Editorial Alaire

Ecos impíos;
    las aves incendiadas en fuga súbita.
        El viento aúlla, oscuro,
           sin rumbo, como un lobo demente.
               Ofusca el ocre los senos del terruño
                   y alza, suspenso en sí, su bordón abatido.
                       Llega un frío rumor con olores de sombra.
                            Apenas queda tarde, saja
                                 la luz el sufrimiento que se espina en lo alto...
                                    
¡No, no germinará
la sembrada simiente!