Ninguna será la palabra que desmienta al silencio

[Francesch Vicent]

¡Qué cruel es
la palabra tiempo supurando
casas abandonadas,
aires tejidos con telarañas
y polvo de los muertos!

He juntado indicios,
habladurías
y sueños para construirme
y me veo o naciendo
en una helada ciudad del norte
donde la gente resbalaba
camino de un hospital
o siendo abducido por la luna
o viviendo otras vidas
guardadas en bibliotecas
o indignándome
por el mísero pan ganado
o abrazando
a las personas que amé;
pero cuanto más exploro
mi evidencia,
siempre me topo de bruces
contra un tiempo vacío.

Como un nudo que oprime
la historia de lo que fue
-estancada y pegajosa,
una música de fondo- vana es
la esperanza de encontrar
la palabra salvadora,
porque ninguna será ya
la que desmienta al silencio.

[Pilar Morte]

Qué triste y hermosísimo poema. Tiene una desesperanza que cala en el lector. Te das en cada verso con el alma. Menos mal que todo puede cambiar en un momento.
Un abrazo grande, paz y felicidad

[Alejandro Costa]

Tristeza y belleza.

Creo que es la mejor manera de realizar un comentario.

Muy bueno, compañero.

Está lleno de sentimientos, está lleno de tristeza, está lleno de poesía.

Un abrazo.

Salud, paz y felicidad.

[Ana Muela Sopeña]

Excelente, Francesch:

Tristeza y desolación pero mucha belleza en cada uno de tus versos.

Felicidades
Un beso
Ana

[Marisa Peral]

¿Cómo se puede desmentir al silencio, si todo es vacío?

Coincido con los compañeros, Francesch,
Tristeza y desolación, casi diría que es desengaño, pero expresado con lirismo y buena técnica.

Felicidades y un abrazo.

[Raul Muñoz]

Me gusta la profundización en la propia existencia y el vacío. Tal vez, el tiempo sea únicamente una palabra, no la realidad. Un gusto pasar por tu bello poema tan intimista. Gracias por compartir, Francesch.

Un abrazo.

[E. R. Aristy]

¡Qué cruel es
la palabra tiempo supurando
casas abandonadas,
aires tejidos con telarañas
y polvo de los muertos!

He juntado indicios,
habladurías
y sueños para construirme
y me veo o naciendo
en una helada ciudad del norte
donde la gente resbalaba
camino de un hospital
o siendo abducido por la luna
o viviendo otras vidas
guardadas en bibliotecas
o indignándome
por el mísero pan ganado
o abrazando
a las personas que amé;
pero cuanto más exploro
mi evidencia,
siempre me topo de bruces
contra un tiempo vacío.

Como un nudo que oprime
la historia de lo que fue
-estancada y pegajosa,
una música de fondo- vana es
la esperanza de encontrar
la palabra salvadora,
porque ninguna será ya
la que desmienta al silencio.

" vana es la esperanza de encontrar la palabra salvadora" . Alguien, cuyo nombre no recuerdo, dijo que hay esperanza hasta que sea exhausta la última ilusión.
Me parece un poema bello, duro, triste, verdadero, Francesh. De todas las ilusiones, la poesía es la nave guiada por esa necesidad de conquistar y ser fusión con el gran vacío que se siente. Creo que sin dolor nos tragara una conformidad frívola. Tu bello poema es doloroso y vivo. Abrazos.