El sonido de las cosas futuras---Manuel Sánchez
Publicado: Mar, 23 Oct 2018 4:48
EL SONIDO DE LAS COSAS FUTURAS
Azzopardi mantiene que el espacio
busca su movimiento, porque aprecia
que el orden-- que es material de danza--
destruye la pureza del paisaje.
Ven a beber conmigo. Yo pagaré con gusto todo lo que me quieras obsequiar.
Hoy, treinta y tres de abril,
cumplo ya un día más y aún no encontré ese año que pueda recordarme,
ni un huésped que me explique por qué soy tan pequeño.
Para que me contengas
ahora soy partidario de mis debilidades.
De pronto surgen miles y miles de minutos
en los que voy a ti
con el ritmo teológico que imponen los recuerdos.
Una mujer con rasgos indefensos habla de la belleza
y yo escucho el sonido de las cosas futuras.
Conozco bien
que hay en cada horizonte
un modo diferente de mirarse por dentro,
y que cada crepúsculo
tiene formas distintas de transitar los ojos.
Es como si aprendieras
que hay infinitas noches para aplacar la piel,
y que detrás
de toda lentitud
nos espera su abrazo.
A esta edad disculpada
ya solo me distingue que me quieras.
Has estado aquí antes. Se nota. Los brazos del sillón
se han quedado muy quietos. En el aire un revuelo, y en la puerta
una forma de decir que te has ido.
Las cucharas padecen el mal del alimento. Las copas transparentan.
No sé que voy a hacer cuando no te imagine.
Desde que apreso un tiempo para amarte,
desde que no son horas,
soporto mal la muerte,
la advierto como un trueno iconoclasta.
A solas soy tan bello como el cuerpo de un héroe
o ese dolor de mar curado por el viento.
Estoy por todas partes.
Es decir, que ves como se acercan los minutos,
lo exacto, las estancias,
y el mundo que acostumbras te acomoda.
No puedo asegurarlo, pero yo juraría
que he dejado mis huellas dactilares sobre la superficie de la palabra frío
y las cumbres nevadas ahora me reconocen.
Azzopardi mantiene que el espacio
busca su movimiento, porque aprecia
que el orden-- que es material de danza--
destruye la pureza del paisaje.
Ven a beber conmigo. Yo pagaré con gusto todo lo que me quieras obsequiar.
Hoy, treinta y tres de abril,
cumplo ya un día más y aún no encontré ese año que pueda recordarme,
ni un huésped que me explique por qué soy tan pequeño.
Para que me contengas
ahora soy partidario de mis debilidades.
De pronto surgen miles y miles de minutos
en los que voy a ti
con el ritmo teológico que imponen los recuerdos.
Una mujer con rasgos indefensos habla de la belleza
y yo escucho el sonido de las cosas futuras.
Conozco bien
que hay en cada horizonte
un modo diferente de mirarse por dentro,
y que cada crepúsculo
tiene formas distintas de transitar los ojos.
Es como si aprendieras
que hay infinitas noches para aplacar la piel,
y que detrás
de toda lentitud
nos espera su abrazo.
A esta edad disculpada
ya solo me distingue que me quieras.
Has estado aquí antes. Se nota. Los brazos del sillón
se han quedado muy quietos. En el aire un revuelo, y en la puerta
una forma de decir que te has ido.
Las cucharas padecen el mal del alimento. Las copas transparentan.
No sé que voy a hacer cuando no te imagine.
Desde que apreso un tiempo para amarte,
desde que no son horas,
soporto mal la muerte,
la advierto como un trueno iconoclasta.
A solas soy tan bello como el cuerpo de un héroe
o ese dolor de mar curado por el viento.
Estoy por todas partes.
Es decir, que ves como se acercan los minutos,
lo exacto, las estancias,
y el mundo que acostumbras te acomoda.
No puedo asegurarlo, pero yo juraría
que he dejado mis huellas dactilares sobre la superficie de la palabra frío
y las cumbres nevadas ahora me reconocen.