A una ama de casa

[Ricardo Serna G]

A Merche, ni siquiera la tenía en mente cuando escribí este poema, yo sé bien en quién pensaba, pero sé las razones por las que se lo dedico y que la mujer que me sirvió de inspiración, por una vez, no va a sentirse molesta por que le dedique a otra algo que he escrito para ella y la Sofía Loren de "Una jornada particular". Merche murió hace unos meses apenas, yo me encontraba en Madrid y me sentí muy triste, y sin poder asistir al entierro. Ella quiso en estos últimos años que me convirtiera en el ángel guardián de su hijo, pero ya sabéis, crecemos y las alas se pierden en el camino. Algo que supe hace apenas unos días vino a añadir una cierta amargura a mi tristeza.

Para adecuarlo al poema quisiera trasladar esta dedicatoria a cuando nos conocimos, hace treinta y tantos años, ella vivía, como siempre, para su marido y sus hijos, y no quiso nunca salir de ese error.

No sonríes cuando piensas en el cuerpo hermoso
dibujado más lejos cada día,
confundido por la belleza que surge de la sinceridad herida
de una gacela que sufre
por el esfuerzo, el dolor, y por la entrega.

Difuminadas las ansias de amor bajo los árboles
y el perfume de colonia
de la tarde de verano que selló tu despedida
del viento, las cometas, de los cables, del sueño.

Vuelve aquel miedo al vacío
que sentías tras su marcha,
aquel deseo de subir a la azotea,
de mirar los pájaros y el suelo al mismo tiempo
con el impulso irracional
de intentar alzar el vuelo
o estrellarte.

Estás sintiendo su presencia en el silencio de la siesta,
los pasos de los niños que regresan de la playa,
la huida de la poesía hacia una imagen de Ford,
las voces de los muertos, y estás
amando sin saber si pueden tomar tu corazón
para mostrar la oscilación de sus latidos,
un suspiro
embargado en el mundo que se te fue alejando
envía sus destellos como una estrella sin vida,
con aquellos sabores y aquellas plantas
que lloran en el exilio
de tu memoria enamorada de un artista adolescente,
con aquella gente que murió y no lo sabe,
con aquellos cines que cerraron, y se quedaron con tus besos
y esta sensación tan cierta
de que tienes que luchar forzadamente
para esbozar la sonrisa que antes te brotaba sin pensarlo,
y no sabes que serás siempre hermosa,
una muchacha deliciosa de cincuenta años
porque tu alma siempre estuvo
por encima de la cabeza.

Bonita dedicatoria , hermoso poema
sentimiento y corazón

te felicito, amigo


Un abrazo fuerte

[F. Enrique]

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Pienso que el poeta debe buscar darle una vuelta más a los tópicos más aceptados y poner en jaque la verdad irrefutable que se acepta de su enseñanza y del hecho innegable de que son muchas las veces que aciertan de pleno, Ricardo. Para mí es una de las características que más me atraen de Sabina. Me permito poner en duda aquello de que las niñas (de 30 años, por ejemplo) ya no quieren ser princesas, he comprobado que por muy republicanas que sean hay muchas de ellas que siguen queriéndolo ser cuando desdeñan con aspavientos a los hombres terrenales como podemos ser tú y yo.

Merche no se ajustaba a lo que era una madre al uso de la época en los barrios obreros; fumaba, y mucho, y era el alma máter, creo que sin ningún documento que lo certificara, del comedor militar que regentaba su marido. Las horas empleadas en su actividad hizo que anidara en ella un fuerte sentimiento de culpa que intentaba expiar viviendo con intensidad en las horas que pasaba con sus hijos a los que compraba ropa de marca y preparaba para el progreso que algunos de ellos no han alcanzado, y les llevaba una deliciosa comida que ella misma había preparado para el negocio familiar. Como dijo el gran Darío, hacia Belén la caravana pasa, y nos deja muchas muchas sorpresas, pocas agradables, añado yo. La vida no reparte regalos gritaba Brel con amargura.

Muchas gracias, Ricardo.

[F. Enrique]

Maravilloso poema y lleno de sentimientos, Enrique.

Cada vida es un misterio. Cada ser humano abraza la creación propia o el cuidado de otros. Ciertamente el trabajo de ama de casa, cuidado de un un marido y unos hijos puede no llenar si los otros no aprecian el trabajo realizado. Si la única compensación a tanta dedicación es el silencio, la invisibilidad y la tristeza.

El poema refleja muy bien esa realidad. No sólo de esa amiga que perdiste sino de tantas y tantas mujeres que consagran sus vidas al cuidado de otros y descuidan sus propias vidas.

Creo que lo has definido muy bien, Ana, es necesario hacer una pausa y pensar que tienes una vida aparte de la servidumbre, y esa vida aflora donde menos te lo piensas y te enamoras de un homosexual.