Aún no amanece, y sobre las todavía tibias sábanas el hueco de tu adiós persiste en un intento vano por demorar el tiempo que, a su tácito paso, se impacienta, distanciándose un poco más de nuestra orilla, donde libres, pero aún cautivos de nuestro propio celo, volaban los pájaros del silencio. En e...

Lenguas de doble filo son como víboras que causan heridas, lanzan al viento mentiras, tiran la piedra y se esconden en la madriguera. Lenguas que son también como cuchillos afilados, directos van a dar en la diana del ultrajado Reptiles que se arrastran por el fango de lo falso, la vida gira, y gir...

Ramón Carballal escribió:Este poema ha confirmado las buenas expectativas que ofrecía el primero que te leí. Un excelente trabajo. Saludos cordiales.

Muchas gracias, Ramón, por tu apoyo a mis letras.
Un abrazo.

Celia Puerta escribió:Un hermoso poema, Ramón, que he disfrutado. Bienvenido seas.

Un abrazo.

Muy agradecido por la bienvenida, así como por leerme y dejarme tu apreciado comentario.

Un abrazo.

Pilar Morte escribió:Un poema de los que me gustan. Me sabe a naturaleza y vida. Me encantó leerte
Abrazos
Pilar

Muchas gracias, Pilar, por tu estimado comentario.
Abrazos.

Ramon castro (escribio) Vuelves, abril, de aquel lejano sueño del ayer donde te vi crecer entre las brumas pasadas de mi infancia, vuelves con ese olor a ausencia que amortaja la tierra tras la lluvia, en cada regreso con hambre de los días, mientras el pan se desmiga entre mis manos, y se endereza...

Vuelves, abril, de aquel lejano sueño del ayer donde te vi crecer entre las brumas pasadas de mi infancia, vuelves con ese olor a ausencia que amortaja la tierra tras la lluvia, en cada regreso con hambre de los días, mientras el pan se desmiga entre mis manos, y se enderezan los renglones de la ta...

Ramón, me ha encantado el poema, amigo. Me parece realmente bueno. A mí me gusta mucho este lirismo natural de tono clásico, no puedo evitarlo. Tono clásico, pero no rancio, porque despliegas en el poema un aliento de naturaleza que llega hondamente, sabiendo utilizar con muy buen criterio los ingr...

Ramón, te imagino un hombre joven, ¿ me confundo? He leído tu poema con mucho gusto porque tiene algo que me seduce: ambiente. Y utilizas para ello un léxico que ayuda tradicionalmente a su creación. Ha sido un placer. Un fuerte abrazo. El placer es mío, Manuel. Gracias por tu lectura y atento come...

Vuelves, abril, de aquel lejano sueño del ayer donde te vi crecer entre las brumas pasadas de mi infancia, vuelves con ese olor a ausencia que amortaja la tierra tras la lluvia, en cada regreso con hambre de los días, mientras el pan se desmiga entre mis manos, y se enderezan los renglones de la ta...

En la vereda del hueco nos miramos, las canicas juegan a encontrarse en una carrera de fondo. El tiempo no existe ni la carne es yerba. El futuro camina hacia el pasado retórico de la chanta justa. En la trinchera se oyó una voz metálica: "Próxima estación: Mirador de Castilla". Nos queda...

El Montaraz recorre sendas ya olvidadas se embarca en aventuras cuya resolución pertenece a su estirpe. A veces le acompaña Ayahuasca [tab=30]—en silencio— solo en su mente. Viviendo sobre la cuerda floja de la cordura con mil sueños despertando a las estrellas conspirando contra el desabrigo de la...

SIN TÍTULO No se mide el dolor por las lágrimas ni la compasión por el abrazo, ni la vida por la alegría de un día ni la ansiedad por una noche sin dormir. No se mide la tristeza por los pasos lentos ni por la cara sombría del cansancio, ni se adivina el sufrimiento ante una sonrisa. Hay pozos de m...

Hoy dices que no cabo, mañana que no quepo y tanto me contagias y tanto lucho en vano que salgo de mi nido saltándome el arcano motivo que intriduce el ansia donde increpo. La lógica mantienes con tacto y con mesura mientras la lengua mide en dosis la palabra. La puerta si se cierra que exista quie...

... Que poco duraban las horas. Caían roídos sus huesos flacos, sembrándose como prometedoras semillas en un cementerio de olvidos. Que poco flotaba la conciencia en el lupanar añil de la memoria. Todo lo que perduraba era una débil luz de aquella vez, en la que fugaces unas frágiles notas de Satie...