Editorial Alaire

Rafel Calle escribió:Muy hermoso poema, amigo Gerardo, y, a mi juicio, un enorme salto cualitativo en tu poética. Prosa versicular, rítmicamente pletórica y técnicamente feliz. El formato es lo de menos, porque se puede cambiar al libre albedrío del autor, podría ser verso multimérico bien facturado por la sencilla razón de que está bien escrito.

Por otra parte, el fruto poético se ha desarrollado y quiere ser recogido en su punto de madurez más exacto. El sabor (fondo), la textura (forma) son elementos gratificantes, hay un festín que disfrutan los sentidos.

El doctor Jekyll. Drácula. El hombre lobo. Jack el destripasueños. El poeta y su verdad. El hombre y su mentira. Y uno de los asuntos en los que has conseguido obras reseñables, como la que nos presentas aquí (desanimado, el sueño urbanita en busca de sí mismo). Vale decir: felicidades, querido amigo y admirado colega, tu poética va viento en popa.
Un fuerte abrazo.

Ana Muela Sopeña escribió:Fabuloso poema, Gerardo.

Hace pensar y cavilar tu poema por sus símbolos tan interesantes.

Un fuerte abrazo
Ana

Pilar Morte escribió:Qué bueno, Gerardo, una prosa poética llena de ritmo y contenido con imágenes y ritmo muy logrado. Felicidades
Besos
Pilar

Guillermo Cuesta escribió:Tus yoes existenciales buscan salida a través de la poesía, porque esto es poesía de la buena. La vida se conforma con la muerte, más la muerte nunca se conforma,aunque no dispone de fuerza para seguir litigando a voz en grito o en silencio.


Siempre es un placer llerte, amigo y enviarte u n fuerte abrazo

Gerardo Mont escribió:Y EL DESTRIPADOR CAVILA.
Ámame. Ámame. Ámame. Se repite el hombre por los siglos tupidos de sueños, en color a lo Van Gogh, y los llama historia y los llama vida. Yo entonces soy su desnudez, sin esos disfraces recurrentes que nombran carroza a calabaza. Pero hoy es la noche de las noches, inédita sombra que se sabe malherida. Repican las doce antes de la hora. Se quiebran las breves zapatillas, como lluvia que acusa un sinfín de cenicientas, acosando las formas inasibles, hilvanando amores de neón, asidas a instantes de navaja, en las esquinas. Y chapoteando el contexto, esta atroz palabra que me abrevia, esta ruin noticia plétora de estacas: que en las moralejas del ocaso el irrevocable hado de ceniza me disfraza. Mientras, las visiones en su fuga sempiterna refieren verdades desde ángulos oblicuos, me atrapan submundos en los antros, cautivos del vicio, cautivos del cuerpo desangrado que en cada resquicio de los rostros, conjeturo. Y soy cualquier hombre en contravía errando en las sendas limitadas a lo mismo. Rugen tempestades en mis yoes diluviando rojos en las sombras y mareas púrpura embisten las ciudades, pintando nirvanas en orgasmos falsos, orgasmos azules en alcohol. E insaciable el filo del verdugo en la religión del poro traza incisos. Y morir es sólo una quimera, el acto postrero de perder la zapatilla. Y yo la sentencia, la ruptura inevitable entre la esencia y los dominios de la carne. Luego, la habitual resignación acalla los gritos insurrectos, fija en los ojos el miedo –bestia necesaria del espejo– y el postrer sollozo de los féretros que sellan el crónico antojo de la especie, el fútil clamor por nombre y sangre, se deseca tras las puertas de lo ignoto. Y bullen los seres que asfixian las velas en los labios y cierran los párpados al verbo de las culpas. Las almas, entonces, saltan de sus cruces y de aquellas formas inservibles que repujan sueños en las pieles, que abrazan garúas en lo incierto. Yo encarno las crónicas del fin que se predijo, porque soy el nihilismo de tu fe, un depredador adicto a los cristales de cada siglo roto, descalzo e inmune a las gárgolas del pecho.