A TODOS LOS POETAS DEL MUNDO.

[Amparo Guillem]

"El fusil era una rosa rastrillada en el aire
y una granada el verso detonado
al hombro del poeta.
Va ganando la guerra con su rosa
la boca desde el río
sus pájaros, sus árboles
y es que jugó la guerra de los hombres
haciéndose un fusil
de cada cosa que no fuera un fusil
ese día se armaba de una rosa:
el fusil del poeta sólo es una rosa."

Chabuca Granda

[Amparo Guillem]

Mi verso es como un puñal
que por el puño, echa flor.
Mi verso es un surtidor
que da un agua de coral.

Mi verso es de un verde claro
y de un carmín encendido.
Mi verso es un ciervo herido
que busca en el monte amparo.

¡Penas! ¿Quién osa decir
que tengo yo penas? Luego,
después del rayo, y del fuego,
tendré tiempo de sufrir.

Yo sé de un pesar profundo
entre las penas sin nombres:
¡la esclavitud de los hombres
es la gran pena del mundo!

¡Hay montes, y hay que subir
los montes altos: ¡después
veremos, alma, quién es
quién te me ha puesto al morir!

José Martí en la voz de Pablo Milanés

[Amparo Guillem]

<<EL POETA LÍRICO ESTA SENTADO COMODAMENTE EN SU CASA. EL POETA EPICO RECORRE LAS COLINAS>>.PETER HANDKE ESTO PARA SALIR DDL PASO ENTRE AMIGOS Y RISAS ESTA BIEN, PERO COMO RESUMEN DE UN PENSAMIENTO NO ES VALIDO.

[Amparo Guillem]

EL POETA DEBE ESCRIBIR SU HISTORIA, NO su historia.

[Amparo Guillem]

"La poesía habla en nosotros
la misma lengua con que hablaron antes,
y mucho antes de nacer nosotros,
las gentes en que hallara raíz nuestra existencia;
no es el poeta sólo quien ahí habla,
sino las bocas mudas de los suyos
a quienes él da voz y les libera.

¿puede cambiarse eso? poeta alguno
su tradición escoge, ni su tierra,
ni tampoco su lengua; él las sirve,
fielmente si es posible.
Mas la fidelidad más alta
es para su conciencia..."

Luis Cernuda

[Amparo Guillem]

"... una palabra
amiga mucho vale
en nuestra soledad, en nuestro breve espacio
de vivos...
Para el poeta hallarla es lo bastante..."

Luis Cernuda

[Amparo Guillem]

"Palimpsesto, sintagma,
sones, signos, emblemas
de sí mismos, lenguaje,
negación: el poema."

Jaime Siles

[Amparo Guillem]

NADA ME COMPLACE YA. ¿DEBO ACASO
ENJAEZAR UNA METÁFORA
COMO UNA FLOR DE ALMENDRO?
¿CRUCIFICAR LA SINTAXIS
CONTRA UN EFECTO DE LUZ?
¿DEBO ACASO
APRESAR UN PENSAMIENTO,
LLEVARLO ARRESTADO A UNA CELDA ILUMINADA CON FRASES?
¿DAR A PROBAR OJO Y OÍDO
CON PISCOLABIS DE PALABRAS DE PRIMERA CALIDAD?
¿EXPLORAR LA LIBIDO DE UNA VOCAL,
AVERIGUAR LOS VALORES QUE DA EL COLECCIONISTA A NUESTRAS CONSONANTES?

Ingebord Bachmann

[Carlos Cordero]

te recomiendo "Mester de Juglaría" de Enrique Lihn.

MESTER DE JUGLARÍA Enrique Lihn


Ocio increíble del que somos capaces, perdónennos
los trabajadores de este mundo y del otro
pero es tan necesario vegetar.
Dormir, especialmente, absorber como por una pajilla delirante
en que todos los sabores de la infelicidad se mixturan
rumor de vocecillas bajo el trueno estos monstruos
nuestras llagas
como trocitos de algo en un calisdoscopio.

Somos capaces de esperar que las palabras nos duelan
o nos provoquen una especie de éxtasis
en lugar de signos drogas
y el diccionario como un aparador en que los niños perpetran sus asaltos nocturnos
comparación destinada a ocultar el verdadero alcance de nuestros apetitos
que tanto se parecen a la desesperación a la miseria
Ah, poetas, no bastaría arrodillarse bajo el látigo
ni leernos, en castigo, por una eternidad los unos a los otros.
En cambio estamos condenados a escribir, y a dolernos del ocio que conlleva este paseo de hormigas
esta coda de nada y para nada fatigosa como el álgebra
o el amor frío pero lleno de violencia que se practica en los puertos.

Ocio increíble del que somos capaces yo he estado almacenando
mi desesperación durante este invierno,
trabajadores, nada menos que en un país socialista
He barajado una y otra vez mis viejas cartas marcadas
Cada mañana he despertado más cerca de la miseria
esa que nadie puede erradicar,
y coño, qué manera de dormir
como si germinara a pierna suelta
sueños insomnes a fuerza de enfilarse a toda hora frente a un amor frío pero lleno de violencia como un sargento borracho
estos datos que se reúnen inextricables
digámoslo así en el umbral del poema
cosas de aspecto lamentable traídas no se sabe para qué desde todos los rincones del mundo
(y luego hablaron de la alquimia del verbo)
restos odiosos amados en una rara medida
que no es la medida del amor

De manera que hablo por experiencia propia
Soy un sabio en realidad en esta cosa de nada y para nada y francamente me extraña
que los poetas jóvenes a ejemplo del mundo entero se abstengan de figurar en mi séquito
Ellos se ríen con seguridad de la magia
pero creen en la utilidad del poema en el canto.

Un mundo nuevo se levanta sin ninguno de nosotros
y envejece, como es natural, más confiado en sus armas que en sus himnos

Trabajadores del mundo, uníos en otra parte
ya os alcanzo, me lo he prometido una y mil veces, sólo que no es éste el lugar digno de la historia,
el terreno que cubro con mis pies
perdonad a los deudores morosos de la historia
a estos mendigos reunidos en la puerta de servicio
restos humanos que se alimentan de restos
Es una vieja pasión la que arrastramos
Un vicio, y nos obliga a una rigurosa modestia
En la Edad Media para no ir más lejos
no llenaron la boca con la muerte,
y nuestro hermano mayor fue ahorcado sin duda alguna por una cuestión de principios

Esta exageración
es la palabra de la que sólo podemos abusar
de la que no podemos hacer uso -curiosidad vergonzante-, ni mucho menos aún cuando se nos emplaza a ello
en el tribunal o en la fiesta de cumpleaños
Y siempre a punto de caer en el absurdo total
habladores silentes como esos hombrecillos del cine mudo -que en paz descansen-
cuyas espantosas tragedias parodiaban la vida:
miles de palabras por sesión y en el fondo un gran silencio glacial
bajo un solo de piano de otra época
alternativamente frenético o dulce hasta la naúsea

Esta exageración casi una mala fe
por la que entre las palabras y los hechos
se abre el vacío y sus paisajes cismáticos donde hasta la carne parece evaporarse
bajo un solo de piano glacial y en lugar de los dogmas surge
bueno, la poesía este gran fantasma bobo
ah, y el estilo que por lo cierto no es el hombre
sino la suma de sus incertidumbres
la invitación al ocio y la desesperación y a la miseria

y este invierno para no ir mas lejos lo desaproveché pensando
en todo lo relacionado con la muerte
preparándome como un tahúr en su prisión
para inclinar el azar en mi favor
y sorprender luego a los jugadores del día
con este poema lleno de cartas marcadas
que nada dice y contra el cual no hay respuesta posible y que ni siquiera es una interrogación
un as de oro para coronar un sucio castillo de naipes una cara marcada una de esas
que suelen verse en los puertos ellas nos hielan la sangre
y nos recuerdan la palabra fatal
un resplandor en todo diferente de la luz
mezclado a historias frías en que el amor se calcina

Todo el invierno ejercicios de digitación en la oscuridad de modo que los dedos vieran manoseados
estos restos
cosas de aspecto lamentable que uno arrastra y el ocio
de los juglares, vergonzante
padre, en suma, de todos los poemas:
vicios de la palabra

Estuve en casa de mis jueces. Ellos ahora eran otros no me reconocieron
Por algo un envejece, y hasta podría hacerlo, según corren los tiempos, con una cierta dignidad
Espléndida gente. Sólo que, como es natural, alienados
Televidentes escuchábamos al líder yo también caía en una especie de trance

No seré yo quien transforme el mundo
Resulta, después de todo, fácil decirlo,
y, bien entendido, una confesión humillante
puesto que admiro a los insoportables héroes y nunca han sido tan elocuentes quizás
como en esta época llena de sonido y de furia
sin más alternativa que el crimen o la violencia

Que otros, por favor, vivan de la retórica
nosotros estamos, simplemente, ligados a la historia
pero no somos el trueno ni manejamos el relámpago

Algún día se sabrá
que hicimos nuestro oficio el más oscuro de todos o que intentamos hacerlo
Algunos ejemplares de nuestra especie reducidos a unas cuantas señales de lo que fue la vida en estos tiempos
darán que hablar en un lenguaje todavía inmanejable

Las profecías me asquean y no puedo decir más.

[Amparo Guillem]

Un buen presente estos versos.
Gracias por compartirlos.
Saludos desde este Mediterráneo que amenaza siberiano.
Amparo

[Amparo Guillem]

HAY MILES DE POEMAS POLITICOS ABOMINABLES,
PERO NO TANTOS COMO PESIMOS
POEMAS DE AMOR.

Jose Emilio Pacheco

[Amparo Guillem]

El poeta siempre es un peregrino...

[Esteban Granado]

Si decimos que el arte "eleva el espíritu" de los que se acercan a él, yo debo decir que puede emocionarme más una voz que canta en inglés o en ruso (del que no sé ni papa) que un poema de, pongamos, Lorca o Machado. No entiendo de música, pero puede causarme una mayor emoción estética una sinfonía de Mozart o una canción de los Beatles que un poema de San Juan de la Cruz. Quiero decir que una vez está presente el arte en la expresión, se igualan sus manifestaciones: quedan el propio gusto y la ocasión, el momento personal en que se tiene acceso a la expresión artística, lo que puede hacer que nos decantemos por un autor u otro, por una disciplina u otra. No entiendo, pues, de superioridades en este ámbito. Digamos que cada arte tiene su "momento de observación". Esa capacidad especial de un autor para convertir una expresión común en expresión artística, es la que hace que una escultura sea algo más que un adorno y que un poema sea más que la mera formulación de una inquietud. Ese intangible responde a una misma esencia creativa.

Cambiando de tema, es un hecho que en numerosas ocasiones, en foros poéticos de internet, he dicho la verdad al respecto de una cuestión: no suelo leer poesía contemporánea, más allá de la que veo en los foros. Ojo, que nunca me he vanagloriado de ello. Esto podría extenderse a "no soy lector habitual de poesía", aunque no fuera del todo cierto, ya que para los que escribimos poesía esa es una probabilidad cuántica. Lo que sí es seguro es que todos los que se dedican a escribir poesía con algún criterio han leído poesía. Yo no sé si llego a escribir con criterio, pero he leído, claro está.

La gente no compra poesía, entre otras cosas, porque la poesía exige más esfuerzo al lector que la prosa. Es más fácil leer una novela de Stieg Larsson que a Hölderlin. La industria editorial promociona best-sellers. La poesía también está desprestigiada, se asocia a lo cursi, a lo profundo, en el imaginario popular, ya no posee ese aura de "medio de comunicación" que ostentó durante siglos, ahora la gente joven escucha canciones de letra, en general, poco poética y lee en las páginas de internet, no abarrota las tristes salas de los recitales.
La poesía tiene, sin embargo, un gran potencial en sí misma, por eso sobrevive. Sin duda, seguirá habiendo poetas en el mundo cuando yo ya no esté para verlo.

Un saludo,

Esteban

[Amparo Guillem]

Debemos reivindicar el valor de la palabra:
poderosa herramienta que puede cambiar nuestro mundo,
aun en esta época de satélites y ordenadores.

William Golding

[Amparo Guillem]

Unos versos de "Arte se escribe sin hache":

"... Es necesario avergonzarse de algo,
no todos podemos ser buenos poetas,
ni arrugar muros como Borromini
ante la contorsión asustada de Atlas:
no podemos llenarlo todo de arte."