GIRASOLES EN LA BOCA DE UN FANTASMA EN MARCHA FÚNERE

[Patricia Lara Arriagada]

Nota: Un himno para Elizabeth, mi Erebo, mi otro yo que canta...



Son flores sucias con letras negras
las que miran con ojos de trapo
cuando una luna amarga
semeja una lámpara en medio del patio.

Son todas las voces que se asoman
cuando viajas desde la nada hasta mis brazos
y y te acuno desde mi infancia
queriendo ser la hija
y esta madre que me atrapa.

Son piedras escarchadas
en esta mañana que no sé bien
si es el alba o se llama sólo madrugada
porque juego a las palabras
a los auterretratos
a las rondas callejeras
que hace tanto ya no estaban.

Son los montes que circundan mi cintura
el viento que se enreda en mi garganta
y quiero girasoles de Van Gogh
un disparo suicida en soliario
que me diga que nada existe
que no es cierta la disancia...


Son de veinticuatro horas las noches
que miro y me miran desde una estación abandanada,
son tantas las horas
en esta comarca que canta
que sólo a mí me pertenece
donde no se admite otros ojos,
ni otra boca que cante...

Son los girasoles en contraste
con esta vida amarga
que simula ser estrellas
y no me quedan sino sólo palabras...

EPÍLOGO

Yo sé que tú me entiendes
yo sé que eres fantasma
yo sé que el viento, hija amada,
nos arrastra...

FATAMORGANA
Patricia Lara Arriagada