Editorial Alaire

“Y mi suerte de fruta respetada
arde en tu mano lúbrica y turbada
como una mal promesa de veneno;”
(Carilda O.)



Será suerte ser fruta venerada,
al mediodía cuando no haya luna,
si entretiene esa ignara que importuna
y sucia, bajo el sol, va decorada.

Sazona ser inmune y descuidada,
sumisa, como diosa sin fortuna,
al día, a la batalla; la vacuna
el agua, un manantial, un puerto, nada.

Si amarga es su pasión, por qué conforta
al ebrio, al del dolor, la sed de un monte,
o al de las manos lúbricas e inquietas.

Si es viajera azorada, a quién le importa.
Tras ella desemboca el horizonte.
Delante de ella, dos confiadas tetas.