir las cosas por decir o que no han sido,
eterno desnudar al hombre
o la mujer en la sospecha
que de su parte sensorial se hallan suspendidos.

No dudo que la dicha
al fuego del invierno
llegue a penetrar en la conciencia,
de recuerdos suspendidos
en el tiempo.

Es un invierno de intenso frío,
todo a oscuras. En la negrura del día
la noche me circunda y no puedo soñar,
viajo al pasado con los ojos cerrados
bajo las aguas de un río
y nosotros mismos.

Los ecólogos abren y cierran sus paraguas,
los jóvenes revisten su corazón de yeso,
las centenarias solo miman a los payasos
y los músicos giran en torno al sexo pobre.
Se diluyen las luces invernales.

Está nevando, amor.
Le hice fotos a la nieve
pero los semáforos en rojo
hicieron una pantalla de sangre en mi móvil.
Caen copos desgarrados por la soledad.

Pues si hoy nos puede porque el invierno sopla
trataré de encender las sensaciones
con el calor que ofrece el cuerpo sosegado.
Sí puedo obtener gusto y sonsacar provecho
a los sentidos muertos cuando lo exige el alma
y el cuerpo se conforma satisfactoriamente.

Ir como un barco sumergido,
envejeciendo quieto pero soñando;
así, solo, arribar a los puertos de los nombres,
en un muelle a las orillas del invierno,
bajo una estrella oculta en todas las formas de ti.

¿Se oye crepitar la hojarasca?, no,
es el fuego del hogar que en invierno
modela figuras de porcelana
con la entraña fluyendo versos.
Es el atardecer de la luna desnuda,
el amor que, con su música, espera.

Etéreo es el temblor de la esperanza,
mientras la lluvia fría de la tarde
nos trae a la memoria
los instantes atados a la nada
en relojes de espejos sibilinos.

Tengo sobras de ayer, pasiones que van y vienen
y las segundas rebajas.
Tengo un verso al rojo vivo
y un rumor de agua que invita a sembrar
en los surcos de enero...

Soy el último lobo estepario
olisqueando la nieve en busca de tu nombre:
¿moriré sin encontrarte, mi hembra?
Que todos los vientos ululantes del mundo se apacigüen
si dejarán morir mi pasión en este invierno.

Esnifar la nieve y rebozarnos como bolitas de arroz, jugando a ser niños
cuando no supimos ser adultos, jugando a ser adultos porque dejamos de ser niños.
Antes de que marzo y el deshielo borren las huellas de eso que no fuimos y por una vez,
hagamos eso que soñamos que por no ser, no hicimos.
Tan sólo una vez, por una sola vez, amor.

En este enero inclemente
nos estremecemos como enamorados indefensos
y crujimos escarchados por esta aurora boreal,
desnudos, inmaculados, silentes como irracionales
o bailando como ecosistemas ante el estoicismo universal.

Y al final del invierno, de todas las pasiones,
cuando un rayo de sol se adentra en las estatuas,
cuando la nieve es limón y el viento golondrina,
es entonces que miro la estela del hastío
y grito libertad con la voz de mi padre.

En los presidios del invierno
allí donde se revisa el valor de las palabras,
lugar que habita la memoria de las cosas
por decir, lo que ayer se llamaba valentía
hoy atiende por falta de cordura.

Es tu terremoto de sombras lo que hace la nieve,
un día sin recursos de jueves,
lo que está por llegar, una avalancha sucia
de colores que se diluyen
en esa sospecha de asbestos de la sangre.

El ruego de blancas palomas cimentan el invierno,
secuaz fluido de dardos en la muerte del ser,
dios, incógnito, seduce las lluvias infinitas.
Luego en la falaz bruma de los tiempos
silencian, en los árboles las calandrias pájaros menguantes.

Por si fuera una sensación invernal que nos acecha,
vamos a redimir las cosas por decir o que no han sido,
eterno desnudar al hombre
o la mujer en la sospecha
que de su parte sensorial se hallan suspendidos.

No dudo que la dicha
al fuego del invierno
llegue a penetrar en la conciencia,
de recuerdos suspendidos
en el tiempo.

Es un invierno de intenso frío,
todo a oscuras. En la negrura del día
la noche me circunda y no puedo soñar,
viajo al pasado con los ojos cerrados
bajo las aguas de un río
y nosotros mismos.

Los ecólogos abren y cierran sus paraguas,
los jóvenes revisten su corazón de yeso,
las centenarias solo miman a los payasos
y los músicos giran en torno al sexo pobre.
Se diluyen las luces invernales.

Está nevando, amor.
Le hice fotos a la nieve
pero los semáforos en rojo
hicieron una pantalla de sangre en mi móvil.
Caen copos desgarrados por la soledad.

Pues si hoy nos puede porque el invierno sopla
trataré de encender las sensaciones
con el calor que ofrece el cuerpo sosegado.
Sí puedo obtener gusto y sonsacar provecho
a los sentidos muertos cuando lo exige el alma
y el cuerpo se conforma satisfactoriamente.

Ir como un barco sumergido,
envejeciendo quieto pero soñando;
así, solo, arribar a los puertos de los nombres,
en un muelle a las orillas del invierno,
bajo una estrella oculta en todas las formas de ti.

¿Se oye crepitar la hojarasca?, no,
es el fuego del hogar que en invierno
modela figuras de porcelana
con la entraña fluyendo versos.
Es el atardecer de la luna desnuda,
el amor que, con su música, espera.

Etéreo es el temblor de la esperanza,
mientras la lluvia fría de la tarde
nos trae a la memoria
los instantes atados a la nada
en relojes de espejos sibilinos.

Tengo sobras de ayer, pasiones que van y vienen
y las segundas rebajas.
Tengo un verso al rojo vivo
y un rumor de agua que invita a sembrar
en los surcos de enero...

Soy el último lobo estepario
olisqueando la nieve en busca de tu nombre:
¿moriré sin encontrarte, mi hembra?
Que todos los vientos ululantes del mundo se apacigüen
si dejarán morir mi pasión en este invierno.

Esnifar la nieve y rebozarnos como bolitas de arroz, jugando a ser niños
cuando no supimos ser adultos, jugando a ser adultos porque dejamos de ser niños.
Antes de que marzo y el deshielo borren las huellas de eso que no fuimos y por una vez,
hagamos eso que soñamos que por no ser, no hicimos.
Tan sólo una vez, por una sola vez, amor.

En este enero inclemente
nos estremecemos como enamorados indefensos
y crujimos escarchados por esta aurora boreal,
desnudos, inmaculados, silentes como irracionales
o bailando como ecosistemas ante el estoicismo universal.

Y al final del invierno, de todas las pasiones,
cuando un rayo de sol se adentra en las estatuas,
cuando la nieve es limón y el viento golondrina,
es entonces que miro la estela del hastío
y grito libertad con la voz de mi padre.

En los presidios del invierno
allí donde se revisa el valor de las palabras,
lugar que habita la memoria de las cosas
por decir, lo que ayer se llamaba valentía
hoy atiende por falta de cordura.

Es tu terremoto de sombras lo que hace la nieve,
un día sin recursos de jueves,
lo que está por llegar, una avalancha sucia
de colores que se diluyen
en esa sospecha de asbestos de la sangre.

El ruego de blancas palomas cimentan el invierno,
secuaz fluido de dardos en la muerte del ser,
dios, incógnito, seduce las lluvias infinitas.
Luego en la falaz bruma de los tiempos
silencian, en los árboles las calandrias pájaros menguantes.

Late mi corazón al ritmo de los copos
de nieve que congelan la luz de mis recuerdos,
se irisan un segundo y se adormecen luego
cuando el sol de la vida los disuelve en el viento,
pero una estalactita permanece en el tiempo.