Pude haberte amado alguna vez
e incluso te lo dije
pero te fuiste,
cuando regresaste era demasiado tarde
y el amor una palabra olvidada.
¿Recuerdas?
(Norma Jeane . Versión - F. E. León)
e incluso te lo dije
pero te fuiste,
cuando regresaste era demasiado tarde
y el amor una palabra olvidada.
¿Recuerdas?
(Norma Jeane . Versión - F. E. León)
Soy sincero, Armilo, cuando te digo que no había puesto un especial interés en tu poesía. En realidad, en esta etapa de mi vida, por razones específicas que no llego a desentrañar, no las he puesto en la de nadie, excepto en la de Joan Margarit, destacando su inmensurable Joana. Te respetaba, aunque algunas personas pensarán con motivos que yo no respeto a nadie, pero tu innegable originalidad hacía que te encuadrara, en algunos poemas concretos, en la órbita de tanto seguidor de Bukowski como abunda en estos días.
He sido un toro bravo de los que no les gusta ni a los verdaderos toreros porque mi característica humana, usual y asumida, era la impredecibilidad que me hacía perseguir y embestir al torero hasta en las tablas como si estuviera en campo abierto y perder el interés por alcanzarle, aparentemente sin ningún motivo, porque había aparecido sobrevolando el ruedo una mariposa. No escribo poesía, la vivo, y eso hace que la considere en los límites peligrosos de toda religión. No te has ganado un respeto con el que ya contabas sino también mi admiración. Leeré tu poesía con la morosidad y el cariño que se muestra por aquello que nos es querido, aquello que no se puede analizar con el pensamiento porque lo arrastra el corazón.
Me ha costado toda una vida comprender que se obtienen mejores resultados, como en el fútbol, más bien cobarde de nuestros días, jugando al contraataque, que buscar, como el toro, por la vía más directa, la portería contraria. Ya no espero nada de esta vuelta mía a la poesía de siempre. Pero no siento rabia ni rencor, solo la pena de que por mi rara personalidad, sería absurdo y un esfuerzo vano intentar convencer a alguien de que no soy de los diferentes, hasta las personas que me quieren me roban la paz cuando escribo.
He sido un toro bravo de los que no les gusta ni a los verdaderos toreros porque mi característica humana, usual y asumida, era la impredecibilidad que me hacía perseguir y embestir al torero hasta en las tablas como si estuviera en campo abierto y perder el interés por alcanzarle, aparentemente sin ningún motivo, porque había aparecido sobrevolando el ruedo una mariposa. No escribo poesía, la vivo, y eso hace que la considere en los límites peligrosos de toda religión. No te has ganado un respeto con el que ya contabas sino también mi admiración. Leeré tu poesía con la morosidad y el cariño que se muestra por aquello que nos es querido, aquello que no se puede analizar con el pensamiento porque lo arrastra el corazón.
Me ha costado toda una vida comprender que se obtienen mejores resultados, como en el fútbol, más bien cobarde de nuestros días, jugando al contraataque, que buscar, como el toro, por la vía más directa, la portería contraria. Ya no espero nada de esta vuelta mía a la poesía de siempre. Pero no siento rabia ni rencor, solo la pena de que por mi rara personalidad, sería absurdo y un esfuerzo vano intentar convencer a alguien de que no soy de los diferentes, hasta las personas que me quieren me roban la paz cuando escribo.
Las gacelas
¿No comprendéis que, en alguna parte, hemos tomado el camino equivocado? La termitera humana es más rica que antes, disponemos de más bienes y ocio, y, sin embargo, nos falta algo esencial que no sabemos definir. Nos sentimos menos hombres, hemos perdido en alguna parte las prerrogativas misteriosas.
He criado gacelas en Juby4. Todos allí hemos criado gacelas. Las encerrábamos en una finca de enrejado, al aire libre, pues a las gacelas les hace falta el agua corriente de los vientos, y nada es tan frágil como ellas. Capturadas jóvenes, sobreviven sin embargo y comen de vuestra mano. Se dejan acariciar y hunden su hocico húmedo en el hueco de la palma. Se las cree domesticadas. Se cree haberlas protegido de la pena desconocida que apaga sin ruido a las gacelas, y les provoca la muerte más tierna. Pero llega el día en que las encontráis, presionando con sus pequeños cuernos el cercado, en dirección al desierto. Están imantadas. Ellas no saben que os huyen; la leche que le lleváis, vienen a beberla, se dejan todavía acariciar, hunden con más ternura todavía el hocico en vuestra palma…Pero, apenas las soltáis, descubrís que después de un aparente galope dichoso vuelven de nuevo contra el enrejado. Y, si no intervenís más, permanecen allí, incluso sin intentar luchar contra la barrera, apoyándose simplemente contra ella, la nuca baja, con sus pequeños cuernos, hasta morir. ¿Es la temporada de celo, o la simple necesidad de un galope largo hasta perder el aliento? Ellas lo ignoran. Sus ojos no estaban aún abiertos cuando las capturasteis. No saben nada de la libertad en las arenas, ni del olor del macho. Pero sois más inteligentes que ellas. Sabéis lo que buscan, es la extensión la que las colmará. Quieren ser gacelas y bailar su danza. A ciento treinta kilómetros por hora, quieren conocer la fuga rectilínea, cortada por bruscos brincos, como si, aquí y allá, las llamas escaparan de la arena. ¡Poco importan los chacales, si la verdad de las gacelas es saborear el miedo que solo las obliga a superarse, y provoca en ellas las más altas acrobacias! Qué importa el león si la verdad de las gacelas es yacer abiertas por un golpe de garras bajo el sol. Las miráis y pensáis: aquí están presas de la nostalgia... La nostalgia, es el deseo de no se sabe qué. Existe el objeto del deseo pero no hay palabras para decirlo5.
¿Y a nosotros, qué nos falta?
¿Cuáles son los espacios que pedimos que se nos abran?
(Antoine de Saint-Exupéry - Hay que dar le un sentido a la vida de los hombres- Traducción - Francisco Enrique León)
He criado gacelas en Juby4. Todos allí hemos criado gacelas. Las encerrábamos en una finca de enrejado, al aire libre, pues a las gacelas les hace falta el agua corriente de los vientos, y nada es tan frágil como ellas. Capturadas jóvenes, sobreviven sin embargo y comen de vuestra mano. Se dejan acariciar y hunden su hocico húmedo en el hueco de la palma. Se las cree domesticadas. Se cree haberlas protegido de la pena desconocida que apaga sin ruido a las gacelas, y les provoca la muerte más tierna. Pero llega el día en que las encontráis, presionando con sus pequeños cuernos el cercado, en dirección al desierto. Están imantadas. Ellas no saben que os huyen; la leche que le lleváis, vienen a beberla, se dejan todavía acariciar, hunden con más ternura todavía el hocico en vuestra palma…Pero, apenas las soltáis, descubrís que después de un aparente galope dichoso vuelven de nuevo contra el enrejado. Y, si no intervenís más, permanecen allí, incluso sin intentar luchar contra la barrera, apoyándose simplemente contra ella, la nuca baja, con sus pequeños cuernos, hasta morir. ¿Es la temporada de celo, o la simple necesidad de un galope largo hasta perder el aliento? Ellas lo ignoran. Sus ojos no estaban aún abiertos cuando las capturasteis. No saben nada de la libertad en las arenas, ni del olor del macho. Pero sois más inteligentes que ellas. Sabéis lo que buscan, es la extensión la que las colmará. Quieren ser gacelas y bailar su danza. A ciento treinta kilómetros por hora, quieren conocer la fuga rectilínea, cortada por bruscos brincos, como si, aquí y allá, las llamas escaparan de la arena. ¡Poco importan los chacales, si la verdad de las gacelas es saborear el miedo que solo las obliga a superarse, y provoca en ellas las más altas acrobacias! Qué importa el león si la verdad de las gacelas es yacer abiertas por un golpe de garras bajo el sol. Las miráis y pensáis: aquí están presas de la nostalgia... La nostalgia, es el deseo de no se sabe qué. Existe el objeto del deseo pero no hay palabras para decirlo5.
¿Y a nosotros, qué nos falta?
¿Cuáles son los espacios que pedimos que se nos abran?
(Antoine de Saint-Exupéry - Hay que dar le un sentido a la vida de los hombres- Traducción - Francisco Enrique León)
