La elegía por ti y por mí mismo

[F. Enrique]

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Jojo

¡Oh, mi amor, mi dulce,
tierno, increíble amor
del alba clara hasta morir el sol
te amo, tú sabes que aún te amo!
(La canción de los viejos amantes)

No deja de sorprenderme la soledad en la que Brel vive hoy en nuestro ámbito cultural, ni siquiera se le identifica ya cuando suena el "Ne me quitte pas".

Su enorme talento y su sensibilidad sin límites le hacen vulnerable ante una sociedad que no quiere entrar en la hondura de una declaración de amor, el lamento miserable por un romance que muere ni en denunciar la perversión aceptada de las buenas costumbres; la inconsistencia ideológica de los hombres que demasiadas veces está más relacionada con su situación económica que con la belleza de su pensamiento, y la muerte que siempre espera con una paciencia infinita...

La muerte me espera, como una vieja muchacha,
en el encuentro con la guadaña
para aferrarse mejor al tiempo que pasa.
La muerte me espera como una princesa
en los funerales de mi juventud.
(La muerte)

Esta canción no la interpretó nunca sobre un escenario, carecemos de una muestra de la faceta en la que Brel desarrollaba la máxima expresión de artista comprometido con la vida y con su tiempo que, la verdad sea dicha, no difiere mucho del nuestro.

Yo te ofreceré las perlas de lluvia
llegadas del país donde no llueve nunca.
(No me dejes)

Pero su verdad es tan profunda y tan intensa aun en sus equivocaciones, tan emocionante y ardiente el estoicismo de quien vislumbra una derrota definitiva que podemos sentirnos exultantes con aquello que se gestó en el alejamiento de las candilejas de los escenarios; es posible que aquel poeta fragmentario de los últimos años de su vida superara con creces al cantante que sufría las servidumbres de su apogeo cuando podía superar los doscientos conciertos al año, una locura que supo llevar a las orillas del arte poniendo el mismo ardor en el fasto de oropel del Olympia que en una feria de barrio una tarde desangelada de lluvia.

Tenía la mirada del lobo
y el corazón del cordero.
(Mi niñez)

Jojo no es una canción que se amolde al histrionismo apasionado del cantante que tuvo que postergar su retirada casi un año para cumplir lo que había firmado.

Dos metros bajo tierra
y aún cantas.
(Jojo)

Jojo fue la canción más complicada de su vida, era el tiempo de llorar y sentirse vencido despidiendo al amigo que nunca habría de volver, Brel lo hizo con los ojos anegados por una nube y con un cáncer de pulmón que lo acorralaba por mucho que se escondiera en los Mares del Sur que había conocido en sueños y cuya realidad había perdido el primitivismo que tanto había disfrutado en películas y libros, ni siquiera su adorado Gauguin, antes que él, pudo encontrar ese sueño.

[Hallie Hernández Alfaro]

Me ha encantado lo que muestras de Brel, he leído otros trabajos tuyos donde te ocupas de traerlo al horizonte, de comprender su legado.

Gracias de nuevo por estas aportaciones, Enrique.

[F. Enrique]

En España los poetas no viven nunca, en Francia no mueren jamás. Es una percepción subjetiva, Hallie, que siempre se ha visto alimentada por el hecho de que Francia siempre ha adorado a los poetas que ha hecho suyos y han nacido fuera de sus fronteras. Tan grande era Brel que Bélgica lo eligió el personaje más popular de todo un siglo aun sabiendo que provocaría un gran disgusto en muchos de sus ciudadanos.

Me gustaría que a la gente le gustara Brel; quizás sea el poeta con más capacidad para transmitir enseñanzas en algo tan complicado como la poesía.

Muchas gracias, Hallie.

Un abrazo.