Migración adolescente (Rev.)
Moderadores: J. J. Martínez Ferreiro, Rafel Calle
- Pablo Ibáñez
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Migración adolescente (Rev.)
Migración adolescente
No pude desovar.
Aquello era el mar y esto es un río
-recodos de deseo, orillas de cotillas compitiendo,
agrietado pulmón de nieve sometida.
Crecí contracorriente de la norma:
eficaz entre las piedras de los rápidos,
trabado en los remansos,
mordiendo mil anzuelos descarnados.
Y siempre las esclusas,
las adultas esclusas que guiaban
a las fuentes de todo, a la pureza -era mentira-
del fresco manadero en la montaña
donde brilla la esencia, la ráfaga suprema.
Perdido en un manglar de condiciones
cosí con hilo triste mis agallas
y me dejé llevar por la corriente,
la dulce y anónima corriente,
con otros peces chicos como yo
y obtuve algún destello al sol de mediodía
y el don de distinguir la luz del nylon.
Pero nunca conseguí volver al mar
-aquel rumor de playa en tarde eterna.
-
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re: Migración adolescente (Rev.) (EB)
adversas. Me ha gustado mucho.
Besos
Pilar
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re: Migración adolescente (Rev.) (EB)
Salud.
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Re: Migración adolescente (Rev.) (EB)
Pablo Ibáñez escribió:Las fuentes de todo
Migración adolescente
No pude desovar.
Aquello era el mar y esto es un río
-recodos de deseo, orillas de cotillas compitiendo,
agrietado pulmón de nieve sometida.
Crecí a contracorriente de la norma:
eficiente entre piedras en los rápidos,
trabado en los remansos,
mordiendo mil anzuelos descarnados.
Y siempre las esclusas,
las adultas esclusas que guiaban
a las fuentes de todo, a la pureza -era mentira-
del fresco manadero en la montaña
donde brilla la esencia, la ráfaga suprema.
Perdido en un manglar de condiciones
cosí con hilo triste mis agallas
y me dejé llevar por la corriente,
la dulce y anónima corriente,
con otros peces chicos como yo
y obtuve algún destello al sol de mediodía
y el don de distinguir la luz del nylon.
Pero nunca conseguí volver al mar
-aquel olor a playa en tarde eterna.
Hermoso trabajo, amigo nuestro. La migración interiorizando votos, luciendo sus aguas más profundas.
Celebro a más no poder este redoble de campanas inspiradoras.
Abrazotes y cómo no, aplausos muchos.
porque yo que nunca pisé otro camino que el de tu luz
no tengo más sendero que el que traza tu ojo dorado
sobre el confín oscuro de este mar sin orillas."
El faro, Ramón Carballal
- Josefa A. Sánchez
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- Pablo Ibáñez
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es cierto, disfruto escribiendo poemas, pero tal vez menos que antes. Quizá sea que el componente de novedad se ha disipado. Disfruté tremendamente de mi época de sonetista y de algunos polimétricos narrativos. Ahora, no sé, quizá he perdido algo de frescura, o tal vez sean rachas. Creo que me obsesiona evolucionar y dudo de mi calidad para hacerlo. Eso me bloquea. Me imagino que es normal.
De ahí viene un poco esta revisión. Tenía este poema hace tiempo y me gustaba la alegoría, pensé que tenía que darle un par de vueltas para actualizarlo y lo hice.
Méteme caña, por favor, a ver si así me sacudo un poco.
Un abrazo, amigo
- Pablo Ibáñez
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sí, el mar, la playa, es un referente muy claro de mi infancia. Me gustaba la alegoría del salmón. Migración/adolescencia, mar enorme/infancia, río estrecho/dificil tránsito a la adultez, montaña/destino exigente inalcanzable, llevar de la corriente/resignación...
Es lo que he intentado.
Un abrazo, amigo.
- Pablo Ibáñez
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Re: Migración adolescente (Rev.) (EB)
Pablo Ibáñez escribió:Las fuentes de todo
Migración adolescente
No pude desovar.
Aquello era el mar y esto es un río
-recodos de deseo, orillas de cotillas compitiendo,
agrietado pulmón de nieve sometida.
Crecí a contracorriente de la norma:
eficaz entre las piedras de los rápidos,
trabado en los remansos,
mordiendo mil anzuelos descarnados.
Y siempre las esclusas,
las adultas esclusas que guiaban
a las fuentes de todo, a la pureza -era mentira-
del fresco manadero en la montaña
donde brilla la esencia, la ráfaga suprema.
Perdido en un manglar de condiciones
cosí con hilo triste mis agallas
y me dejé llevar por la corriente,
la dulce y anónima corriente,
con otros peces chicos como yo
y obtuve algún destello al sol de mediodía
y el don de distinguir la luz del nylon.
Pero nunca conseguí volver al mar
-aquel olor a playa en tarde eterna.
Hola Pablo, antes de nada FELICIDADES, así, en mayúsculas!!!
Desde la foto maravillosa hasta el final es un poema de sensaciones fuertes, la lucha con las aguas bravas de esos ríos de montaña.
Evocación enorme de Campanus y del Sella.
Precioso de verdad.
Un abrazo, guaje
Marisa Peral Sánchez
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Ver es más que abrir los ojos y apuntar nuestras angustias. Es más que calibrar las agujas del pecho a la rutina.
( http://lascosasdelmonje.blogspot.com/ )
- Rafel Calle
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Por otro lado, en este poema, se aprecian los fundamentos del autor. La estética versal es un punto fuerte; la técnica literaria, también. Con esos dos elementos sobresalientes, conseguir obras que se posicionen por encima de lo digno, es solo cuestión de tiempo.
Estar inspirado es una virtud que tiene que ver con muchas cuestiones. La gran ilusión del principiante, junto a sus escasos conocimientos (el que no sabe es como el que no ve), logra que el poeta aparque al hombre, es decir, el poeta está obsesionado, y todo cuanto sucede a su alrededor queda en segundo plano (es lo mismo que el enamoramiento primerizo). Después, cuando la poesía y el poeta se conocen, el enamoramiento decrece en beneficio del cariño, etc. Nunca dejarás de amarla, pero la pasión no será la misma que cuando la conociste.
Y, bueno, amigo Pablo, dado que me has pedido reiteradamente que te dé caña, ahí va: Abrirse. Desnudarse. Desposeerse de todo prejuicio. Dejarse en blanco y negro, policrómico. Dejarse llevar. Salir de sí. Llegar a los demás.
En fin, ahora tienes el nivel requerido para escribir obras de cierta importancia literaria, de hecho, cuando estás menos inspirado logras hermosos e interesantes poemas y, cuando lo estás más, se quedan para largo en la memoria lírica del lector.
Ha sido un placer leerte. Felicidades por el poema.
Abrazos.
- F. Enrique
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Un abrazo.
Toda verdad corre el riesgo de ser modificada por el tiempo.
cuando vivir era un pecado,
un cilicio sujeto a la ceniza posada en tu frente,
el estigma de un amor que nunca abandonó
las pulsaciones nerviosas de tu pecho
ni el bálsamo de luz que me turbaba en tu mirada.
(Playa de la Almadraba)