Editorial Alaire

Nadie es libre.
Hasta los pájaros están encadenados al cielo.

Bob Dylan




Porque sigue rompiéndose la mar,
esclava indivisible de la arena
y los días desmiembran
la vida en los relojes,
existimos apenas en las líneas
que marcan una historia intrascendente.

Y es tan fácil
asumir el pecado de ser ciertos
que todas las razones nos inventan
y todos los inviernos nos resumen.

Soy la prolongación de mis sinónimos,
ansiosamente libre de ser libre
he cosido mi sombra a la memoria
y me he reconocido entre las voces
con la inocente precisión del agua.

Cada brote de viento me esclaviza
y me suma a sus márgenes de olvido,
a su tristeza antigua
a su rumor de pájaros
incluso a ti y a tu mirada lenta
que se inclina en la orilla de un secreto.

Nadie es capaz de reinventar la lluvia
ni tu silencio es libre para morir a solas.

He leído varias veces este poema a lo largo del tiempo y siempre me ha dejado muy buenas sensaciones Pienso que todo él, incluída la entradilla, es magistral. No se encuentra uno todos los días con un poema de esta calidad.