Confidencias de un octogenario (3º. Autor: José Manuel Sáiz)
Publicado: Mié, 11 Jul 2012 10:39
Confidencias de un octogenario
Ocurrió durante esa hora incierta de la tarde
en la que el cielo pasa de un azul intenso al amarillo (o dorado,
según la refracción de la luz del ocaso por un lejano
Abril en los cincuenta). Fue durante esas circunstancias digo,
cuando ella cruzó ante mí sobre una bicicleta negra (o gris,
según la sutileza de mi ojo en ese tiempo, más propenso
a escudriñar muchachas y organismos que a sopesar
matices inestables de un crepúsculo).
Cambian tanto las formas de interpretar el arte
del cortejo en cada época
que puede que esta historia no logre conmover a nadie.
Pero estarán de acuerdo que no es fácil,
común, ni suele darse (y menos en aquella generación
perdida en otro siglo) que una mujer responda
a un joven que la mira sin esperanzas de obtener
nada a cambio.
Tan grande el mundo; tantos hombres
sobre la tierra; tantas las mujeres
que van de un lado a otro a sus asuntos, y aquel atardecer
una de ellas al verme se detuvo, me miró y dio la vuelta.
Y esta historia
que ahora empieza a ser interesante (ya que instintivamente
una cosa llevó a la otra) por cortés y caballero
no la cuento.
Pues a pesar del tiempo transcurrido y de haber perdido el rastro
de su huella en mi memoria, todavía hoy recuerdo
su bicicleta negra, su piel morena, y sobre todo
esa transpiración orgánica, que debido a su contexto
la juzgué más sensual que deportiva.
A veces en Abril, sobrellevando
mi humana ancianidad por este umbral
abierto al nuevo siglo, con el corazón ya cansado
y el alma resignada a no esperar del azar otro prodigio,
regreso con mi mente y con mi espíritu a ese espacio
perdido en los cincuenta. Y aunque todavía hay mujeres
que van de un lado a otro en bicicleta,
es tanto el tiempo, y tanto es el olvido,
que mis ojos se han acostumbrado a los matices
sensibles de la tarde y han perdido sutileza, digamos
en las cosas que importan en la vida.
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Ocurrió durante esa hora incierta de la tarde
en la que el cielo pasa de un azul intenso al amarillo (o dorado,
según la refracción de la luz del ocaso por un lejano
Abril en los cincuenta). Fue durante esas circunstancias digo,
cuando ella cruzó ante mí sobre una bicicleta negra (o gris,
según la sutileza de mi ojo en ese tiempo, más propenso
a escudriñar muchachas y organismos que a sopesar
matices inestables de un crepúsculo).
Cambian tanto las formas de interpretar el arte
del cortejo en cada época
que puede que esta historia no logre conmover a nadie.
Pero estarán de acuerdo que no es fácil,
común, ni suele darse (y menos en aquella generación
perdida en otro siglo) que una mujer responda
a un joven que la mira sin esperanzas de obtener
nada a cambio.
Tan grande el mundo; tantos hombres
sobre la tierra; tantas las mujeres
que van de un lado a otro a sus asuntos, y aquel atardecer
una de ellas al verme se detuvo, me miró y dio la vuelta.
Y esta historia
que ahora empieza a ser interesante (ya que instintivamente
una cosa llevó a la otra) por cortés y caballero
no la cuento.
Pues a pesar del tiempo transcurrido y de haber perdido el rastro
de su huella en mi memoria, todavía hoy recuerdo
su bicicleta negra, su piel morena, y sobre todo
esa transpiración orgánica, que debido a su contexto
la juzgué más sensual que deportiva.
A veces en Abril, sobrellevando
mi humana ancianidad por este umbral
abierto al nuevo siglo, con el corazón ya cansado
y el alma resignada a no esperar del azar otro prodigio,
regreso con mi mente y con mi espíritu a ese espacio
perdido en los cincuenta. Y aunque todavía hay mujeres
que van de un lado a otro en bicicleta,
es tanto el tiempo, y tanto es el olvido,
que mis ojos se han acostumbrado a los matices
sensibles de la tarde y han perdido sutileza, digamos
en las cosas que importan en la vida.
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