Pilar Morte escribió: ↑Vie, 05 Feb 2021 9:48
Los bulbos empujan la tierra,
y asoman, en tímidos tallos, narcisos en flor.
No se resignan, desean ser aroma en el aire,
aliento de vida.
Los brotes, puntuales, anuncian esperanza,
y el viento irradia un canto
nutriendo la mirada
que como un iris nuevo
colorea las últimas ruinas.
Pienso en la bondad de los dioses
que en la eternidad viven el sueño del hombre;
pero no vibran en mí
cuando se silencian en tierra
sin consolar la sangre derramada,
las lágrimas y heridas del hombre por el hombre,
ni hacen inservibles las bombas de la ira.
Convocan religiones a vivir su presencia,
a poner la vida en los altares
y tomar forma de ángel
cuando los flashes de lucifer visten la tierra
y son cruces el tramo del camino.
¿Es la oración la palabra que apura el último grito
entre silbidos de silencio?
Giro,
tengo que colocarme donde la ceguera se hace luz
cuando la muerte presta su lúgubre vestido.
Ya estoy en este extremo
donde aún bucea
mi mente confundida,
buscando adaptar a los brotes
mi paso torpe y triste, aspirando
una sustancia que me reconoce
y es espejo
para el centro
más profundo de la resurrección.