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Gracias, querido amigo, por leer y dejar gratas palabras.Armilo Brotón escribió:Mi estimada Pilar, me gustó mucho la imagen del bulbo, metáfora de un brote nuevo, hasta es posible del giro. Todo es posible mientras haya vida. Y giran los versos, bien trabados, alrededor de esta idea que te inspiró una obra que me hizo reflexionar.
Un abrazo y salud
Gracias, querido amigo, por la bondad de tus palabras. Me alegra que te gustara el poema.Alejandro Costa escribió:Es tremendo el giro de tu poema.
Dan miedo tus palabras, a la vez que son demasiado ciertas y eso es realmente lo que aterroriza.
Es un escrito dificl, con un tema muy complicado que has sabido llevar por el buen caudal de tus letras.
Es magnífico, Pilar.
Un beso.
Gracias, querido amigo, por venir. Sí, yo también echo a faltar un reencuentro.Rafel Calle escribió:Qué mejor que leerte en la sobremesa de este martes de terca melancolía por los días de amigos y poesía.
Abrazos.
Me llena de alegría, querido amigo, que te gustara el poema y me lo digas con palabras tan gratas y generosas. Muchas gracias.Julio Gonzalez Alonso escribió:Mira, amiga Pilar, nos regalas un poema magnífico, pleno de sensibilidad y aciertos. Es difícil contar e interpretar lo que ves y lo que está pasando sin que pierda interés o sin caer en posturas sectarias, frases que suenan a consignas, demagogias, y tú lo consigues vía poesía, fiel a la poesía. Recordarás nuestro encuentro en aquel 2011 con Antonio Gamoneda en León para la presentación de "Árido umbral"; pues bien, recuerdo que me habló de su manera de entender lo que podría llamarse "poesía social", de su dificultad e incluso de su imposibilidad. Creo que tú lo has conseguido. Y no se puede decir ni se puede pedir más. Un abrazo.
Salud.
Me ha parecido un poema diciente a la humanidad. Creas un paradigma donde la elección es seguir al yo interior. El yo interior capaz de hacer su propia cosmovisión . Te felicito por este bello y diciente poema, Pilar. Un abrazo, ERAPilar Morte escribió: ↑Vie, 05 Feb 2021 9:48 Los bulbos empujan la tierra,
y asoman, en tímidos tallos, narcisos en flor.
No se resignan, desean ser aroma en el aire,
aliento de vida.
Los brotes, puntuales, anuncian esperanza,
y el viento irradia un canto
nutriendo la mirada
que como un iris nuevo
colorea las últimas ruinas.
Pienso en la bondad de los dioses
que en la eternidad viven el sueño del hombre;
pero no vibran en mí
cuando se silencian en tierra
sin consolar la sangre derramada,
las lágrimas y heridas del hombre por el hombre,
ni hacen inservibles las bombas de la ira.
Convocan religiones a vivir su presencia,
a poner la vida en los altares
y tomar forma de ángel
cuando los flashes de lucifer visten la tierra
y son cruces el tramo del camino.
¿Es la oración la palabra que apura el último grito
entre silbidos de silencio?
Giro,
tengo que colocarme donde la ceguera se hace luz
cuando la muerte presta su lúgubre vestido.
Ya estoy en este extremo
donde aún bucea
mi mente confundida,
buscando adaptar a los brotes
mi paso torpe y triste, aspirando
una sustancia que me reconoce
y es espejo
para el centro
más profundo de la resurrección.
Gustavo Cavicchia escribió: ↑Mié, 24 Feb 2021 4:33 Tienes esa suavidad del agua que rompe la piedra. Cuanta fuerza tiene este poema. Yo espero que el hombre algún día entienda. Tanto tenemos que aprender. Cariños desde Mendoza.
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Gracias, querido amigo, por leer y dejar tan gratas palabras.
Abrazos