El instinto de la vida
Moderadores: J. J. Martínez Ferreiro, Rafel Calle
- Rafel Calle
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re: El instinto de la vida
y la insistencia cándida.
Cuántas veces hurgando en la tiniebla(,)
sin más acero que mis dedos perdidos tras la luz.
…y cuánto temor.
Hoy sólo queda un miedo real y sincero(,)
con la duda incrustada por sus celdillas vivas.
Hoy (persigo) los pasos de lo vivo,
la creación que vibra sin querubes,
allí donde lo usual se hace sueño
y las horas envían las señales al tiempo.
Hay sombra porque hay luz
pero apagadas las candelas, sombra es oscuridad(,)
turbación sin perfiles, allí donde los ojos se hacen noche
y el enigma papiro roto, ancestro de los años.
Pero llueve, se empapan las raíces de huella indescifrable,
y hay un halo secreto, la vibración profunda
donde se desarrolla la materia que crece.
Aromas almizclados seducen cada día
y los brazos dan y reciben otros brazos sedientos.
Subsiste el pensamiento pero instinto es la vida,
y amor, sólo amor es el sino.
……………………………………………………………………………………………………………
Después de lo que te dicen los compañeros, en una serie de comentarios que subirían la moral de un difunto, ¿qué puedo añadir? Poca cosa, desde luego.
Veamos, el personaje de tu poema no se anda por las ramas, toma sentido de su realidad y reflexiona en ella. Esta forma de encarar el poema, es una constante en tu obra. El personaje en busca del amor pasional. Aunque vestido de metáfora, el lenguaje se comprende a la perfección si se interpreta literalmente. Es un truco que yo utilizo con mucha frecuencia, jajaja, y que tú estás aprendiendo a desarrollar de manera muy convincente.
En fin, un enjambre de lunas medio llenas, despunta por el sur de los poemas, pertrechado de metáforas en flor, quizá azucenas, y del don de la paciencia, ahora renqueante.
Parece que mira al infinito del interior de un átomo disgregado, de una partícula de función dicharachera, indicándole el lugar de asueto de los versos inflamados.
Su voz de imágenes calladas, una coral de los símbolos aburridos, es un jolgorio del verbo que grita porque calla:
soy el fruto del árbol de la suerte
que espera que lo corten de la rama.
La sonrisa fulgente de druida y en los labios la diagonal del humanismo, es un tránsito de fuego que procura llamaradas de honestidad celada, a la intemperie, en un rincón de los sueños. Es un cuento de hadas susurrando una impostura en la cana percutora y el eco sideral, desde el lado más ansioso de una fuente de senos presidiarios, en la tierra de los arreboles que se apagan, pero soliviantados.
Sumisa presunción de sueño eterno,
un granero de trigo candeal
y la casa de Pan y las urgencias
del verso que reivindica al amor.
Bueno, por hoy creo que ya me he enrollado bastante, jajaja.
Ha sido un placer leerte. Felicidades por el poema.
Un fuerte abrazo.
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Re: El instinto de la vida
Pilar Morte escribió:Cuántas veces el páramo, la tierra yerma
y la insistencia cándida.
Cuántas veces hurgando en la tiniebla
sin más acero que mis dedos perdidos tras la luz.
…y cuánto temor.
Hoy sólo queda un miedo real y sincero.
con la duda incrustada por sus celdillas vivas.
Hoy, que sigo los pasos de lo vivo,
la creación que vibra sin querubes,
allí donde lo usual se hace sueño
y las horas envían las señales al tiempo.
Hay sombra porque hay luz
pero apagadas las candelas, sombra es oscuridad
turbación sin perfiles, allí donde los ojos se hacen noche
y el enigma papiro roto, ancestro de los años.
Pero llueve, se empapan las raíces de huella indescifrable,
y hay un halo secreto, la vibración profunda
donde se desarrolla la materia que crece.
Aromas almizclados seducen cada día
y los brazos dan y reciben otros brazos sedientos.
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y amor, sólo amor es el sino.
Felicitaciones Pilar por un gran y profundo poema. Un abrazo.
ERA
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re: El instinto de la vida
Mario.
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Re: El instinto de la vida
Pilar Morte escribió:Cuántas veces el páramo, la tierra yerma
y la insistencia cándida.
Cuántas veces hurgando en la tiniebla
sin más acero que mis dedos perdidos tras la luz.
…y cuánto temor.
Hoy sólo queda un miedo real y sincero.
con la duda incrustada por sus celdillas vivas.
Hoy, que sigo los pasos de lo vivo,
la creación que vibra sin querubes,
allí donde lo usual se hace sueño
y las horas envían las señales al tiempo.
Hay sombra porque hay luz
pero apagadas las candelas, sombra es oscuridad
turbación sin perfiles, allí donde los ojos se hacen noche
y el enigma papiro roto, ancestro de los años.
Pero llueve, se empapan las raíces de huella indescifrable,
y hay un halo secreto, la vibración profunda
donde se desarrolla la materia que crece.
Aromas almizclados seducen cada día
y los brazos dan y reciben otros brazos sedientos.
Subsiste el pensamiento pero instinto es la vida,
y amor, sólo amor es el sino.
Pilar, quedo maravillada con tu poema. Se funde en el la inteligencia del amor y todo en el resplandece. Felicidades!
ERA
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