Cerrojos polvorientos y crisálidas

[A. Satír]

Crisálidas rotas sobre mejillas,
alas manchadas de un atardecer suicida,
hora tardía, goteando el último sol,
de las flores arrasadas del sur espada,
desprecio clavado.
Te destrozo el corazón
de tanto hundir mi lengua en el olvido,
de buscar tu voz cuando la noche
es saqueada de sus nebulosas,
la larva acostumbrada a la sombra,
sin metamorfosis,
colgando de susurros y vacío,
esperando el puñal o la grieta;
El pulso,
la señal que abra la piedra,
los cerrojos polvorientos
que acostumbraron a dormir,
esperando el fuego
que me separe de la muerte.

[Alejandro Costa]

El recuerdo perturbador de la mente.

Un trasiego que alguna vez, seguro, hemos vivido.

Muy interesante y bien escrito.

Un abrazo.

Salud, paz y felicidad.

[Concha Vidal]

Ay, Antonio,... es un poema tan... no sé, ¿perturbador?, creo que está salido "desde los adentros", como en un escape de sentimientos.
Y a mí que siempre me gusta la alegría y la luz, me ha encantado este `poema.
Abrazos mediterráneos.

[A. Satír]

El recuerdo perturbador de la mente.

Un trasiego que alguna vez, seguro, hemos vivido.

Muy interesante y bien escrito.

Un abrazo.

Salud, paz y felicidad.

Hola Alejandro que tal! Gracias por comentar, estoy con ganas de hace tiempo de hacer un poemario mas oscuro, espero lograrlo.

Saludos!

Satir.

[Ana Muela Sopeña]

Un poema muy bien escrito. Parece salido de las profundidades abisales de tu psique, Antonio.

Aplausos
Un beso
Ana

[E. R. Aristy]

Crisálidas rotas sobre mejillas,
alas manchadas de un atardecer suicida,
hora tardía, goteando el último sol,
de las flores arrasadas del sur espada,
desprecio clavado.
Te destrozo el corazón
de tanto hundir mi lengua en el olvido,
de buscar tu voz cuando la noche
es saqueada de sus nebulosas,
la larva acostumbrada a la sombra,
sin metamorfosis,
colgando de susurros y vacío,
esperando el puñal o la grieta;
El pulso,
la señal que abra la piedra,
los cerrojos polvorientos
que acostumbraron a dormir,
esperando el fuego
que me separe de la muerte.

Oh! Cuantas transformación interna y externa nos pasan por el sagrado fuego del yo ulterior. Es un poema que se abre como una herida intelectual, que se deja ir a desembocar en el mar. Un poema para cuando se seca la lengua y empieza otro lenguaje prescindiendo quizá de símbolos, mas bien, navegando en dimensiones profundas intuitivamente. Me fascina tu poética, Satir!

[A. Satír]

Ay, Antonio,... es un poema tan... no sé, ¿perturbador?, creo que está salido "desde los adentros", como en un escape de sentimientos.
Y a mí que siempre me gusta la alegría y la luz, me ha encantado este `poema.
Abrazos mediterráneos.

Muchas gracias compañera, si, la verdad es algo así, diría más doloroso que perturbador.

Un abrazo.

Satír.

[A. Satír]

Un poema muy bien escrito. Parece salido de las profundidades abisales de tu psique, Antonio.

Aplausos
Un beso
Ana

Hola Ana querida, es así, tuve que recorrer mucho para llegar ahí, no es bonito pero necesario para sacar los escombros que hacen mal.


Besos!

Satír

[A. Satír]

Crisálidas rotas sobre mejillas,
alas manchadas de un atardecer suicida,
hora tardía, goteando el último sol,
de las flores arrasadas del sur espada,
desprecio clavado.
Te destrozo el corazón
de tanto hundir mi lengua en el olvido,
de buscar tu voz cuando la noche
es saqueada de sus nebulosas,
la larva acostumbrada a la sombra,
sin metamorfosis,
colgando de susurros y vacío,
esperando el puñal o la grieta;
El pulso,
la señal que abra la piedra,
los cerrojos polvorientos
que acostumbraron a dormir,
esperando el fuego
que me separe de la muerte.

Oh! Cuantas transformación interna y externa nos pasan por el sagrado fuego del yo ulterior. Es un poema que se abre como una herida intelectual, que se deja ir a desembocar en el mar. Un poema para cuando se seca la lengua y empieza otro lenguaje prescindiendo quizá de símbolos, mas bien, navegando en dimensiones profundas intuitivamente. Me fascina tu poética, Satir!

Mucha transformación mi queridísima ERA! 100% liberador, pero doloroso.

Un abrazo!

Satír.

[Pilar Morte]

Un poema reflexivo y liberador, en el que el autor suelta y se reconoce. Me gustó.
Un abrazo grande