Editorial Alaire

http://3.bp.blogspot.com/-DXTLjDjosPo/U4scGzi8ShI/AAAAAAAACBk/1J4IKD2LNqY/s1600/silencio-Carsten+Bundgaard+Anderse+-res_638.jpg(Qué triste es esta muerte lenta que llamamos costumbre)
Blanca Sandino


El tiempo pasa, crecen las uñas y el silencio.

Las alas ya no miran hacia el sol. La memoria, a tientas, roza cruel su mejilla en busca de pecado. Algún dolor cargado de mercurio se ahoga lentamente. La cicatriz y el viento amainarán sin fuerza, como un desnudo verso sintiendo escalofríos.
(Qué triste es esta muerte lenta que llamamos costumbre) No hay sonido más grave que el silencio.

El silencio es abismo y todo cabe, incluso el olvido.

Qué hermoso y vivo el poema, querido Alonso. Mucho, muchísimo tiempo, sin verte por aquí; qué alegría leerte.

Abrazo fuerte y mucha felicidad.

Alonso de Molina escribió: http://3.bp.blogspot.com/-DXTLjDjosPo/U4scGzi8ShI/AAAAAAAACBk/1J4IKD2LNqY/s1600/silencio-Carsten+Bundgaard+Anderse+-res_638.jpg(Qué triste es esta muerte lenta que llamamos costumbre)
Blanca Sandino


El tiempo pasa, crecen las uñas y el silencio.

Las alas ya no miran hacia el sol. La memoria, a tientas, roza cruel su mejilla en busca de pecado. Algún dolor cargado de mercurio se ahoga lentamente. La cicatriz y el viento amainarán sin fuerza, como un desnudo verso sintiendo escalofríos.
(Qué triste es esta muerte lenta que llamamos costumbre) No hay sonido más grave que el silencio.

El silencio es abismo y todo cabe, incluso el olvido.

Hermoso recuerdo para Blanca y para deliete de todos los que la recordamos.
Felicidades y gracias, Alonso.
Saludos.