Uno - Benjamín León
Publicado: Mar, 08 Ene 2008 18:56
Escucho el ruido de muchas aguas lejos, abajo”
J. Joyce.
Un cuerpo mudo, no tiene sombra. Los pájaros decaen tras las rejas. El otoño desciende en su tardanza. Es lento el rumbo de esta orilla. Oigo la noche ardiendo sobre el viento, sobre las jaulas, sobre los pájaros, sobre las plumas, sobre el silencio. Oigo el correr del miedo hacia la sombra y el frío que se extiende boca abajo. La muerte está asomando lenta y firme. Es tiempo de zarpar. La noche me acorrala. Está girando en miedo este molino. Yo me pregunto a veces por la infancia, pero presiento que es un tiempo fértil para el duelo. Acá sólo hay estatuas. Todo camino se hace a paso lento. Sobre mi cuerpo también habrá gusanos, la sombra y el olvido. De lo que amé, me queda un pueblo ahorcado y sin retorno. Este poema tiene el nombre de otra muerte, de primaveras grises. Al fin y al cabo muerte. Y silencio. Y sombra.
J. Joyce.
Un cuerpo mudo, no tiene sombra. Los pájaros decaen tras las rejas. El otoño desciende en su tardanza. Es lento el rumbo de esta orilla. Oigo la noche ardiendo sobre el viento, sobre las jaulas, sobre los pájaros, sobre las plumas, sobre el silencio. Oigo el correr del miedo hacia la sombra y el frío que se extiende boca abajo. La muerte está asomando lenta y firme. Es tiempo de zarpar. La noche me acorrala. Está girando en miedo este molino. Yo me pregunto a veces por la infancia, pero presiento que es un tiempo fértil para el duelo. Acá sólo hay estatuas. Todo camino se hace a paso lento. Sobre mi cuerpo también habrá gusanos, la sombra y el olvido. De lo que amé, me queda un pueblo ahorcado y sin retorno. Este poema tiene el nombre de otra muerte, de primaveras grises. Al fin y al cabo muerte. Y silencio. Y sombra.