Moderadores: J. J. Martínez Ferreiro, Rafel Calle
Ana Villalobos Carballo escribió:No puedo escribir París. París no podrá ser nunca un poema,
Pues lo has escrito, Julio, y lo has hecho poema. Es un hermoso poema, un paseo por París, su cultura y su historia. Siempre es un lujo leerte.
Un beso que te llegue al corazón
Ana
Raúl Pozo Madrid escribió:
París.
No sé escribir París.
París nunca podrá ser un poema,
sino mundo, hembra de pechos negros,
falo erecto de hierros sobre un río
que remueve sus aguas y sus pólenes.
Abre su luz París en pétalos, se lanza
en besos de humedad y trenes suburbanos;
las calles pregonando los ecos de Babel,
el gótico en volteo de campanas,
y la belleza
espontánea y fugaz, cautivadora
en la mirada de un joven y el saludo fugaz de su sonrisa.
París es grito de álamo, panteón de murmullos
ilustres, catedrales de incienso.
No sé escribir París y escribo sólo
razón, filosofía; barricada
de jóvenes airados dirigiendo a si mismos
el indomable abrazo del futuro:
espejo en el que nos miramos siempre
con el alma desnuda.
No sé escribir París y escribo el mundo.
Yo lo he leído así, Julio.
Perdona soy un poco maniático.
Un abrazo.
Pd. Y recuerda que no es una corrección, es sólo una manera, como otra cualquiera, de leerlo.
No sé leer francés, lo siento.
J. J. M. Ferreiro escribió:Entrañable, imaginativo este homenaje a la ciudad eterna, "mito" mito urbano, contestatario y revolucionario por excelencia de la cultura occidental.
Un abrazo querido amigo.
Dan Groz escribió:Gran poema Julio. Ha sido una de los poemas más hermosos que he tenido la oportunidad de leer dedicados a una ciudad. Sin duda, la mejor forma de hacerlo.
Gracias Julio por ofrecérnoslo
Aubriel Camila de la Prad escribió:Julio González Alonso escribió:
París.
No puedo escribir París. París no podrá ser nunca un poema,
sino el mundo, hembra de pechos negros,
falo erecto en hierros sobre el Sena
que remueve sus aguas y sus pólenes.
Abre su luz París en pétalos de labios,
en besos húmedos y trenes suburbanos;
las calles multiplicando los ecos de Babel,
el gótico en volteo de campanas
y la belleza espontánea y natural,
cautivadora
en la mirada de la joven
y el saludo fugaz de su sonrisa. París es grito
de alameda, Panteón de murmullos ilustrados, l’amour l’après midi,
catedral de incienso.
No puedo escribir París; sólo razón, filosofía, barricada
de jóvenes airados, años repitiéndose a sí mismos
e interminable abrazo, futuro, espejo
en el que encontrarnos siempre
con el alma desnuda. Si no puedo escribir París
escribo el mundo.
Julio, desde la torre Eiffel hasta el mayo francés, pasando por unas imágenes alucinantes. Historia-cotidianeidad, ayer-hoy y un poema para aplaudir de pie.
Besos y mis felicitaciones.
julián borao escribió:Una ciudad que se presta a versarla por muchas razones, Julio, y tú nos muestras algunas de ellas de manera magistral. Y sin embargo dices que París no podrá ser nunca un poema. Quizás no, quizás sea lo que dices y más. Viví allí algunos años y a veces se me ocurren argumentos desde la perspectiva personal que dan la razón a los tuyos. En todo caso, el poema es magnífico pues resulta difícil construir un poema sobre París sin caer en lo manido, en lo tópico, lo cual tú consigues de manera destacable. Un verdadero placer, amigo.
Saludos afectuosos.
Julián Borao
Amparo Guillem escribió:Aquí te dejo esta canción de Brel:
Et Paris qui bat la mesure
Paris qui mesure notre émoi
Et Paris qui bat la mesure
Me murmure murmure tout bas
