Puro teatro

Cuentos, historias, relatos, novelas, reportajes y artículos de opinión que no tengan que ver con la poesía, todo dentro de una amplia libertad de expresión y, sobre todo, siempre observando un escrupuloso respeto hacia los intervinientes.
Moderadores: Hallie Hernández Alfaro y Ventura Morón.

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Puro teatro

por F. Enrique » Dom, 06 Sep 2020 17:19

No sé si Dios creó al hombre, pero estoy seguro de que el hombre creó a Dios y ese Dios no es necesariamente bueno.(E. E. L.)

Mira en youtube.com



¿Por qué sigo escribiendo poemas en mi muro? Primero diría que simplemente por matar el tiempo como decía Brassens que hace Saturno constantemente, después, José Luis Coll lo puso en boca de Molière; Cada uno pierde el tiempo como le da la gana. Además mi muro es demasiado pequeño para escribir en él una novela. ¿Lo del teatro? Tengo una tendencia natural muy acusada hacia las actividades lucrativas.

Una nueva palabra y te llenas de vida,
y cantas al amor, ¡oh, dios de la tristeza!,
avanzas entre chanzas por tenebrosas sendas,
y abrazas la amistad, te ríes de los formales.

Pero ya no eres tú quien se acerca a la escena,
conversa con los trajes que tuvieron un nombre,
no eres tú quien celebra de la noche el reinado,
cuando Nada desvela y aparece Dionisos.

No tendrás otras fiestas para apurar las horas,
otro momento intenso para hablar del destino.
Llega el telón de fondo, el show ha terminado,
se recoge el atrezzo, se apagan las linternas.
(A la muerte de un poeta)



En una fiesta de los profesores de la U..., después de llevar dos horas solo en la barra bebiendo vino de los que ne les gusta a los degustadores que hoy abundan por todas partes, llegó una pareja a la que quería de una forma equivocada y no sé por qué motivo salió a colación La Lupe, no recuerdo si estaba sonando. Cabreado por esa soledad y acordándome de los desplantes constantes que la cubana hacía a los yanquis que le pagaban y adoptaban una actitud masoquista ante ella, sin haber visto una sola fotografía suya grité que era una mulata despampanante que tenía unas tetas como montañas. Se iba de tono por provocar, era una deliciosa cabra y ahí estaba yo comportándome como ella, aunque nunca viera un solo euro de la U... después de haber trabajado algunas horas en ella. Bueno no fue la U..., a la que le estoy muy agradecido porque me demostró con creces que era a distancia, sino un representante suyo que, a pesar de que moralmente es posible que estuviera por encima de la media, estaba demasiado acostumbrado a que se le dijera que era un amigo cuando habías compartido con él su Vega Sicilia. Por lo demás hablé de Lorca y nunca Poeta en Nueva York me pareció tan triste, comprendí que, para alguna gente, yo no dejaría de ser nunca un meteco como si emergiera con otro color y sin documentos en lo más sórdido de Harlem, eso sí, puedo practicar el voto inútil, ya se sabe; Humanistas, Verdes, Salvadores del mundo... ¿Qué puedo hacer si no para seguir diciendo que creo en la Democracia? En mi ciudad, al igual que a Dios, no la veo por ninguna parte.

Quiero llorar porque me da la gana
como lloran los niños del último banco,
porque yo no soy un hombre, ni un poeta, ni una hoja,
pero sí un pulso herido que sonda las cosas del otro lado.
(Lorca - Poema doble del lago Eden)


Por mi parte, ya no me faltó compañía el resto de la noche aunque me sentía interminablemente solo, a pesar de que el tequila reposado se derrochaba en algún lugar del escenario. La provocación tiene su encanto.No tuve que escuchar, una vez más que la Cumparsita, en origen, no tenía letra ni tuve que repetir que ya me había enterado. Para no tener letra la versión que cantaba Gardel,sé que hay al menos un par de letras más, me estremecía, a pesar del cotorro, tengo mis manías; no soporto las palabras que no me resultan eufónicas, en cambio, he plantado malvones varias veces en mis alféizares.
(29 de marzo de 2017)
*** *** ***

así voy yo, borracho melancólico,
guitarrista lunático, poeta,
y pobre hombre en sueños,
siempre buscando a Dios entre la niebla.
(Antonio Machado - Es una tarde cenicienta y mustia)
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Re: Puro teatro

por Ana García » Dom, 06 Sep 2020 21:40

He leído varias veces este texto tuyo y me ha impactado.
Creo que yo siempre he tenido esa sensación de ser foránea en todos los sitios, de no cuajar o de estar siempre de paso y no tener los mismos derechos.
De cabrearme por ello conmigo misma pq se siente una soledad inquietante tan solo solapada por la escritura, la compañía de nuestros personajes.
Muy bueno, te felicito.
Un abrazo.
Quien posee mujer e hijos ha entregado rehenes a la fortuna. Francis Bacon.
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Re: Puro teatro

por F. Enrique » Lun, 07 Sep 2020 8:34

Aquí mis labios tibios
se funden con la gente que escapa de su casa
como la niña inquieta
que no encuentra su sitio
entre las flores blancas que cuidaran tus manos
en un sueño disperso que inmolaste con rabia.
(De aquí a la eternidad)


Rara vez, Ana, somos nosotros los que le hacemos propuestas a la vida; es ella la que nos arrastra. Eso es algo que nos preocupa a unos pocos y nos desgarra cuando pensamos en nuestros malos actos y somos conscientes de que no los podemos borrar y que perduran en la memoria colectiva con más fuerza que los buenos.

En nuestro país la mayoría ha optado, con una interpretación desviada del pragmatismo que cuadra tan poco con nuestro carácter anárquico, por mirar hacia delante y ser indulgente con las miserias de la naturaleza humana y comprender cabalmente que, por la piedra angular de nuestras aspiraciones más perseguidas, engañemos o mintamos. No comprendo que me queden ganas de hablar de un tiempo que incidió negativamente en mis ansias de vivir y en los que apenas me acordaba de la escritura, quizás sea ese algo tan socorrido en nuestros tiempos que habla del intento desesperado por superar el dolor a través de la contemplación cruda de la tragedia.

Ser diferente ya no es sólo indecente sino un síntoma inequívoco de una extrema fragilidad, se trata de sobrevivir sin perder la sonrisa mientras ves, con una lucidez que quisieras no poseer porque hiere, que los hombres y mujeres se engañan y cuanto mayores se hacen más se alejan de la autenticidad. Lo que me hablas me remite al Lennon que tenía 25 años y se miraba hacia dentro sin contemplaciones en "El hombre de ningún lugar", sabía perfectamente que ya nunca sería amado por lo que era, que actuaba como si no estuviera casado, que escribía canciones de amor con un pesimismo sombrío e irremediable a una chica que probablemente no existía y tenía claro que distaba mucho de ser tan bueno y honesto como deseaba.
*** *** ***

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