Moderadores: J. J. Martínez Ferreiro, Rafel Calle
javierdicenzo80 escribió:Julio, buen poema, sabes que te respeto como autor. Versos esplendidos. Originales y muy particulares
Qué mano de aire y agua,
qué pozo de nostalgia en el brocal de las pupilas.
saludos
Nésthor Olalla escribió:"Ya es todo inventario de lo efímero
temblando en sombras, alargadas formas del deseo
en llamas vacilantes de lucernarios
ardiendo en alcobas de costumbre."
Excelente hallazgo, compañero. Un gusto detenerme en tus magníficas letras.
Abrazo.
Esteban Granado escribió:Un poema que cuida el estilo y denota oficio.
El tiempo es la tragedia, su paso inexorable; la paradoja de que el tiempo sea relativo y sin embargo sea también la más absoluta verdad a la que tenemos acceso desde nuestra pobre condición humana. A escala cósmica nuestro tiempo no es nada, a escala subatómica un segundo puede ser una eternidad.
Un abrazo, amigo Julio, y que disfrutes de las fiestas con salud y alegría.
Esteban
J. J. M. Ferreiro escribió:
........adioses en los amargos posos del café,
......... fuentes de aguas aquietadas para la sed de los besos,
horas de madrugada en la voz de los pájaros
......... todo es raíz del alma, abandonada carne en las costuras del estío,
navío varado en la orilla arenada de las costas del tiempo.
................qué pozo de nostalgia en el brocal de las pupilas.
........ llamas vacilantes de lucernarios ardiendo en alcobas de costumbre.
...........meticulosas hormigas ahorman el vacío,
.....en gesto aromado de tristeza. Puede ser cualquier hora
en este reloj de sol de los días anublados.
....Mano de aire y agua.
Amigo Julio, nunca en un poema tuyo he vista tanta cantidad y calidad de imágenes.
Para mí, has dado, en este poema, un salto cualitativo en tu estilo, antes quizá más narrativo y directo; ahora, sin renunciar a la claridad de lo dicho, tus metáforas son más desarrolladas en lo que a sugerencia se refiere; lo cual lo enriquece, y mucho, en belleza y altura poéticas.
Felices Pascuas para ti y todos los tuyos, especialmente para Agurtxane ... esa sufridora.
Julio González Alonso escribió:
Inventario.
Qué mano en el aire, demudado gesto
del silencio, adioses en los amargos posos del café,
miradas angustiosas a los vacíos del olvido. Cuando
nada
arde
ni retiene
la líquida voz de los sueños, fuentes
de aguas aquietadas para la sed de los besos,
horas de madrugada en la voz de los pájaros
y las nubes. No queda en la lista un nombre,
la invocación de la ternura; todo es raíz
del alma, abandonada carne en las costuras del estío,
navío varado en la orilla arenada de las costas del tiempo.
Qué mano de aire y agua,
qué pozo de nostalgia en el brocal de las pupilas.
Ya es todo inventario de lo efímero
temblando en sombras, alargadas formas del deseo
en llamas vacilantes de lucernarios
ardiendo en alcobas de costumbre.
Lees palabras en ringlera,
te acoges a las voces ordenadas, escribes desaires,
meticulosas hormigas ahorman el vacío,
se desprenden los colores de las caléndulas
en gesto aromado de tristeza. Puede ser cualquier hora
en este reloj de sol de los días anublados.
Qué rictus de sonrisa. Mano de aire
y agua.
[RIGHT]Julio G. Alonso[/RIGHT]
Antonio Justel escribió:Julio González Alonso escribió:
Inventario.
Qué mano en el aire, demudado gesto
del silencio, adioses en los amargos posos del café,
miradas angustiosas a los vacíos del olvido. Cuando
nada
arde
ni retiene
la líquida voz de los sueños, fuentes
de aguas aquietadas para la sed de los besos,
horas de madrugada en la voz de los pájaros
y las nubes. No queda en la lista un nombre,
la invocación de la ternura; todo es raíz
del alma, abandonada carne en las costuras del estío,
navío varado en la orilla arenada de las costas del tiempo.
Qué mano de aire y agua,
qué pozo de nostalgia en el brocal de las pupilas.
Ya es todo inventario de lo efímero
temblando en sombras, alargadas formas del deseo
en llamas vacilantes de lucernarios
ardiendo en alcobas de costumbre.
Lees palabras en ringlera,
te acoges a las voces ordenadas, escribes desaires,
meticulosas hormigas ahorman el vacío,
se desprenden los colores de las caléndulas
en gesto aromado de tristeza. Puede ser cualquier hora
en este reloj de sol de los días anublados.
Qué rictus de sonrisa. Mano de aire
y agua.
[RIGHT]Julio G. Alonso[/RIGHT]
... el título es pintiparado, Julio, a esa glosa poética de lo diluyente, de lo efímero - dices - de lo que escapa ya por instantes "temblando en sombras", etc, etc...; una disección muy buena y muy serena, con voz propia, para hablar de lo que se conoce y no se supone ya, sino que se afirma; es como un temblor, como esa parte final y y tremendamente buena; Orión
