Foro poético-literario, revista y tienda de libros de la Editorial Alaire. Poemas de todo tipo, relatos cortos, ensayos. Debates, discusiones y todo tipo de estudios sobre temas relacionados con el ámbito literario. Convocatorias de concursos de poesía.
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Rafel Calle escribió:No se tiene de pie, la longitud es curva, la gravedad le vuelve cautivo de la tierra.
No se tiene de pie, el fin es una esfera, círculo decapitado sobre una alfombra
de rutilante polvo donde ruedan el ideal y su naturaleza.
En su memoria palidece el alba;
el gallo silba un rito presidiario,
exabrupto del sol que da la cita,
los haces son tibieza, relucientes
las sombras de un ensueño que tirita.
No se tiene de pie. Es más cierto el desencanto que el porvenir de los sentidos.
No se tiene de pie; la luz derribada, almenas y penachos cenagosos.
El vértigo del alma.
En la memoria aguarda su destino
como un barco de brújula apurada.
Mar y tierra o una nube, siempre merma del camino.
El rumbo es inconstante o las constantes del tiempo.
La rosa del soplo impertinente,
la levedad del viento, sus histriónicos suspiros
y todas sus relevancias
son perfume de inquietud
en la flor de las falacias.
Rafel Calle escribió:No se tiene de pie, la longitud es curva, la gravedad le vuelve cautivo de la tierra.
No se tiene de pie, el fin es una esfera, círculo decapitado sobre una alfombra
de rutilante polvo donde ruedan el ideal y su naturaleza.
En su memoria palidece el alba;
el gallo silba un rito presidiario,
exabrupto del sol que da la cita,
los haces son tibieza, relucientes
las sombras de un ensueño que tirita.
No se tiene de pie. Es más cierto el desencanto que el porvenir de los sentidos.
No se tiene de pie; la luz derribada, almenas y penachos cenagosos.
El vértigo del alma.
En la memoria aguarda su destino
como un barco de brújula apurada.
Mar y tierra o una nube, siempre merma del camino.
El rumbo es inconstante o las constantes del tiempo.
La rosa del soplo impertinente,
la levedad del viento, sus histriónicos suspiros
y todas sus relevancias
son perfume de inquietud
en la flor de las falacias.
En su memoria palidece el alba;
el gallo silba un rito presidiario,
exabrupto del sol que da la cita,
los haces son tibieza, relucientes
las sombras de un ensueño que tirita.
...............................................................................................Alan Domingo escribió:Des des cim de sa teva maduresa poética, a sa mateixa distància entre es sofriment y sa tendresa, has girat sa mirada cap enrera per tornar veure tots aquells trets essencials que afaiçonen es records d'una vida. Avui, més intim ancara, més desenvolupat, escrit per un habitatge interir sota s'encís malamgiós d'una nova matinada.
Molt bo, amic meu, és una parcel-la important dins els annals de sa nostra cultura, una escola en realitat propera a sa linea poética d'es teu estimat Costa i Llobera.
Abraçada forta.
Julio González Alonso escribió:Rafel Calle escribió:No se tiene de pie, la longitud es curva, la gravedad le vuelve cautivo de la tierra.
No se tiene de pie, el fin es una esfera, círculo decapitado sobre una alfombra
de rutilante polvo donde ruedan el ideal y su naturaleza.
En su memoria palidece el alba;
el gallo silba un rito presidiario,
exabrupto del sol que da la cita,
los haces son tibieza, relucientes
las sombras de un ensueño que tirita.
No se tiene de pie. Es más cierto el desencanto que el porvenir de los sentidos.
No se tiene de pie; la luz derribada, almenas y penachos cenagosos.
El vértigo del alma.
En la memoria aguarda su destino
como un barco de brújula apurada.
Mar y tierra o una nube, siempre merma del camino.
El rumbo es inconstante o las constantes del tiempo.
La rosa del soplo impertinente,
la levedad del viento, sus histriónicos suspiros
y todas sus relevancias
son perfume de inquietud
en la flor de las falacias.
Esto es poesía, Rafa. Las sucesivas reiteraciones e insistencia sobre el tema, que avanza a golpe de emoción, recrean una atmósfera lírica que se puede palpar. El poema envuelve y atrapa. Transido de desencanto, como corresponde a la intención declarada en el título, todo se vuelve íntimo, agónico y personal, con aciertos tan reseñables como el de la estrofa que subrayo en la que el encabalgamiento final pone el punto exacto a la lectura.
Ha sido, en todo, un verdadero placer encontrarte en este trabajo poético tan intenso. Abrazos y enhorabuenas.
Salud.
.......................................................................................................................ROBERTO LÓPEZ escribió:Rafel Calle escribió: Las dimensiones se enjugan en la sombra de las fuerzas físicas. Los elementos de la naturaleza juegan a ser el corifeo que enmarca la escena. Y el alma se sumerge en caída vertiginosa y espiral. Aunque al final el tiempo guarda una baza con sentido. Y la naturaleza, de nuevo, enmarca un camino indefinido, la indecisión, la duda. Siempre la indeterminación, la inseguridad del hombre. Y en ellas escribe sus renglones. Un poema que plantea interrogantes, que tiende ante el hombre la alfombra de la vida, del tiempo. Un marco donde representar los movimientos del día a día.
Saludos.
qué te voy a dacir yo Rafel insigne poeta de este foro, que alumbras con ese exabrupto sol los poemas que salen de tu pluma. me gusto tanto, que me dije arriba con este poema tan hermoso de RafelRafel Calle escribió:No se tiene de pie, la longitud es curva, la gravedad le vuelve cautivo de la tierra.
No se tiene de pie, el fin es una esfera, círculo decapitado sobre una alfombra
de rutilante polvo donde ruedan el ideal y su naturaleza.
En su memoria palidece el alba;
el gallo silba un rito presidiario,
exabrupto del sol que da la cita,
los haces son tibieza, relucientes
las sombras de un ensueño que tirita.
No se tiene de pie. Es más cierto el desencanto que el porvenir de los sentidos.
No se tiene de pie; la luz derribada, almenas y penachos cenagosos.
El vértigo del alma.
En la memoria aguarda su destino
como un barco de brújula apurada.
Mar y tierra o una nube, siempre merma del camino.
El rumbo es inconstante o las constantes del tiempo.
La rosa del soplo impertinente,
la levedad del viento, sus histriónicos suspiros
y todas sus relevancias
son perfume de inquietud
en la flor de las falacias.