A ras de la palabra

[Blanca Sandino]

A ras de la palabra

No te preguntes por qué huye la tarde con el perfil de tus manos
enredado en sus sombras,
o de dónde sacó la mar ese aspecto de espejuelo de feria
que las trae, las deforma, las lleva y las forma de nuevo.
No te preguntes por qué huele a romero y a menta si es invierno,
o qué le ocurre al brandi que quedaba en tu copa.

No lo hagas, o pensarás en mí.

Y no importa si para entonces se me hubiera ocurrido envejecer,
o se me hubiera ocurrido ser vulgar y morirme: yo he de surgir del mar.

Como en medio de un deslumbramiento, he de surgir del mar
porque incluso si hubiera envejecido, o muerto,
aún conservaré en las mejillas el rubor del vuelo de una alondra,
y en los ojos, donde un día encontraron cobijo los zorzales,
descifrable- podrás hallar el código de un dialecto antiguo
que sólo ellos (y tú) conocen; y el tacto y el sabor de la fruta
(de la fruta madura de los primeros besos) en los labios.

Yo he de surgir del mar. Recuérdalo. Me debes el indulto.


Blanca Sandino

[Sara Castelar Lorca]

Un poema estupendo Blanca, en tu linea de poesía hecha desde la inteligencia pero sin perder un ápice de belleza.
Me gusta mucho tu forma de escribir Blanca, nada es obvio, pero todo se entiende y se percibe desde la poesía.

Un abrazo

Sara

[Blanca Sandino]

Gracias, Sara. Muchas. Tu opinión me reconcilia conmigo misma.

Blanca

Un poema estupendo Blanca, en tu linea de poesía hecha desde la inteligencia pero sin perder un ápice de belleza.
Me gusta mucho tu forma de escribir Blanca, nada es obvio, pero todo se entiende y se percibe desde la poesía.

Un abrazo

Sara

[Iben Xavier Lorenzana]

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Y no importa si para entonces se me hubiera ocurrido envejecer,
o se me hubiera ocurrido ser vulgar y morirme: yo he de surgir del mar.
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No lo vi pasar en su momento. Es un bellísimo poema, como pocos. Debería ser más leído. Bravo, Blanca ahí donde te encuentres...

God bless you - Iben



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[Lillian Hernández]

A ras de la palabra

No te preguntes por qué huye la tarde con el perfil de tus manos
enredado en sus sombras,
o de dónde sacó la mar ese aspecto de espejuelo de feria
que las trae, las deforma, las lleva y las forma de nuevo.
No te preguntes por qué huele a romero y a menta si es invierno,
o qué le ocurre al brandi que quedaba en tu copa.

No lo hagas, o pensarás en mí.

Y no importa si para entonces se me hubiera ocurrido envejecer,
o se me hubiera ocurrido ser vulgar y morirme: yo he de surgir del mar.

Como en medio de un deslumbramiento, he de surgir del mar
porque incluso si hubiera envejecido, o muerto,
aún conservaré en las mejillas el rubor del vuelo de una alondra,
y en los ojos, donde un día encontraron cobijo los zorzales,
descifrable- podrás hallar el código de un dialecto antiguo
que sólo ellos (y tú) conocen; y el tacto y el sabor de la fruta
(de la fruta madura de los primeros besos) en los labios.

Yo he de surgir del mar. Recuérdalo. Me debes el indulto.


Blanca Sandino

¡Impresionante poema! De él, no me sobra nada; me parece perfecto.

Blanca, siempre estarás...

Gracias por traerlo, Iben Xavier.


lh

[carmen iglesia]

GRacias, Iben, es un poema maravilloso.

Carmen

[Pilar Morte]

Recordar la poesía de Blanca es acercarse a la belleza.
Gracias por traerla al alma
Pilar

[Ricardo Serna G]

Blanca

te recordamos

con cariño


Un beso fuerte
hacia el cielo

[Rolando del Pozo]

Un placer nuevamente recordarte.

[Rafel Calle]

Un poema de Blanca Sandino, que estaba huído entre la enorme biblioteca de Alaire. Lo pasaremos a su foro, pero de momento disfrutemos el rescate, mientras admiramos la poesía de nuestra querida y recordada amiga.

[Julio Gonzalez Alonso]

A ras de la palabra

No te preguntes por qué huye la tarde con el perfil de tus manos
enredado en sus sombras,
o de dónde sacó la mar ese aspecto de espejuelo de feria
que las trae, las deforma, las lleva y las forma de nuevo.
No te preguntes por qué huele a romero y a menta si es invierno,
o qué le ocurre al brandi que quedaba en tu copa.

No lo hagas, o pensarás en mí.

Y no importa si para entonces se me hubiera ocurrido envejecer,
o se me hubiera ocurrido ser vulgar y morirme: yo he de surgir del mar.

Como en medio de un deslumbramiento, he de surgir del mar
porque incluso si hubiera envejecido, o muerto,
aún conservaré en las mejillas el rubor del vuelo de una alondra,
y en los ojos, donde un día encontraron cobijo los zorzales,
descifrable- podrás hallar el código de un dialecto antiguo
que sólo ellos (y tú) conocen; y el tacto y el sabor de la fruta
(de la fruta madura de los primeros besos) en los labios.

Yo he de surgir del mar. Recuérdalo. Me debes el indulto.


Blanca Sandino

Y yo sé que es verdad; la muerte, como decía Quevedo y tú recordabas de su famoso soneto "Amor constante más allá de la muerte", sólo nos reduce a ceniza y polvo, pero siempre serás polvo enamorado.


...su cuerpo dejará, no su cuidado;
serán ceniza, mas tendrá sentido;
polvo serán, mas polvo enamorado.

Francisco de Quevedo