La Editorial Alaire, auspiciada por la Academia de Poesía Alaire, pone gratuitamente a disposición de sus foristas registrados, varios foros de poesía, prosa literaria, debates…, para que puedan publicar sus obras e interactuar entre ellos, así como, la tienda de libros donde se muestran las publicaciones, tanto en papel como en formato digital, estos mediante descarga gratuita. La razón de ser de nuestros foros se centra en promocionar la poesía, mediante las obras de los autores que participan en la plataforma de la Academia de Poesía Alaire. La promoción de la poesía, a nivel del mundo de habla hispana, conlleva una enorme responsabilidad, por ello, pedimos la máxima implicación de todos los miembros de Alaire. Vale recordar al gran maestro Dumas: uno para todos y todos para uno. Muchas gracias por todo, queridos compañeros.
De los mejores poemas que te he leído, Óscar. Lamento no haberlo leído en su día. Siempre es grato deshacerse en elogios como un compañero, cuentas con mi admiración.
Un abrazo..
***
Toda verdad corre el riesgo de ser modificada por el tiempo.
cuando vivir era un pecado,
un cilicio sujeto a la ceniza posada en tu frente,
el estigma de un amor que nunca abandonó
las pulsaciones nerviosas de tu pecho
ni el bálsamo de luz que me turbaba en tu mirada.
(Playa de la Almadraba)
Vuelvo a tu poema, Óscar. Creo que se lo merece porque navega en el mar proceloso del miedo y el desencanto, porque se enfrenta a la voz del poeta de las metáforas imposibles que se ahogan y resplandecen en el reino de la oscuridad, porque sufre el desasosiego de una sirena en el asfalto que no nos dice en dónde está su última curva y qué desgarra a un entrañable desconocido que nos duele sin conocer su rostro, porque encuentra un descanso pasajero para el corazón del hombre.
Uno de tus grandes poemas. Un abrazo.
***
Toda verdad corre el riesgo de ser modificada por el tiempo.
cuando vivir era un pecado,
un cilicio sujeto a la ceniza posada en tu frente,
el estigma de un amor que nunca abandonó
las pulsaciones nerviosas de tu pecho
ni el bálsamo de luz que me turbaba en tu mirada.
(Playa de la Almadraba)
Creo sentir, en estas horas,
la más escasa multitud del hombre.
Al crepúsculo empiezan a llorar las rosas
como si en el barranco mismo de la muerte se cayeran
con el aroma de la tierra
recién mojada, y la alarma del grillo
ante la tensa y helada tiranía en los rincones.
Vuela la sirena de una ambulancia.
En el cuarto de arriba suenan la guitarra y la voz
eterna de Jim Morrison, y de nuevo la luna
y sus paños en mi ventana. De nuevo la añoranza.
Lentamente el ahogo emerge del navío naufragado
y se eleva hacia el cielo pardo y taciturno,
y en el jardín se apagan todas las antorchas,
y el tembloroso aroma de las azucenas se refugia
en el rincón más libre de corriente de aire del garaje.
Este año el invierno muerde.
Como el amor de Cristo coronado,
como un parque de juegos infantiles,
como los manantiales rapsodas de las cordilleras,
como el mutismo misterioso del deseo
que oscurece la noche
y apaga los espejos quemantes...
tus pechos --hermosas palomas--, duermen
sobre el follaje de mis ruinosas amapolas;
y ningún alambre en el cielo, ningún cable en mi panorama.
Todo cuanto está vivo es una lámpara sin protección.
Tu rostro ajado llega y me muestra la pátina perdida de la sala,
se despeña con sus lejanas risas habituales,
y deja su ventana bien abierta
donde un doliente adiós observa desde allá.
Hubo un setiembre eterno nuestro
en una habitación de resplandores,
sublime como el ateísmo que desea
echarse de rodillas. Ni tú ni yo lo recordamos ya.
Se alargan los árboles de la noche, y huyen sus aves
de mi boca. En el silencioso río de la calle
va muriendo el silbido solitario de un hombre en paz,
y mi alma embotellada
flota hacia el mar del gran descanso.
Hola Óscar Aunque todo lo que escribes me parece bello, este poema me encanta, no sé que tenga este mes de septiembre, que a todos nos inspira. Será que este mes sea el del amor aunque en tu poema hay un dejo de nostalgia.Te felicito, leerte es siempre un placer en este domingo un tanto frío aquí en mi patria. Un abrazo poeta.-
Porque después de todo he comprendido
por lo que el árbol tiene de florido
vive de lo que tiene sepultado.
Francisco Luis Bernárdez
Aunque ya no estás aquí para recibir mi respuesta, te digo que fue una gran experiencia haber intercambiado contigo en este foro. Dondequiera que estés, amigo, recibe mi agradecimiento eterno. Aleluya.
Un saludo al más allá.
Óscar
Nuestro destino no es llegar a la última estación, sino ser arrojado del tren.
Josefa A. Sánchez escribió: ↑Lun, 08 Jun 2015 2:54
Cada estrofa -y casi cada verso- es un poema en si misma que trasmite profunda emoción y belleza. El léxico, exquisito y el ritmo, impecable. Magnífico poema, para leer muchas veces.
Un abrazo.
Pepa
El tiempo que ha pasado desde este comentario no debilita la alegría que siento por haber recibido tu visita. Es un honor. Sabes que te admiro como poeta.
Un abrazo de amistad.
Óscar
Nuestro destino no es llegar a la última estación, sino ser arrojado del tren.
Lunamar Solano escribió: ↑Lun, 08 Jun 2015 22:22
Hermosos, profundos y muy sensibles tus versos amigo...y su melodía vibra en el alma...
Un gusto leerte...te abrazo con todo mi cariño...
Nancy
Gracias, Nancy, apreciada poeta. Tus palabras me insuflan fuerza para seguir en la búsqueda.
Un saludo de amistad.
Óscar
Nuestro destino no es llegar a la última estación, sino ser arrojado del tren.