Editorial Alaire

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"No tengo miedo, al mirarte de cerca he visto cuentos infantiles
y un olor de ginebra castigada.” La dama y el escritor vagabundo, Rafel Calle.



Adicto a la negrura del parnaso; las últimas páginas crepitan en la hoguera. Trozos de pan y restos de vino alineados contra la sabiduría del gen. Y nada, mucha nada, retozando con los alveolos de un creador menguado. Años gastados en la pena de vivir, en su nefasta carencia, en los amuletos rezagados que no pueden frotarse como una lámpara mentirosa. Esperar, un verbo mermado por el arsénico de los malos tiempos. Esperar y creer, entre miserables aullidos de estepa inclemente. Solo. Lejos. Tentado por la huella del ser platónico, de la alianza - irracional y deseada-.

Ella sonreía al cruzar el lindero de la cordura. Contaba los pasos hacia la lírica del territorio soñado. Visión e inocencia, umbral del miedo. Todo en él podia ser imperdonable, vicioso, alucinado; pero no debía detenerse en el laberinto de los cobardes, ni recorrer sus celdillas, ni vaciar las manos. Se acercó lo suficiente para no asustarle. La línea boreal indicaba un camino de flechas envenenadas. Abrió sus labios para susurrar algo y colocó las palmas abiertas en el lado izquierdo de su pecho. Un latido confesaba lo imposible. La muerte era un sueño voraz que alimenta el silencio; había un único antídoto para la fatalidad de los condenados.

Ya no estaban solos. Imaginaron un hogar noble, sobrio, con ventanas de luz. Aquí o más alla, el amor oscilaba en sus cuerpos casi inertes. Sin saberlo siquiera, escribieron la leyenda.



Hallie

El había una vez que inicia con el título el pequeño relato ya nos sitúa en el terreno de la imaginación, el cuento, la magia de la infancia. A lo largo de la pequeña historia del encuentro late la idea de la vida y de la muerte. Ambas realidades conforman una unidad indisoluble; lo bueno del asunto, en mi opinión, es que puede tomarse como un juego que es la única manera de tomarse las cosas en serio. Tengo la impresión de que hay mucho más por encima y por debajo de lo que se describe en esta aproximación de dos personas al mundo de los sueños que terminan felizmente.
Con un abrazo.
Salud.

Es un escrito inmenso, que redefine y amplifica una vez más tu universo poético. Destaco la genialidad de las imágenes, las metáforas tan bien plasmadas, todo parte de ese tu maravilloso estilo, Hallie. Esa leyenda misteriosa e impactante de amor, los polos opuestos, la salvación, el erotismo, la ternura, la belleza, todo es increíble.

Es un poema antológico. Mi sincera admiración. Feliz fin de semana, querida amiga.

Un agradable relato que se baña de lirismo y se hace poesía.
convierte la realidad en sueño y el sueño por sí mismo en realidad.
Y, al lado mismo, la grata compañía.

Un abrazo

Guillermo

Hallie Hernández Alfaro escribió:.


"No tengo miedo, al mirarte de cerca he visto cuentos infantiles
y un olor de ginebra castigada.” La dama y el escritor vagabundo, Rafel Calle.



Adicto a la negrura del parnaso; las últimas páginas crepitan en la hoguera. Trozos de pan y restos de vino alineados contra la sabiduría del gen. Y nada, mucha nada, retozando con los alveolos de un creador menguado. Años gastados en la pena de vivir, en su nefasta carencia, en los amuletos rezagados que no pueden frotarse como una lámpara mentirosa. Esperar, un verbo mermado por el arsénico de los malos tiempos. Esperar y creer, entre miserables aullidos de estepa inclemente. Solo. Lejos. Tentado por la huella del ser platónico, de la alianza - irracional y deseada-.

Ella sonreía al cruzar el lindero de la cordura. Contaba los pasos hacia la lírica del territorio soñado. Visión e inocencia, umbral del miedo. Todo en él podia ser imperdonable, vicioso, alucinado; pero no debía detenerse en el laberinto de los cobardes, ni recorrer sus celdillas, ni vaciar las manos. Se acercó lo suficiente para no asustarle. La línea boreal indicaba un camino de flechas envenenadas. Abrió sus labios para susurrar algo y colocó las palmas abiertas en el lado izquierdo de su pecho. Un latido confesaba lo imposible. La muerte era un sueño voraz que alimenta el silencio; había un único antídoto para la fatalidad de los condenados.

Ya no estaban solos. Imaginaron un hogar estrecho, sobrio, con ventanas de luz. Aquí o más alla, el amor oscilaba en sus cuerpos casi inertes. Sin saberlo siquiera, escribieron la leyenda.



Hallie

Hallie, al leer el título inevitablemente uno se siente niño, con esa curiosidad natural de conocer una historia y con la avidez que produce en esa etapa de la vida, tan maravillosa la una como la otra.
Me hizo recordar -aunque mis pensamientos suelen 'entreverarme' demasiado- a Tristán e Isolda.
Claro que toda historia de amor o desamor, siendo particular es universal al mismo tiempo.
Vaya un fuerte abrazo hasta 'allá' Luna.-

Julio González Alonso escribió:El había una vez que inicia con el título el pequeño relato ya nos sitúa en el terreno de la imaginación, el cuento, la magia de la infancia. A lo largo de la pequeña historia del encuentro late la idea de la vida y de la muerte. Ambas realidades conforman una unidad indisoluble; lo bueno del asunto, en mi opinión, es que puede tomarse como un juego que es la única manera de tomarse las cosas en serio. Tengo la impresión de que hay mucho más por encima y por debajo de lo que se describe en esta aproximación de dos personas al mundo de los sueños que terminan felizmente.
Con un abrazo.
Salud.

Tenemos tantos Había una vez en el imaginario (personal y colectivo) Julio. Acertado y con mucha razón señalas que las cosas más serias se pueden aligerar y vestir de ejercicio lúdico.
La vida y la muerte, conformando un único mapa de existencia. El amor que cura o salva o hace renacer. Sueños y deseos como amalgama de sensaciones que consagran la dimensión de los vivos.
Nunca es tarde para encontrar y defender esa idílica comunión de los amantes. Insisto en la valentía como requisito sine qua non en la ejecución de los finales felices, en el intento de Ser más que Dos.


Muy agradecida por tu sensibilidad y comentario.

Salud y un abrazo,

Hallie

Hallie Hernández Alfaro escribió:.


"No tengo miedo, al mirarte de cerca he visto cuentos infantiles
y un olor de ginebra castigada.” La dama y el escritor vagabundo, Rafel Calle.



Adicto a la negrura del parnaso; las últimas páginas crepitan en la hoguera. Trozos de pan y restos de vino alineados contra la sabiduría del gen. Y nada, mucha nada, retozando con los alveolos de un creador menguado. Años gastados en la pena de vivir, en su nefasta carencia, en los amuletos rezagados que no pueden frotarse como una lámpara mentirosa. Esperar, un verbo mermado por el arsénico de los malos tiempos. Esperar y creer, entre miserables aullidos de estepa inclemente. Solo. Lejos. Tentado por la huella del ser platónico, de la alianza - irracional y deseada-.

Ella sonreía al cruzar el lindero de la cordura. Contaba los pasos hacia la lírica del territorio soñado. Visión e inocencia, umbral del miedo. Todo en él podia ser imperdonable, vicioso, alucinado; pero no debía detenerse en el laberinto de los cobardes, ni recorrer sus celdillas, ni vaciar las manos. Se acercó lo suficiente para no asustarle. La línea boreal indicaba un camino de flechas envenenadas. Abrió sus labios para susurrar algo y colocó las palmas abiertas en el lado izquierdo de su pecho. Un latido confesaba lo imposible. La muerte era un sueño voraz que alimenta el silencio; había un único antídoto para la fatalidad de los condenados.

Ya no estaban solos. Imaginaron un hogar noble, sobrio, con ventanas de luz. Aquí o más alla, el amor oscilaba en sus cuerpos casi inertes. Sin saberlo siquiera, escribieron la leyenda.



Hallie

He destacado en negrita las mejores partes de este poema y luego he subrayado la causa y razón de tanta calidad.

Emoción e inteligencia, son dos palabras que definen tu obra, Hallie. Te robo tus aplausos para devolvértelos aumentados.

Un abrazo fuerte.

Fabuloso poema, Hallie.

La leyenda...siempre es bueno perseguirla. Porque si leyenda ¿qué queda en el amor?

Un abrazo grande
Aplausos
Ana

Hallie Hernández Alfaro escribió:.


"No tengo miedo, al mirarte de cerca he visto cuentos infantiles
y un olor de ginebra castigada.” La dama y el escritor vagabundo, Rafel Calle.



Adicto a la negrura del parnaso; las últimas páginas crepitan en la hoguera. Trozos de pan y restos de vino alineados contra la sabiduría del gen. Y nada, mucha nada, retozando con los alveolos de un creador menguado. Años gastados en la pena de vivir, en su nefasta carencia, en los amuletos rezagados que no pueden frotarse como una lámpara mentirosa. Esperar, un verbo mermado por el arsénico de los malos tiempos. Esperar y creer, entre miserables aullidos de estepa inclemente. Solo. Lejos. Tentado por la huella del ser platónico, de la alianza - irracional y deseada-.

Ella sonreía al cruzar el lindero de la cordura. Contaba los pasos hacia la lírica del territorio soñado. Visión e inocencia, umbral del miedo. Todo en él podia ser imperdonable, vicioso, alucinado; pero no debía detenerse en el laberinto de los cobardes, ni recorrer sus celdillas, ni vaciar las manos. Se acercó lo suficiente para no asustarle. La línea boreal indicaba un camino de flechas envenenadas. Abrió sus labios para susurrar algo y colocó las palmas abiertas en el lado izquierdo de su pecho. Un latido confesaba lo imposible. La muerte era un sueño voraz que alimenta el silencio; había un único antídoto para la fatalidad de los condenados.

Ya no estaban solos. Imaginaron un hogar noble, sobrio, con ventanas de luz. Aquí o más alla, el amor oscilaba en sus cuerpos casi inertes. Sin saberlo siquiera, escribieron la leyenda.



Hallie

Hallie qué gran poema-relato nos dejas. Las imágenes de los protagonistas se forman en la mente según vamos leyendo, para desembocar en el final, ese final que te deja con la piel de gallina.

Me encantó.

Un abrazo.

Se te da de lujo contar historias, has hilvanado ésta, al hilo del poema de Rafel, brillantemente, cosa es habitual, no me canso de leerte, sé que algún día veré tu nombre muy muy alto, y humildemente diré: es mi amiga y me alegraré de corazón, gracias por el disfrute de este momento mágico... un abrazo...

Que maravilla de prosa, Hallie. Desborda intensidad, belleza y calidad poética. Un verdadero lujo es leerte,
(No puedo destacar nada en especial porque TODO entero es genial).
Mi más sincera felicitación y mis aplausos Poetisa. Un abrazo.

Marius Gabureanu escribió:Es un escrito inmenso, que redefine y amplifica una vez más tu universo poético. Destaco la genialidad de las imágenes, las metáforas tan bien plasmadas, todo parte de ese tu maravilloso estilo, Hallie. Esa leyenda misteriosa e impactante de amor, los polos opuestos, la salvación, el erotismo, la ternura, la belleza, todo es increíble.

Es un poema antológico. Mi sincera admiración. Feliz fin de semana, querida amiga.

Marius, enormemente agradecida por tantas palabras hermosas que dedicas a mi humildes trazos. A éste y a otros que has comentado con tanta generosidad. Tu sensibilidad de gran poeta me juega a favor.

Un abrazo muy fuerte.

Hallie

Guillermo Cuesta escribió:Un agradable relato que se baña de lirismo y se hace poesía.
convierte la realidad en sueño y el sueño por sí mismo en realidad.
Y, al lado mismo, la grata compañía.

Un abrazo

Guillermo

Guillermo, gracias por acudir a mis letritas y dejar en ellas toda tu noble sensibilidad.

Un abrazo.

Hallie

Amiga Hallie, es un privilegio que hayas escogido unos versos de mi poema La dama y el escritor vagabundo, para encabezar este hermoso trabajo; te lo agradezco mucho.

El hombre perdido en el cosmos de su escritor. Desalentado y no se sabe por qué.
En realidad, existe un gran desapego a todo lo material. El escritor no encuentra razones para crear y se decide por crear un mundo a la medida de las grandes sensaciones que demanda su inventiva. Solo existe el escritor y el hombre se disipa. Es un claro ejemplo del hombre absolutamente centrado en ser artista, por lo que la consecuencia es nefasta para el hombre. Y en estas, aparece una mujer. Ella le recuerda lo grato de sentir la calidad del calor en los cuerpos mermados en un zaguán de frío y mármol. Ella o un duende son los responsables de que el escritor recuerde que, si quiere escribir, no puede dejar que muera el hombre que lo habita. Y es que el frío mata. Por el calor al amor. Y colorín acalorado…

En fin, con tu estilo metafórico en busca del impacto y que, además, quiere narrar el suceso -asunto reseñable porque tal mezcolanza, en sí misma, entraña una gran dificultad literaria-, recreas el fantástico mundo que siente tu poeta y logras vertebrar un cuento con final feliz en un bellísimo poema en prosa que bien podría ser un poema en verso con tan solo fraccionar los campos sintácticos entre pausa y pausa versales.

Ha sido un placer leerte, siempre lo es. Felicidades por el poema. Y de nuevo muchas gracias por todo, compañera.
Un fuerte abrazo.

Hay mucha hermosura en esta prosa poética que cuenta y lo hace con la calidez y calidad que llevan tu sello
Eres un lujo en Alaire
Abrazos
Pilar