La Editorial Alaire, auspiciada por la Academia de Poesía Alaire, pone gratuitamente a disposición de sus foristas registrados, varios foros de poesía, prosa literaria, debates…, para que puedan publicar sus obras e interactuar entre ellos, así como, la tienda de libros donde se muestran las publicaciones, tanto en papel como en formato digital, estos mediante descarga gratuita. La razón de ser de nuestros foros se centra en promocionar la poesía, mediante las obras de los autores que participan en la plataforma de la Academia de Poesía Alaire. La promoción de la poesía, a nivel del mundo de habla hispana, conlleva una enorme responsabilidad, por ello, pedimos la máxima implicación de todos los miembros de Alaire. Vale recordar al gran maestro Dumas: uno para todos y todos para uno. Muchas gracias por todo, queridos compañeros.
Óscar Distéfano escribió:Un poema dicente, donde el sentimiento se desnuda en el desamor. Hay una fuerza como de desesperanza honda que certifica la naturaleza auténtica del grito.
Un saludo especial.
Óscar
Gracias por tu tiempo para el poema y tu amable comentario.
Un saludo especial también para ti.
Carmen
La primera tarea del poeta es desanclar en nosotros una materia que quiere soñar.
Gastón Bachelar.
Guillermo Cuesta escribió:Magnífico poema. Qué bien manejas el idioma y la metáfora estupenda.
Elegancia y sabiduría en este inspirado poema.
un abrazo.
Mucha generosidad siempre en tus comentarios, Guillermo, yo te agradezco tu apoyo y tu presencia entre lo mío, amigo.
Un abrazo grande.
Carmen
La primera tarea del poeta es desanclar en nosotros una materia que quiere soñar.
Gastón Bachelar.
Luis M. Mariño escribió:Imágenes y metáforas bellas y potentes dan brillo a un excelente poema que me ha encantado leer. Mis felicitaciones, Carmen. Un abrazo.
Pues muchas gracias, Luis, agradezco tus palabras generosas, tu tiempo para el poema, y encantada de que un poeta al que admiro pase por esta ventana y me deje su parecer, siempre me parece que el poema es algo mejor y me pone muy contenta.
Un abrazo.
Carmen
La primera tarea del poeta es desanclar en nosotros una materia que quiere soñar.
Gastón Bachelar.
Pilar Morte escribió:A mí me enseñaron a contemplar estrellas
y el cielo es un antojo de inocentes
Para mí estos versos ya merecen todos los aplausos. Bravo, Carmen, por tu poema tan hermoso.
Besos
Pilar
Pilar, yo no sabría como pagar todo el aliento que siempre me llega en forma de generosas palabras. Mi gratitud junto con la alegría de recibirte en esta ventana.
Besos, muchos.
Carmen
La primera tarea del poeta es desanclar en nosotros una materia que quiere soñar.
Gastón Bachelar.
Bueno, pues gracias Rafel por recuperar este poema perdido entre los ritmos del foro...por darme la oportunidad de poder contestar a los compañeros, por tu tiempo de lectura y tu presencia.
Abrazos.
Carmen
La primera tarea del poeta es desanclar en nosotros una materia que quiere soñar.
Gastón Bachelar.
Aquí he dejado una parte,
sólo átomos fragmentados de mis huesos,
esquirlas de un corazón inocuo,
el trote de un caballo asustado y sin jinete.
El aire es una ilusión vacua
que no llega a mis pulmones,
y no siente piedad por todo el resto,
esa lluvia torrencial que nunca llega.
Dices que nadie llorará en esta tumba,
y yo no he pedido ni una lágrima,
a mí me enseñaron a contemplar estrellas
y el cielo es un antojo de inocentes.
Dices que después sólo está el vacío,
lo dices con el vaso nunca lleno
y es por eso que mi alma no te cree,
¿Qué diferencia hay en estar vivo?
Dices que el calor es apariencia,
momento que no llega o que se pierde,
con los puños llenos de nieve
construyes tu glaciar del hombre muerto.
Un poema de asombrosas imagines, un planteamiento de fe y de valores eternos, Te felicito Carmen! ERA
Metáforas heridas... Imágenes llenas de dolor, de desengaño, desolación...sentimientos que se quiebran en el vacío de una soledad compañera.... Palpables sensaciones a flor de piel. Un saludo.
Existen poemas olvidados, en este gran baúl virtual... Recuperarlos, es trabajo de todos... Verdaderas joyas poéticas permanecen en el cofre de los deseos.
Aquí he dejado una parte,
sólo átomos fragmentados de mis huesos,
esquirlas de un corazón inocuo,
el trote de un caballo asustado y sin jinete.
El aire es una ilusión vacua
que no llega a mis pulmones,
y no siente piedad por todo el resto,
esa lluvia torrencial que nunca llega.
Dices que nadie llorará en esta tumba,
y yo no he pedido ni una lágrima,
a mí me enseñaron a contemplar estrellas
y el cielo es un antojo de inocentes.
Dices que después sólo está el vacío,
lo dices con el vaso nunca lleno
y es por eso que mi alma no te cree,
¿Qué diferencia hay en estar vivo?
Dices que el calor es apariencia,
momento que no llega o que se pierde,
con los puños llenos de nieve
construyes tu glaciar del hombre muerto.
Un poema de asombrosas imagines, un planteamiento de fe y de valores eternos, Te felicito Carmen! ERA
Gracias ERA por pasarte por estas cosas que yo escribo, por tu tiempo y amable comentario.
Un abrazo.
Carmen
La primera tarea del poeta es desanclar en nosotros una materia que quiere soñar.
Gastón Bachelar.
Ónice Canet escribió:Metáforas heridas... Imágenes llenas de dolor, de desengaño, desolación...sentimientos que se quiebran en el vacío de una soledad compañera.... Palpables sensaciones a flor de piel. Un saludo.
Gracias, Ónice por tu tiempo para el poema, por pasarte a comentar.
Un saludo.
Carmen
La primera tarea del poeta es desanclar en nosotros una materia que quiere soñar.
Gastón Bachelar.
Aquí he dejado una parte,
sólo átomos fragmentados de mis huesos,
esquirlas de un corazón inocuo,
el trote de un caballo asustado y sin jinete.
El aire es una ilusión vacua
que no llega a mis pulmones,
y no siente piedad por todo el resto,
esa lluvia torrencial que nunca llega.
Dices que nadie llorará en esta tumba,
y yo no he pedido ni una lágrima,
a mí me enseñaron a contemplar estrellas
y el cielo es un antojo de inocentes.
Dices que después sólo está el vacío,
lo dices con el vaso nunca lleno
y es por eso que mi alma no te cree,
¿Qué diferencia hay en estar vivo?
Dices que el calor es apariencia,
momento que no llega o que se pierde,
con los puños llenos de nieve
construyes tu glaciar del hombre muerto.
Unas letras muy conmovedoras que llegan y se quedan.
Precioso.
Abrazo.