Mi vida ha sido tan poquita cosa
que siempre estoy pendiente de los críticos.
Soy de letras.
Será porque en mis textos
no existe desazón ni tampoco autoayuda.
Me chiflan las sentencias,
la retórica,
mi contraposición de ideas me mantiene en vilo.
Siempre escribí conforme a mis principios:
En todas direcciones.
Mi variedad de estilos, acháquensela a Dios.
Me viene a visitar, siempre este porvenir.
En realidad, le achaco mi escritura
al mismísimo Padre de mi estirpe.
Luego alguien se pregunta:
¿Qué es este bicho raro?
Los atributos que se aplican a Dios,
me sobrevienen, sobrecogen mi aspecto.
Se me endurece el rictus,
la realidad se abre en mis cuadernos.
No sobrevivo, ni me aíslo del mundo,
que bien podría ser cuadrado.
Dénme otro universo y lo desmonto.
Alguien me asiste, y no son sus creencias.
"Traten como si fuera una ilusión
esto mismo que ven.
Rara será la vez en que Dios les reprima.
Esto no es ni locura ni ignorancia.
Tengo la solución a todos sus problemas
con un solo concepto."
que siempre estoy pendiente de los críticos.
Soy de letras.
Será porque en mis textos
no existe desazón ni tampoco autoayuda.
Me chiflan las sentencias,
la retórica,
mi contraposición de ideas me mantiene en vilo.
Siempre escribí conforme a mis principios:
En todas direcciones.
Mi variedad de estilos, acháquensela a Dios.
Me viene a visitar, siempre este porvenir.
En realidad, le achaco mi escritura
al mismísimo Padre de mi estirpe.
Luego alguien se pregunta:
¿Qué es este bicho raro?
Los atributos que se aplican a Dios,
me sobrevienen, sobrecogen mi aspecto.
Se me endurece el rictus,
la realidad se abre en mis cuadernos.
No sobrevivo, ni me aíslo del mundo,
que bien podría ser cuadrado.
Dénme otro universo y lo desmonto.
Alguien me asiste, y no son sus creencias.
"Traten como si fuera una ilusión
esto mismo que ven.
Rara será la vez en que Dios les reprima.
Esto no es ni locura ni ignorancia.
Tengo la solución a todos sus problemas
con un solo concepto."