quien macea y lo penetra,
o quizá se queda a flote entre los labios
como isla de aceite que protege las grietas por el frío
que parte, hiere y cura la espera del hueco y esta ausencia
que sabe a miel de abejas.
¿ No lo veis?
¿No sentís el preámbulo de aurora?
Es el beso que desnuda sus ropajes y los deja descolgados,
allá la falda, aquí, sobre la mesa que sabe a panes tiernos,
a migas y a domingos, esa prenda sutil, encaje fino
que a veces duerme almohadas y a veces
la hondonada del cuerpo ya vencido.
Me besa las yemas de los dedos y licúo
el cáliz por las cejas de ti
de mí,
de beso.
Diciembre, noche fria del 12, en 2008
