Las edades del agua, VII
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Si no queremos que esto se convierta en otra cosa, pero que no tenga que ver con la poesía, que bien podría tratarse de una terapia psicológica o algo por el estilo, y que en estos casos estaríamos equivocados, porque yo sólo soy un escritor y no un especialista en psicología, aunque esto último importe poco puesto que lo más importante es la amistad, y yo soy –o quiero ser- tu amigo, en fin, me parece que si pretendemos aprender los intríngulis del poema deberíamos centrarnos en el poema, entre otras cosas, porque en este momento estoy hasta el cuello de trabajo. Todo y que me gusta hablar contigo de cualquier tema, y las cuestiones del ser humano, cualesquiera que sean, me importan y mucho.
Ahora recuerdo que hace unos días escribimos ciertas cosas sobre uno de tus últimos poemas, sin embargo, no has entrado a comentar los aspectos que te señalo.
Estimado colega, si queremos aprender a escribir poemas que tengan una calidad media con la suficiente dignidad estructural, no nos queda más remedio que ponernos a trabajar muy en serio. ¿Qué significa trabajar muy en serio? Pues, sencillamente, hablar de poesía, pensar en poesía, escribir poesía. Vivir poesía.
Feliz Navidad, Javier, y un cordial abrazo.
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Me falta el poema de cierre y ya estará terminada la primera parte de Libro del Agua, que, en este caso, conformará otra parte de un poemario entre cuatro autores.
Feliz Navidad, colega.
Un fuerte abrazo.
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re: Las edades del agua, VII
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Las edades del agua! Siento que en esta serie se vivifica la semilla misma del poeta que -aguador y temerario- accede a las cascadas y a los brotes de río más esenciales. Pocas veces he visto versos tan descubiertos y plenos de una ternura casi natal.
Este trabajo en especial es muy hermoso; es como si coincidieran todas las piezas anheladas, todo el magno fruto del camino palpado, las torres silentes, el diluvio titánico que precede al renacimiento...
Un gustazo pasar por aqui, Rafael!
Enhorabuena y un abrazote.
Hallie
Muchas gracias, querida amiga Hallie, tú siempre tan atenta con mis humildes trabajos, te lo agradezco.
Este poema quiere ser una declaración, aunque ahora ya no parecería necesario, pero, en fin, ya está escrito; y, lo que tú dices, hay un renacimiento: ternura casi natal. Me gusta lo que dices, sin duda.
Un fuerte abrazo.
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Re: Las edades del agua, VII
Rafel Calle escribió:Conocen que los labios son vértigo y presidio, parecen lo que son: el agua
que nos besa. Noviembre es un clamor de amanecer hambriento
de tactos imposibles, el agua que levita, hogueras que sienten precipicios.
Abril incandescente, chispa y humedal, dos lágrimas que arden
en el brasero del alma.
En la orilla de un sol que se recoge nacieron los instintos, las bocas eran ecos
de un verdor animado, de pronto fueron gestos, sonrisas que no acaban,
más tarde fue llorar, compulsivamente, increíble melodía de sollozos, después,
el silencio de las sábanas, la gratitud del siempre
en las certezas de la nuca que resiste enamorada los suplicios de las brasas.
Los cuerpos no sabían, tan sólo se apretaban, y fue la rendición al mito de los besos.
La lengua acurrucada, temerosa, lo advertía, eran mendigos en los detalles.
Los besos para vivir, mientras la lluvia cantaba y los portales reían.
No sé. No lo sé. Tu honestidad es una cruz que nos abriga como el símbolo
de un sueño demorado. La cristiandad de las huellas o el resurgir de los clavos
que se funden en la virtud del aire: llamaradas
y un madero inacabado.
Me haces llorar, sentir al hombre que no sabe, que no puede, que no llega. No puede llegarte.
Y, sin embargo, quiere volver al oficio de mirar,
ser maestro de los ojos, por aprender a mirarte.
No soy lo que dicen que no soy. Más, espera más pobreza
de mi espíritu; más ternura que reclama el antídoto imposible de sus miedos.
Soy tan poco. Y soy locura muy osada. Porque, a pesar de todo, si no eres luz
de mi noche, no esperaré ningún alba.
¿Sabes? Lo intuía, era un pálpito extrañamente tierno.
No podía imaginar que fueras la piel de mi piel, el tacto reconocible a mil años
de distancia.
Cuántos poemas, cuánta tinta derrotada, cuántos borrones desiertos,
cuánto tibio congelado en el nombre de mi sueño: Eres tú.
Y es un abrigo.
"Los besos para vivir, mientras la lluvia cantaba y los portales reían."
Me gusta este poema, querido amigo Rafel, palabra por palabra. Tiene una intensidad poco común y un tono intimista particular. El final es maravilloso.
Me pongo de pie y te aplaudo muy fuerte, una vez más.
Besos.
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re: Las edades del agua, VII
- Rafel Calle
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