Editorial Alaire

Son calimas otoñales abiertas al deseo.
Cálices al viento de la esperanza.
Puerta transgresora de los sueños.
Arrebato migratorio de un infierno.
Son los pastos verdes, mieses
de la carne.
Audífonos de voces inaudibles.
Ribetes de cuencas pasatistas.
Quimeras de ojeras terminales.
Es un río que posa arrodillado
bajo el pie sutil de la añoranza.
Es la infancia adulta -adulterada-
Lo gris de un signo y el fin de una charada.
Es el terror grosero que huele a pan caliente.
La horma del zapato que te aprieta.
La holgura del silencio en propio abismo.
Los móviles errantes que fluyen, condensan y evaporan;
saliva del aliento que se ha ido.
La rienda que se corta entre las manos
del sujeto que muda de continuo,
que escapa de sí y de su sombra.
Es la muerte que intenta ser tu amiga
y el ser que diluye y se transforma.
Son aquellos tiempos líquidos que inundan al árbol de la vida,
los que aquí resumo y no concluyo.
Presagio de íconos estériles.
Presencia de un Dalí
que ya no vuelve.

Mitsy Grey
Todos los derechos reservados.

Regresas armada de poder reflexivo, Mitsy, me conmueven estos tiempos líquidos verso por verso.
Tiempos difíciles de manejar, falsos a su poder porque dicen que si, y quieren decir no, y dicen que no
cuando realmente es si. Confusion, desafuero, cambios rápidos....
"La rienda que se corta entre las manos
del sujeto que muda de continuo
que escapa de sí y de su sombra"

Me alegra mucho volver a leerte, amiga poeta, recibe un fuerte abrazo. ERA

Era, queridísima y admirada poetisa y compañera.... GRACIAS, mil gracias por recordarme y por tu personal interpretación de "mis tiempos líquidos: esos que fluyen, condensan y evaporan"
tal la vida misma.

Un gran abrazo y espero poder seguir compartiendo con uds, tiempo, plumas y amistad.
Me siento muy feliz de estar de vuelta... otra vez gracias por tu gentil atención al leer y dejarme tu opinión.-
besitos

Mitsy

Tiempos líquidos, un gran torbellino de imágenes, para seguir navegando en la vorágine. Un placer leerte, Mitsy
Un abrazo

Mitsy Grey escribió:Son calimas otoñales abiertas al deseo.
Cálices al viento de la esperanza.
Puerta transgresora de los sueños.
Arrebato migratorio de un infierno.
Son los pastos verdes, mieses
de la carne.
Audífonos de voces inaudibles.
Ribetes de cuencas pasatistas.
Quimeras de ojeras terminales.
Es un río que posa arrodillado
bajo el pie sutil de la añoranza.
Es la infancia adulta -adulterada-
Lo gris de un signo y el fin de una charada.
Es el terror grosero que huele a pan caliente.
La horma del zapato que te aprieta.
La holgura del silencio en propio abismo.
Los móviles errantes que fluyen, condensan y evaporan;
saliva del aliento que se ha ido.
La rienda que se corta entre las manos
del sujeto que muda de continuo,
que escapa de sí y de su sombra.
Es la muerte que intenta ser tu amiga
y el ser que diluye y se transforma.
Son aquellos tiempos líquidos que inundan al árbol de la vida,
los que aquí resumo y no concluyo.
Presagio de íconos estériles.
Presencia de un Dalí
que ya no vuelve.

Mitsy Grey
Todos los derechos reservados.

Muy buen poema, con unas fabulosas descripciones de lo que nos aprieta hasta hacerse llaga casi perenne. Mi aplauso.

Abrazos.

Que profunda reflexión avanza por estos hermosos e inspirados versos que con sabiduría y arte manifiestas.

un abrazo

Hay un saber que da el tiempo. Bellos versos para disfrutar
Abrazos
Pilar

xaime oroza carballo escribió:Tiempos líquidos, un gran torbellino de imágenes, para seguir navegando en la vorágine. Un placer leerte, Mitsy
Un abrazo

Mil gracias Xaime, por tu dúctil generosidad al leerme y dedicar tu tiempo a mi humilde poema... un gran abrazo de corazón.

Mitsy

Ramón Castro Méndez escribió:

Mitsy Grey escribió:Son calimas otoñales abiertas al deseo.
Cálices al viento de la esperanza.
Puerta transgresora de los sueños.
Arrebato migratorio de un infierno.
Son los pastos verdes, mieses
de la carne.
Audífonos de voces inaudibles.
Ribetes de cuencas pasatistas.
Quimeras de ojeras terminales.
Es un río que posa arrodillado
bajo el pie sutil de la añoranza.
Es la infancia adulta -adulterada-
Lo gris de un signo y el fin de una charada.
Es el terror grosero que huele a pan caliente.
La horma del zapato que te aprieta.
La holgura del silencio en propio abismo.
Los móviles errantes que fluyen, condensan y evaporan;
saliva del aliento que se ha ido.
La rienda que se corta entre las manos
del sujeto que muda de continuo,
que escapa de sí y de su sombra.
Es la muerte que intenta ser tu amiga
y el ser que diluye y se transforma.
Son aquellos tiempos líquidos que inundan al árbol de la vida,
los que aquí resumo y no concluyo.
Presagio de íconos estériles.
Presencia de un Dalí
que ya no vuelve.

Mitsy Grey
Todos los derechos reservados.

Muy buen poema, con unas fabulosas descripciones de lo que nos aprieta hasta hacerse llaga casi perenne. Mi aplauso.

Abrazos.

Mil gracias, poeta, recibo tu valoración con sumo agrado y la considero muy especialmente. Gracias!!

Un abrazo

Mitsy

xaime oroza carballo » Mar, 01 Nov 2016 17:04

Tiempos líquidos, un gran torbellino de imágenes, para seguir navegando en la vorágine. Un placer leerte, Mitsy
Un abrazo
xaime oroza


Gracias querido Xaime, siempre bienvenido eres, poeta.

Un abrazo grande

Mirtsy

Ramón Castro Méndez escribió:

Mitsy Grey escribió:Son calimas otoñales abiertas al deseo.
Cálices al viento de la esperanza.
Puerta transgresora de los sueños.
Arrebato migratorio de un infierno.
Son los pastos verdes, mieses
de la carne.
Audífonos de voces inaudibles.
Ribetes de cuencas pasatistas.
Quimeras de ojeras terminales.
Es un río que posa arrodillado
bajo el pie sutil de la añoranza.
Es la infancia adulta -adulterada-
Lo gris de un signo y el fin de una charada.
Es el terror grosero que huele a pan caliente.
La horma del zapato que te aprieta.
La holgura del silencio en propio abismo.
Los móviles errantes que fluyen, condensan y evaporan;
saliva del aliento que se ha ido.
La rienda que se corta entre las manos
del sujeto que muda de continuo,
que escapa de sí y de su sombra.
Es la muerte que intenta ser tu amiga
y el ser que diluye y se transforma.
Son aquellos tiempos líquidos que inundan al árbol de la vida,
los que aquí resumo y no concluyo.
Presagio de íconos estériles.
Presencia de un Dalí
que ya no vuelve.

Mitsy Grey
Todos los derechos reservados.

Muy buen poema, con unas fabulosas descripciones de lo que nos aprieta hasta hacerse llaga casi perenne. Mi aplauso.

Abrazos.

Mil gracias Ramón, por la belleza de tu respuesta.
Un gran abrazo.

Mitsy

Guillermo Cuesta » Mié, 02 Nov 2016 14:46

Que profunda reflexión avanza por estos hermosos e inspirados versos que con sabiduría y arte manifiestas.

un abrazo

Gracias querido Cuesta por tu saber decir y por el enorme aporte que le haces a mi humilde poesía... mi abrazo siempre!

Mitsy

Precioso poema, intenso, de profundas imágenes que se quedan en la retina del lector.
Un placer volverte a leer, Mitsy, yo también te recuerdo y sigo admirando tu hermosa poesía.
Con cariño.

Un poema intenso que se lee sin respiración. Una alegría el retorno.
Un abrazo.
Pepa

Hermoso e interesante trabajo de Mitsy.