Moderadores: J. J. Martínez Ferreiro, Rafel Calle
E. R. Aristy escribió: Un poema de extraordinaria belleza, Oscar. El canto del hombre vivo que se siente integrado y libre. Un lujo de lectura y buen hacer. Te felicito poeta. ERA
..................................................................................Óscar Distéfano escribió:Rafel Calle escribió:Hermoso trabajo, amigo Óscar.
Creo que la nueva visión de las cosas que quieres plasmar en tus trabajos, no contribuye mucho a la causa de tus mejores poemas. Es más, pienso que bajas el listón de tu obra; una obra en la que, sin duda, habitan poemas de importancia rítmico-literaria.
Abrazos, compañero.
Bueno, respeto tu opinión como la de cualquier compañero, aunque no la comparto. Es muy difícil, en poesía, saber dónde se encuentra la verdad. Siempre he entendido que en el foro Alaire no se defenestra al autor de un poema; pensé que solo se buscaba la crítica constructiva, en el sentido de señalar las cosas positivas que puedan encontrarse en tal poema. Y si no hay nada que resaltar, pues no es necesario el ensañamiento. Por ejemplo: yo he leído unos tantos poemas tuyos que no me gustaron, y me los callé, porque aprendí en este recinto que no es bueno para el intercambio juzgar el trabajo de nadie. He aprendido que a nadie le gusta que le crucifiquen algún poema; más aún, si dichos trabajos se encuentran en los territorios de la experimentación. No entiendo por qué has dicho que mi texto es un hermoso trabajo, para luego agregar que hay una baja. ¿Cómo es que algo hermoso puede no contribuir a la causa de mis mejores poemas? Pero, no pasa nada, compañero. Mi respeto hacia tu persona sigue intacto.
Un abrazo también para ti.
Óscar
Armilo Brotón escribió:Ya sólo, por buscarte algún pero este hermoso poema, algunos -pocos- versos revisaría porque al recitarlo así lo noté; por ejemplo:
"En una casa grande ya y sin hijos harto estoy, liberto esclavo," (siento que una coma debe haber para resolver la ambigüedad, a no ser que ésta la utilices como figura literaria; aún así la expresión "liberto esclavo" desentona un poco dentro del tono moderno -no clásico- que imprimes a los versos)
Estoy absolutamente de acuerdo con tu punto de vista; por esta razón he eliminado esa imagen (liberto esclavo) que estaba un tanto desubicada en el contexto del poema. Gracias, amigo.
"mientras en una casa en ruinas de una época lejana" (Normalmente ya pensamos que una casa en ruinas tiene algún tiempo construida. Lo digo por la oportunidad de suprimir palabras que ya el lector imagina y así hacer m´ás fluido el poema.
En este punto siento disentir contigo porque:
1º) Existen casas de épocas pasadas que mantienen un esplendor admirable.
2º) Existen casas en ruinas de épocas recientes, de nuestra época misma.
Por estas razones preferí no tocar este verso.
Cuando no hay una métrica estricta, como por el ejemplo sucede con el soneto, tendemos a alargarnos demasiado; para mí esto es una lucha que siempre pierdo. Por eso las formas clásicas son tan hermosas al lector.
Bueno, escribir un poema, sea en cualquier registro o modalidad, siempre tiene sus pros y sus contras. Escribir en verso multimétrico (con influencias del versículo) trae, desde luego, su dificultad; pero, justamente, ese reto es el acicate, la razón del estímulo, el deseo de entrar en la refriega de la versificación; ahí sale a relucir la responsabilidad como el talento del poeta. Tenemos ejemplos de sobra en la historia de la poesía de admirables poemas en versos largos. Yo quise (y sigo queriendo) experimentar en esta forma de poetizar. Por otro lado, escribir apegado a la métrica también tiene sus ventajas y sus desventajas: "el molde" impide la manifestación libre de los recónditos sentimientos, así como obliga a cambios o reemplazos de vocablos, de giros de sintaxis, de constreñimiento del verso para adecuarlo a la estructura silábica consensuada. Borges ya se había percatado de que es mucho más fácil escribir bajo las normas de la métrica que en verso libre. Entonces, podríamos determinar que un buen poema no depende ni de la una ni de lo otro: el buen poema nace puramente del talento, sin que influya la forma elegida.
Me siento agradecido, te repito, de tenerte como lector.
Un abrazo.
Óscar
Luis M. escribió:La verdad es que yo no sé casi nada de crítica poética ni de teoría (y muy poco de práctica), pero voy a intentar hacer una pequeña crítica sobre este poema, que ya me llamó la atención cuando lo publicaste.
Siéndote sincero hay algo en él que me descuadra un poco. Lo veo como un prosa poética que intenta ser poema. Estoy de acuerdo con Miguel en la necesidad de suprimir palabras y un "alargamiento" (yo diría general) innecesario. Y también con Pablo, en que estás avanzando en tu libertad creativa.
Me he percatado que últimamente intentas incursionar un poco en el realismo, cosa que te aplaudo, pero al mismo tiempo, como a la mayoría de autores muy implicados y por largo tiempo en la poesía clásica, os cuesta mucho, pues seguís profundamente influenciados por ella, lo cual limita la creatividad.
El poema es muy hermoso e interesante, pero pienso que podría dar más de sí y mejorar. El tema y la base, además de muchos de sus versos, son bastante buen@s, pero ese deseo de "perfección formal" coarta la libertad creativa y empobrece el resultado.
Me he permitido "jugar" un poco con él, a mi gusto por supuesto, y este es el resultado. Quizás te sirva de algo, o a lo mejor me equivoco, pero en cualquier caso lo hago con mis mejores intenciones, ya que tu opinión me ha servido de gran ayuda en mi poema "History X". Un abrazo.
Regreso de la emoción
Harto de mi aliento.
Harto de correr
hacia espejismos que nunca se detienen.
De vivir bajo el mismo campanario de un pueblo solitario
oyendo repicar la campana de bronce dos veces al día.
Mi corazón se habituó a ver mundos desconocidos,
mal rasurado y con la ropa sucia y mal planchada,
con ojos de turista andrajoso, sin dinero,
sin bicicleta,
caminando sobre las huellas
de la cruel soledad del hombre.
Harto de una casa grande y vacía. Liberto esclavo,
(sé lo que es un corral de hombres solitarios con alas),
abandonado por los duendes que me indicaron el sendero,
practicando matanza de demonios cada noche,
Donde el cuervo de Poe viene a graznar sus “¡nunca más!”,
burlándose de mi melancolía, de mi esperanza, de mi fe,
y agregando: “¿Estás buscando el verso fácil
de atrapar en la vacuidad de tu cuarto, de tus fantasías,
reclamando a la noche tenebrosa tu estatua de Palas
y mi generoso albergue?”
Frente al monitor,
estirando las piernas tras un larga noche con él.
Salgo insomne a la calle de mi barrio, a la intemperie,
para esperar los colores del sol que irrumpirá en minutos
como un antiguo dios, sobre los árboles, entre las nubes.
El paseo central y empastado divide en dos la amplia calle
y camino por la izquierda para evitar los autos a mi espalda.
“Es quizás –pienso- esta visión esplendorosa de matices
la puerta al paraíso tantas veces soñada por los egipcios”.
Abiertas las ventanas del vecino, donde las arañas
vuelan paralizadas desde las alfombras sacudidas,
mientras una casa en ruinas de una época lejana
es alumbrada por esta misma luz que se agiganta,
y tararea una viuda muerta trozos de nostálgicos boleros.
Más allá, una peluquería. El peluquero desde la puerta
me hace señas desaprobando el aspecto de mi pelo.
Me percaté de su renguera y supuse secuela de un derrame.
Soy esa imagen proclamando mi destino, este presente
que muy pronto será ese amor perdido en la memoria.
(Le di mi firme negativa y él me dio su hipócrita sonrisa)
Soy el hombre harto que oye el nítido susurro de la vida:
voces que viajan sobre la brisa agonizante que se pierde.
En algún sitio de mi memoria rescato el deseo de vivir.
Confieso mis impresiones con un saludo y sana alegría
a cualquier transeúnte que camina hacia la parada de autobuses,
y sigo fascinado por los tornasoles del alba, donde prosigue
la luna su marcha trasnochada hacia el abismo del mundo,
con los ecos insonoros que llegan como mariposas del pasado.
Le dije al transeúnte silencioso
: “¿Qué es lo que más deseas?
Me dijo:
“Quiero cantar esta mañana de luz
y vida que va expandiéndose y me regresa con su destello
a la mágica calle de mi niño,
a mi madre enseñándome con su dedo índice
y su rostro pegado al mío, las últimas estrellas rutilantes
y el infinito azul del cielo”.
“Yo regresaré con mi esposa", le dije.
"Tal vez ahora las caricias sean diferentes
y resurjan las bellas palabras que nos cruzábamos
al llegar en los amaneceres.
Pero ahora siento una terrible necesidad de estar en mi cama”.
"Él solo me dijo: ¡Regresa!”.
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De nada compañero, no me supone ninguna molestia dar mi opinión sincera sobre lo que leo, lo hago muy a menudo, ...aunque no entiendo muy bien lo de "guardar la armonía del foro".. ???. Otro abrazo.Óscar Distéfano escribió: Te agradezco el trabajo que te has tomado para escribir este comentario. Para guardar la armonía del foro, es todo lo que se me ocurre decir, compañero.
Un abrazo.
Óscar
