Buhardillas (L XXI)
Moderadores: J. J. Martínez Ferreiro, Rafel Calle
- Ramón Ataz
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Buhardillas (L XXI)
A mi abuelo
Buhardillas....
Buhardillas poseedoras
del sonoro olor de las ideas
que heredamos a través de los silencios.
Once años gestaron el legado
de los hijos del esperma y del espíritu
-yo conocí a los primeros, otros muchos
acabaron siendo hálito y silbido
como le ocurre a los vientos al marcharse-
...ideas...
El ideario sin voz de un derrotado
es la última comida del hambriento,
la libertad del proscrito,
la vida de los muertos.
.... y ahora......
Mi barba crece,
mis manos se congelan,
Mi sangre gime cada vez más lánguida
cuando se pierde en los túneles quebrados
y tropieza y se detiene y continúa.
Se confunden los gritos y el dolor,
no se distingue a los amos de los siervos.
...puede ser....
Acaso sea la luz la responsable
de que un sonido atraviese una pared
y por eso las buhardillas en penumbra
tuvieron que guardar lo que escucharon,
o acaso sus ladrillos demolidos
yacieron al final en las cunetas,
olvidados,
como un cadáver que nunca tuvo nietos.
- Julio Gonzalez Alonso
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re: Buhardillas
Salud.
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re: Buhardillas
Abrazos
Pilar
- J. J. Martínez Ferreiro
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re: Buhardillas
... me uno a ese ¿hasta cuándo?
Un abrazo.
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- lazaro Habana
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Re: Buhardillas
Te comprendo más del cien por ciento. La tragedia de lo injustoJuan Fionello escribió:
A mi abuelo
Buhardillas....
Buhardillas poseedoras
del sonoro olor de las ideas
que heredamos a través de los silencios.
Once años gestaron el legado
de los hijos del esperma y del espíritu
-yo conocí a los primeros, otros muchos
acabaron siendo hálito y silbido
como le ocurre a los vientos al marcharse-
...ideas...
El ideario sin voz de un derrotado
es la última comida del hambriento,
la libertad del proscrito,
la vida de los muertos.
.... y ahora......
Mi barba crece,
mis manos se congelan,
Mi sangre gime cada vez más lánguida
cuando se pierde en los túneles quebrados
y tropieza y se detiene y continúa.
Se confunden los gritos y el dolor,
no se distingue a los amos de los siervos.
...puede ser....
Acaso sea la luz la responsable
de que un sonido atraviese una pared
y por eso las buhardillas en penumbra
tuvieron que guardar lo que escucharon,
o acaso sus ladrillos demolidos
yacieron al final en las cunetas,
olvidados,
como un cadáver que nunca tuvo nietos.
tiene distintas geografías. Profundo poema que te sacude
Muy sentido Juan
Abrazos
lázaro.
Hay que estar loco.
A la literatura, al amor y a los animales
no se les puede hacer trampas.
-
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Re: Buhardillas
Juan Fionello escribió:
A mi abuelo
Buhardillas....
Buhardillas poseedoras
del sonoro olor de las ideas
que heredamos a través de los silencios.
Once años gestaron el legado
de los hijos del esperma y del espíritu
-yo conocí a los primeros, otros muchos
acabaron siendo hálito y silbido
como le ocurre a los vientos al marcharse-
...ideas...
El ideario sin voz de un derrotado
es la última comida del hambriento,
la libertad del proscrito,
la vida de los muertos.
.... y ahora......
Mi barba crece,
mis manos se congelan,
Mi sangre gime cada vez más lánguida
cuando se pierde en los túneles quebrados
y tropieza y se detiene y continúa.
Se confunden los gritos y el dolor,
no se distingue a los amos de los siervos.
...puede ser....
Acaso sea la luz la responsable
de que un sonido atraviese una pared
y por eso las buhardillas en penumbra
tuvieron que guardar lo que escucharon,
o acaso sus ladrillos demolidos
yacieron al final en las cunetas,
olvidados,
como un cadáver que nunca tuvo nietos.
Qué buen poema. Y qué verdades contundentes reflejas, amigo. Los idearios de los derrotados acaban enmoheciendo las tumbas de los muertos. Me ha encantado. Saludos.
- Ramón Ataz
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Re: re: Buhardillas
Gracias, Julio, por tus amables palabras. En estos días en los que parecen evaporarse esas ideas por la que dieron la libertad e incluso la vida tantas y tantas personas, entre ellas mi abuelo, necesitaba escribir de ello. Estuvimos a punto de cumplir sus anhelos, y ahora da la sensación de que hay que volver a empezar.Julio González Alonso escribió:Impresionante poema sobre ese oscuro pasado que se tragó dos generaciones entre huídos, asesinados y escondidos. Un dolor todavía vivo en la herida no cerrada. ¿Hasta cuándo? Con un abrazo.
Salud.
Un fuerte abrazo.
-
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re: Buhardillas
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- Ramón Ataz
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Re: re: Buhardillas
Muchas gracias, Pilar. Me alegra y me honra que te hayan gustado estos versos.Pilar Morte escribió:A mí me dan escalofríos de pensar en esos tiempos que tú muestras con belleza y en toda su crudeza. Buen poema, de los de releer.
Abrazos
Pilar
Un abrazo.